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    第三十一章

    海边的秋来得悄无声息。头天还是短袖，第二日风就硬了，出门得披件外套。我在自家小院里给外孙做了把紫檀木梳，齿子磨得圆润，握在手里小巧得像个玩意儿。女儿见了，直笑：“爸，你外孙才多大，哪用得着梳子。”我头也不抬：“大了总用得着。”

    那小东西已经会走了。在院子里摇摇晃晃地追猫，摔了也不哭，爬起来接着跑。海风吹得他小脸红扑扑的。女儿在屋里忙活，妻子跟在后头打下手。我坐在院里的老藤椅上，看外孙捡起一片梧桐叶，举得高高的，嘴里“啊啊”地叫，像得了什么宝贝。阳光落下来，穿过叶子，落在他脸上。那小脸上，有两个极浅极浅的酒窝。

    就是那天下午，快递送来一个包裹。纸箱不大，四四方方，没有寄件人。我起初还以为是女儿网购的什么东西，接过来一看，收件人写的是我的名字。字迹是毛笔写的，端正里透着几分怪，每一笔都极慢，像蘸着很稠的墨，一点点描出来的。我撕开纸箱，里面塞满了旧报纸。最中间，包着一个黑色塑料袋。袋里是半块石头。

    是的。半块砖。不是普通的砖。是从老鸦坡谭二那间塌屋里拣出来的青砖。我认得它。棱角被砸断了，断面上有层细细的白霜。最要命的是，砖正面刻着一个我极熟悉的字，被一圈暗红色的线框着。那字是“镇”。

    我在老鸦坡见过那块“镇南”砖。我把它留在了湘西苦竹坳的井口上，那半块碎镜就压在它上面。如今这砖上，“南”字已经没了。像被人用凿子硬生生凿掉了。只剩一个“镇”字孤零零地凹着，凹槽里还带着点新鲜的土。

    我盯着那块砖，心里像被塞了把冰碴子。快递是从云南发来的。但没有寄件人。我第一个想到那个圆脸男人。他在三清渡的院子里，像一摊水汽一样消失，只留给我半块帛书和一句“去西山”。我当时以为，他只是个收骨头的。现在这块砖，又是他？还是别人？

    女儿从屋里出来，看我站在那里不说话，问：“爸，谁寄的？”我把砖装回纸箱，说：“一个老相识。没事。”她将信将疑，到底没再追问。夜里，我抱着纸箱去了书房。把砖取出来，放在灯下。砖的侧面，细看有几道新鲜的凿痕。有人在别的地方找到了这块砖，凿掉了上面的字，再用报纸和塑料裹得严严实实，寄给了我。为什么？想告诉我“镇”没了吗？还是别的意思？

    我打开抽屉，找出那个铁盒。里面还留着那半块帛书。暗红的线条在灯下像几道干涸的血管。我把它摊开，和砖摆在一起。烛台、钢笔、放大镜，都顾不上用。我赤着手，一点一点地摸那帛书背面。摸到某处，指尖一疼。像是被什么极细的东西刺了一下。我缩回手，细看。那帛书的边角里，竟藏着一根极细极细的黑刺。像鱼刺，又像晒干的植物芒针。我拿镊子轻轻拔出来。那东西一离帛书，就迅速失了颜色，由黑变灰，再由灰变白，最后竟像一点骨灰似的，散在空气里。

    我愣愣地看着指尖上那一小撮白末。这东西，我见过。在滇南墓底的井沿上，在老鸦坡的天坑旁。是阴砂。是那种会吸人温度、跟着活人走的小东西。它竟藏在帛书里。从云南，一路跟着快递，到了我北方的家里。这半块帛书，被谁“做过手脚”。

    我猛地站起来，拉开窗帘。窗外是无边无底的黑。只有远处海边的路灯，冷冷地亮着。我打开窗，海风灌进来，带着咸腥。我望着黑沉沉的海面，像望着一个巨大的、正在慢慢逼近的梦。身后，书桌上那半块帛书，被风吹得轻颤了一下。极轻，像有什么东西在纸里伸了个懒腰。

    第二天，我拨通了三清渡那个号码。是包打听发我的。响了几声，有人接了。声音低，慢，带着点滇西口音。不是圆脸男人，是个更老的声音。

    “找谁？”

    “寄砖给我的人。”

    那边沉默了几秒，然后笑了。笑得很轻，像在喉咙里滚了几圈：“楚先生，你该来一趟。你把它从井里带出来了。它跟着你的血，到了你家里。你还不明白吗？”

    我握着手机，指节发白。那边又补了一句：“西山下面那口井，你没封死。你以为你带走了谭二的骨，就完了？那地方早就醒了。砖寄给你，是给你提个醒。”说完，电话“啪”地挂了。

    我站在书房里，好半天没动。窗外的海，变得陌生起来。我回来时还觉得，这海水干净，辽阔，能洗掉一切。现在我才知道，那些东西，从地底出来之后，会随着风和水，一路往北，一直追到你最想保护的人身边。

    当天下午，我买了张去昆明的机票。走时，女儿正在厨房给外孙蒸蛋羹。我没进去，就站在门口说了句：“出趟门。”她“嗯”了一声，没抬头。蒸锅“噗噗”地冒着白气，模糊了她的侧影。我忽然觉得，这一走，怕是又难回头。

    到了昆明，我直接包了辆车，去滇池西岸。车到渡口时，天已经黑透。西山黑沉沉地横在水边，像一大片从天边掉下来的乌云。我打着手电，独自朝那废弃的石灰窑走。路还是那条路，荒草更深。风从滇池

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