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他只好把注意力转向了书柜里的那些书，如果不是因为压抑的气氛，任何人都会为这些重叠的满满的书籍所吸引吧？因为，这些书可都是有着几十年历史的精装书籍啊，他一眼就看出来，虽然书柜里也铺上了灰，但仍然掩饰不掉这些书的光彩。还好，这些书里都是自己能看懂的文字，大部分都是美古拉人的著作，全部都是绥国人翻译出来的，他清楚，这种书，在铜雀国根本不可能被引入，哪怕连一页残章也不会被容许存在。那些字里行间，充斥了绥国人才会有的混乱而又直白的翻译，句句刺眼，句句无义。他再一次不得不承认，连这些薄如蝉翼的书页都不会有一丝的吹动，这里简直就是一个密不透风的封闭的空间。
就像这里，现在只存在着徐琼一个人一样。他惊讶的翻动着那些历经沧桑的书籍，那都是些小有名气而又更默默无名的人写下的东西，那些连旧书市场的残堆里的人都不会去在意的《无名之书》。阳光一点点微弱下来，除了窗前的空间以外，其他的地方根本无法看清，只能依靠双眼强烈的适应去摸索。
就是因为这样，一丝动静也没有，就连外面也感觉不出任何的响动，这让他感到异常的怪异，只是因为这样，他才终于有了一种难以抹除的犹疑，让人顿时觉得，眼前的这些旧书仿佛一幅幅无声注视着自己的画作，它们的书脊上一阵冰凉，透出一股异样的寒冷，使人清醒，催人慌乱，永不转移的盯着任何触摸过它们的人。
那个时候，他就像突然受到了什么暗示似的，被有意布下的暗示，逼迫着他再一次转向书桌前，他看着中间那个长长的抽屉，像是要故意制造出巨大声响般的一把打开了那个抽屉。
atiste，这间屋子里的人，你到底是谁？
风暴几乎就是在那一刻产生的，当徐琼一把拉开那个抽屉时，里面的一切都更加令人疑虑重重。那里面分明就是一个杂乱无章的世界，然而却也能直观的反映出居住在这里的那个人对艺术的兴趣，不过，他不想看到这个人任何的“作品”。抽屉里胡乱放置着各式各样的东西，但是其中明显存在着某些联系在一起的东西，而这些东西，是他无论如何也想象不到的，他无法确认自己是不是因为为这股阴暗的气息所蒙蔽了思考而感到混乱，但他实在无法想象这里面所存在的事物。
直到这时，他才彻底的直截了当的惊醒过来，几乎就是在那一刹那之间，他拿出了那张让人哭笑不得的，难以置信的画片，而从北面吹来的弱风却在那时透过那无数道的缝隙狂旋进来。那风的力量简直大的惊人，直让人无法站稳脚跟，那把脆弱的木椅也在烈风之中剧烈的摇晃起来，吱吱作响着，仿佛整间屋子都在这震颤之下晃动起来，好像那风是从遥远的无边寒冷的延远之北吹来的，从一个不具名的地方席卷而来，从悲伤的牧羊人不曾停止过迁徙的路上吹来，裹挟着某些味道，既不是令人感到冰冷的寒气，又不是令人惊醒的刺激，而是一种令人顿感不安的气息，不断地一波又一波地冲击进来。他想，这究竟是什么味道呢？说实话，直到他也像那僵硬的木椅一样浑身颤抖的站起来时，他才发觉，这风没有声音，他感受不到这个狭小的空间里一丝涌动的风声，只有那把腐朽的木椅在跳动着，近乎要支离破碎的扭动着，在那无形的通过无数的孔洞飞旋而入的异风面前做着最后的挣扎。这是没有声音的狂风，连这狂风也没有了
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