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第十九处坑往北四十里，路断在一片乱石滩上。
那滩不大，可怪。四下里都是白的——地上是雪，天是灰白的，远处那道雪线更白——独独这一片，是黑的。
石头是黑的，地是黑的，石头缝里连一根草都没有。沈聿刚一脚踏进去就退了出来。
“这地方不对。”
叶峰站着没动。他把手抬起来，掌心朝上。那一缕死气从他掌心浮出来，凝成一根线，垂在半空。
那根线没有像往常那样绕着他的手指转。它直了。
绷得笔直，直指前方。“往那儿。”叶峰说。
穿过乱石滩，是一个泉眼。
泉眼不大，一丈方圆，四周结着厚冰，冰上有一层黑霜。可泉眼当中那块水，是活的——冒着气，咕嘟咕嘟往上翻，翻上来的水汽在半空里散不掉，凝成一团贴着地面走。
大冷的天，那泉水不冻。泉边上有一间石屋。
石屋是新垒的，垒得歪歪扭扭，一看就是一个人、一只手垒起来的。门是块木板，用两根皮条拴着。屋顶压着石片，石片上压着雪。
烟囱里有烟。沈聿站在那儿，整个人都开始抖。
“师弟……”
叶峰没应他。他走过去，在门口站住，抬手，敲了两下。
里头没动静。他抬着手，在那块木板上停了一息。
这半年他把这道门推开过很多回。在东阳的出租屋里推开过，在落雁口的碗底下推开过，在藏脉殿那盏长明灯底下推开过。每一回推开，里头都没有人。
他把手放下去，又抬起来，推开了那块木板。
屋里就一间，六尺见方。地上铺着干草，草压得实了，发黑，一看就是睡了很久。草上摊着一张羊皮，毛都秃了。
角落里一个炭盆。盆是半截铁锅改的，边上敲出来的毛刺还在。盆里是暗红的火，上头架着一只黑陶罐，罐口结着一圈白碱。
墙根底下靠着一根棍子，棍头磨得发亮。再往里，是一排小石头，摆得整整齐齐，一共十九块。
有个人背对着门坐在炭盆前头。
那人穿一件看不出颜色的旧棉袄，肩背瘦得只剩一层骨头。头发全白了，用一根草绳随手绑在脑后。左腿盘着，右腿直伸出去，膝盖以下用两块木板夹着，绑腿的布条洗得发灰。
他没回头。“进来把门带上。”那人说，“风进来了。”
沈聿“扑通”一声跪在了门口。
“师傅！”
那两个字刚喊出半个，就哽住了。
叶峰站在门口没动。他这半年，把这一刻想过不知道多少回。有时候想的是他冲进去一把抱住那个老头，有时候想的是他站在门口一句话说不出来。
真到了这一刻，他两样都没做。他先把门带上了。
然后他走过去，在那个人身后三步远的地方蹲下来，像小时候在丹房外头等着挨骂那样蹲着。
老人这才慢慢转过头。
那张脸叶峰认得。眉毛很长，眼角是深深的纹路，嘴角习惯性地往下抿着，像是随时准备训人。
只是瘦了。
叶峰这六年跟着他学的头一样本事，就是看人。看人先看色，再看形，最后才搭脉。
他站在那儿，一眼一眼地看下去。
面色是青灰的，不是冻的那种红里透青，是从底下泛上来的那种灰。两颊陷下去，颧骨顶着皮，皮下没有肉，一层薄薄的东西贴在骨头上。嘴唇干裂，裂口没有血，是白的。
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