望着天空，望着那层灰色的、永无止境的雨幕。他的嘴唇在翕动，发出那种微弱的、像婴儿啼哭般的呼叫。
布林德跪了下去。
他不顾泥水和血污，不顾那具日军尸体散发出的恶臭，伸手抱起了这个跟托尼年龄相仿的伤兵。伤兵很轻，轻得像一袋稻草，轻得让布林德感到恐惧——仿佛他抱着的不是一个完整的人，而是一具已经被掏空了一半灵魂的躯壳。
幼年时全家被中国人从废墟中所救的场景再度涌现。
他至今记得那张中国人的脸。
旧金山大地震，一群中国人，冒着余烬和倒塌的危险，徒手刨开瓦砾，将他和家人拖了出来。那个中国人的脸满脸烟灰，牙齿发黄，但眼睛亮得像星星。那个人用粗糙的手掌拍去他脸上的灰尘，用带着浓重口音的英语说：“娃娃，没事。“
此刻，他抱着这个浑身秽泥血污、手里死死攥着一截日军肠子的伤兵，一股愧疚之情霎时涌上心头。
他愧疚于自己此刻的任务，他在这里观察、记录、评估，本质上是在用这些士兵的鲜血兑换华盛顿办公室里的战略筹码；他更愧疚于那种无法言说的、被夏洛克赋予的任务，仿佛他的使命比眼前这个年轻人的生命更高尚，仿佛曼哈顿计划的公式比这条断腿更有价值。
珍珠港的家仇，密支那的血债，让他对日本人的恨意更增几分。但此刻，当他低头看着怀中断腿士兵那张因痛苦而扭曲的脸时，他忽然意识到，恨意救不了任何人。恨意只能制造更多的断腿，更多的肠子，更多的、泡在污水里爬满蛆虫的尸体。
“医护兵！“杨希真起身大声呼叫。
他的声音在废墟间回荡，像一把锋利的刀，劈开了战场的死寂。片刻后，一列担架快速冲了过来。两个穿着红十字袖标的医护兵抬着担架，深一脚浅一脚地越过弹坑和瓦砾，泥水溅到他们的裤腿上，但他们顾不上这些。
布林德内心无比复杂地等医护兵给伤兵扎上一针镇痛剂。那针吗啡是从美军补给站调来的，珍贵的、救命的液体被推进伤兵的血管，他扭曲的面容稍稍松弛了一些，喉咙里发出一声长长的、像叹息般的**。医护兵迅速用止血带扎住断腿上方，用绷带简单包扎，然后将伤兵抬上担架。
在抬起的瞬间，布林德注意到，伤兵那只攥着日军肠子的右手，依然不肯松开。医护兵试图掰开他的手指，但伤兵在昏迷中依然保持着那种可怕的握力，仿佛那是他与这个世界最后的连接。最后，医护兵只得作罢，让那截暗红色的肠子随着担架一起晃动，像一面怪异的、血肉的旗帜。
担架匆匆而去，消失在雨幕中。布林德跪在那里，保持着怀抱的姿势，直到杨希真伸手将他拉起来。
他脑海中不断浮现刚刚一路见到的血腥场景——那些肿胀的尸体，那些扣掉的眼珠，那段挂在铁丝网上的肠子，以及那个学生兵的西南联大校徽。心情愈加感到沉重，像有一块巨石压在他的胸口，让他每一次呼吸都感到疼痛。
但他明白，这是战场，没有规则和人性，你死才能我活，要想生存就只能比敌人更加麻木和凶狠，这就是战争的残酷。这不是顿悟，是一种缓慢的、令人窒息的沉沦——他感到自己正在变成一台机器，一台能够面不改色地跨过尸体、计算伤亡、评估战略价值的机器。
密支那战役只是预演。
如果照夏洛克所说，若曼哈顿计划无法实施，或是并没给自己交待清楚的所谓极端情况出现，将来这种相互屠戮的作战方式就会延续下去，直到日本人彻底投降为止。布林德逐渐有些想透了——不是想通了，是想“透“了，像一块被水浸透的海绵，沉重而饱和，再也吸收不了更多的苦难。
暂时没有别的办法。要想阻止那套预备方案变成现实，或许只有不惜代价保障曼哈顿计划向前推进。让***在洛斯阿拉莫斯的沙漠里诞生，让B-29从天宁岛起飞，让一切在瞬间结束——哪怕那种结束本身也是一种巨大的、不可饶恕的罪恶。但至少，那种罪恶是短暂的，而不是像眼前这样，一天一天、一寸一寸地，将人类的肉体和精神碾磨成齑粉。
汉斯扣他私人信件这事想来也算了。那个OSS的幽灵，那个监控着他每一封家书的阴影，此刻在他心中变得微不足道。隐忍下来吧。如果个人的隐私、个人的情感、甚至个人的尊严，能够换取这场绞肉机的提前关闭，那么被监控又算得了什么？
“老布，“杨希真在一旁皱着眉，依据经验提醒道。
他的声音将布林德从沉思中拉回现实。杨希真指着周围那些已经开始鼓胀的尸体，眉头紧锁：“再不赶紧安排清理已腐败发烂的阵亡人员尸体，疫病传开，大家都很麻烦。霍乱、伤寒、鼠疫……在密支那这种地方，比日本人的刺刀杀人更快。“
布林德神情木然地点点头。他知道杨希真说得对。在军事史上，死于疫病的士兵往往多于死于战火的。但他此刻已经没有力气去安排这些了。他感到一种深沉的疲惫，不是身体的，是灵魂的——仿佛他所有的情感、所有的记忆、所有的道德判断，都在这三天里被这座绞肉机碾碎，只剩下一个空壳，一个还能行走、还能点头、还能执行命令的空壳。
他最后看了一眼那个伤兵被挖出的弹坑。那里，日军的尸体还半埋在瓦砾中，腹部的创口像一张无声的嘴，对着灰色的天空。雨水落在那具尸体的脸上，冲刷着那双已经浑浊的眼睛，仿佛某种迟来的、毫无意义的洗礼。
布林德情绪低落，和杨希真一起转身，向西机场指挥部走去。
他们的军靴踩在泥水里，发出单调的啪嗒声。杨希真走在前面，背影挺直，像一杆在风雨中不肯弯曲的竹。布林德走在后面，手里还残留着抱过伤兵时的触感——那种湿滑的、冰凉的、介于生命与死亡之间的触感。
他没有回头。他知道，身后的那座修罗地狱还会在那里，明天，后天，直到密支那的最后一个日本人倒下或者被烧死。而他，必须继续走下去，走向那个有地图、有电报、有战略决策的指挥部，走向那个属于夏洛克的、属于曼哈顿计划的、属于更高层级的冷酷理性的世界。
但在他心底，某个角落已经永远地改变了。那个角落属于那个攥着日军肠子的断腿士兵，属于那块西南联大的校徽，属于旧金山大地震记忆废墟中那双亮得像星星的眼睛。
他再也回不去了。