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那软不是慢慢软，是像被人抽走了骨头，“扑通”一声，他双膝砸在地上。膝盖磕在青砖上，青砖“咔”地裂了一道缝，血从膝盖上渗出来，洇进砖缝里，可他没感觉，他什么都感觉不到了。他的眼睛还盯着那个人，盯着那个靠着桌角、蜷缩着、一动不动的身影，盯着那件打着补丁的、灰褐色的、粗布衣。...
他跪在地上，两只手撑着地，手指抠进砖缝里，抠得指甲盖翻了，血从指甲缝里渗出来，顺着砖缝往前淌，淌到那个人脚边，停住。他的嘴张着，喉咙里发出“嗬、嗬”的声响，像破风箱漏气，像溺水的人在水里扑腾。他的眼泪从右眼里滚出来，一滴，两滴，三滴，顺着脸颊往下淌，淌进嘴角里，咸的，涩的，苦的。左眼里没有泪，左眼里的弯月不转了，停了，定在那里，像一钩被钉在天空的月亮，像一把插进心脏的刀。
“爹——”
那一声从他喉咙里挤出来，像被人掐着脖子喊出来的，像从地底传上来的。那声音沙哑得像砂纸磨石头，粗糙得像生锈的铁门被推开，可那声音里的东西——那撕心裂肺的、肝肠寸断的、把五脏六腑都翻出来搅碎了再塞回去的东西——让整个堂屋都在颤。墙上的灰簌簌往下掉，屋顶的梁“吱呀”响了一声，像在叹气，像在哭。
“爹！孩儿回来了！孩儿修仙回来了！爹！爹！你睁眼看看！孩儿啊！”
他边哭边喊，声音劈了，裂了，碎了。每一个字都像从喉咙里抠出来的，带着血，带着肉，带着骨头渣子。他跪着往前挪，膝盖在青砖上磨，砖面上的灰被他的血浸湿了，变成一摊暗红的泥，泥里混着砖渣，砖渣扎进他的膝盖里，扎得皮开肉绽，可他不管，他只是一寸一寸地往前挪，像一条被打断脊梁的狗，像一只被踩烂翅膀的蛾。
他挪到父亲身边。
近了。更近了。他能看见父亲头发里的灰了——那头发全白了，不是花白，是雪白，白得像冬天的雪，白得像葬礼上的孝布。头发乱糟糟的，一绺一绺，像枯草，像干掉的苔藓，黏在头皮上，黏在脖子上，黏在肩膀上。头皮上有疮疤，一块一块，像癞子头，像被火烧过的土地。疮疤是灰褐色的，干裂的，像龟裂的河床，像干涸的沼泽。
他看见父亲的肩膀了。右肩——粗壮的右肩，比左肩宽了整整一倍，那变异的手臂垂在身侧，手指摊在地上，指甲又长又厚，灰褐色的，像兽爪，像鸟喙。那只手臂曾经能举起三百斤的磨盘，能一锄头刨开三尺深的冻土，能把他从地上抱起来举过头顶，转圈，转得他咯咯笑。此刻那只手臂摊在地上，手指蜷缩着，像在抓什么，像在够什么，像在最后那一刻还想抓住什么东西。
左肩——细瘦的左肩，塌着，歪着，像被什么东西压垮了。那只细瘦的手臂蜷在胸口，手指攥着一块布——白底蓝花，兰花，小小的，一朵一朵。母亲的嫁衣。他把那块布攥得死紧，攥得指节发白，攥得布都烂了，可那拳头还攥着，像攥着这世上最后一点念想。
他看见父亲的胸口了。
那胸口——有一个窟窿。拳头大的窟窿，从左胸贯穿到后背，边缘焦黑，像被火烧过，像被烙铁烫过。窟窿里塞满了东西——蜘蛛网，一层一层，灰白色的，像棉花，像纱布，像有人拿蜘蛛网给他堵伤口，可没堵住，血从蜘蛛网底下渗出来，干了，结成黑红色的痂，痂一层叠一层，像树皮，像鳞片。窟窿的边缘翻着皮肉，皮肉是焦黑的、干枯的、像被烤干的肉皮，皱巴巴的，缩成一团。窟窿里头是空的——心脏没了，被那一剑剜走了，连渣都没剩。
蜘蛛网从窟窿里爬出来，爬满他的胸口，爬满他的脖子，爬满他的脸。蜘蛛网上沾着灰，灰是灰白色的，厚厚一层，像盖了一床被子，像蒙了一块白布。有一只蜘蛛蹲在他眉心，八条腿张开，趴在那里，一动不动，像一颗痣，像一枚钉进脑门里的钉子。蜘蛛是黑色的，油光发亮，肚子圆鼓鼓的，像一颗饱满的毒瘤，像一只吸饱了血的虱子。
凌墨伸出手，手指颤抖得像风中的枯叶。他伸向父亲的脸，伸向那张被蜘蛛网蒙住的脸。他的手指触到蜘蛛网的那一刻，蜘蛛网在他指尖下碎了，像玻璃，像冰，像一碰就碎的梦。蜘蛛被惊动了，八条腿一弹，从他父亲眉心跳起来，落在他手背上，爬了两步，又跳起来，落在地上，钻进砖缝里，不见了。
蜘蛛网碎了。灰落下来。露出父亲的脸。
那张脸——凌墨的眼泪在那一刻断了。不是不哭了，是忘了哭，是哭不出来了，是看见那张脸的时候，连哭都忘了。
那张脸上，全是皱纹。不是五年前那种四十岁男人的皱纹，是七十岁、八十岁、九十岁老人才有的皱纹。密密麻麻，像刀刻的，像斧凿的，像有人拿刀子在他脸上一刀一刀地划，划了千刀万刀。眉心的皱纹像“川”字，深得能夹住一根筷子；眼角的皱纹像扇子，从眼角往太阳穴放射，一道一道，像干涸的河床；嘴角的皱纹像括号，把嘴括在里面，像在说“别说了”，像在说“算了”。
他的眼睛闭着。眼皮薄得像纸，能看见底下眼球的轮廓，能看见眼球在眼皮底下微微凸起，像两颗快要从土里拱出来的种子。睫毛全白了，稀稀拉拉，像冬天的枯草，像老人头上没剩几根的头发。
他的嘴微微张着，嘴唇干裂，裂开的口子里露出底下暗红的肉，像干涸的河床上的裂纹。嘴唇上有血痂，黑红色的，一层一层，像树皮，像鱼鳞。嘴角往下耷拉，耷拉出两道深深的纹路，像两条死蛇挂在他脸上。
他靠着桌角，头歪着，下巴抵在胸口上。他的姿势，像在睡觉，像在等什么人回来，等着等着，就睡着了，睡得太沉了，沉得再也醒不过来。
凌墨的手还停在半空，手指还保持着触碰蜘蛛网的姿势。那手在抖，从手指抖到手掌，从手掌抖到手腕，从手腕抖到手臂，从手臂抖到肩膀，从肩膀抖到——整个人都在抖，像筛糠，像打摆子，像被雷劈了以后还没死透的人。
他慢慢把手放下来，放在父亲的手上。父亲的手——粗壮的右手，变异的手，骨节粗大得像树根，指甲灰褐色的，又长又厚，像兽爪。那只手冰凉，冰得像从冰窖里捞出来的，冰得像冬天里的铁器，冰得他手指一触就缩了一下。可他又伸过去了，把整只手盖在父亲手背上，五指张开，包住那只粗壮的、变异的、冰凉的手。
“爹。”他的声音沙哑得像砂纸磨石头，低得像从地底传上来的。“孩儿回来了。”
没有回应。父亲的手在他掌心里，一动不动，像一块石头，像一段枯木。
“孩儿修仙回来了。”他的声音开始抖，从第一个字抖到最后一个字，像一根被风吹断的琴
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