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八张反对票。铁盒子越来越重了。不是纸重了，是人心重了。每一张票都像一块石头，压在最深的地方，沉甸甸的。老夫子抱着铁盒子坐在副驾驶上，手指在盒盖上轻轻摩挲着，感受着那些细小的划痕，像在抚摸一段漫长的、斑驳的记忆。方老师的、林姨的、赵老师的、孙老的、陈老的、周老的、王厂长的、吴老的——八个人，八种人生，八种苍老的、颤抖的、但最终都没有退缩的声音。
零把车开得很慢。不是路不好走，是她需要时间平复心情。刚才在吴老家里，那个躺在床上的女人——她的姑姑，她母亲唯一的姐姐——伸出手，握住了老夫子的手。那一刻她站在门口，看着那只苍白的、几乎透明的手和那只粗糙的、布满老茧的手交握在一起，心里像是有什么东西被击碎了。她说不清那是什么，也许是她对父亲的怨恨，也许是她对自己的责备，也许是她一直以为这辈子都不会有的、对“亲情”这两个字的理解。
“你还好吗？”老夫子问。
“嗯。”零吸了吸鼻子，把眼泪逼了回去，“下一个，钱老。住在城中心。是团队的经济学家，负责货币系统和资源分配。他是议会里最反对‘觉醒程序’的人，也是‘完全归零’的坚定支持者。他写了一篇很长的论文，论证‘归零’是最优解。你父亲当年跟他辩论了三天三夜，没说服他。”
老夫子沉默了一会儿。三天三夜。父亲用了三天三夜，试图说服一个人不要毁灭自己创造的世界。他失败了，但他没有放弃。他知道自己说服不了钱老，所以他做了另一个选择——创造了老夫子，创造了这个觉醒程序，创造了这一系列连锁反应。他不需要说服钱老了，他只需要活得够久，久到老夫子能够自己走到钱老面前，自己去说那场来不及说完的辩论。
车开了将近一个小时，从城郊的公墓开到了城中心的高档公寓区。楼很高，三十多层，玻璃幕墙，在阴沉的天空下闪着灰蓝色的光。老夫子站在楼下，仰着头看着顶层。那里是钱老的家，三十层，最高的地方。一个人住了那么多年，每天看着窗外的城市，看着那些他亲手设计的货币流通、资源分配、经济平衡，会不会有一种站在山顶俯视众生的孤独？他知道答案，因为他自己就站在柳巷里，站在那棵老柳树下，看着那些人——阿明、大番薯、小月、老张、瘦猴、陈小姐。他站在地上，不是山顶，但他也孤独。不是没有人陪的孤独，是“我是谁、我从哪里来、要到哪里去”的、人类与生俱来的、无法被任何陪伴消解的孤独。
电梯很快，平稳得感觉不到上升。老夫子站在电梯里，看着楼层数字一个一个地跳，从1到10，从10到20，从20到30。每一层都有人进进出出，有的推着婴儿车，有的牵着狗，有的提着公文包。他们有说有笑，有疲惫有轻松，有急急忙忙有慢条斯理。他们是这个世界里的普通人，不是觉醒者，不是议会成员，不是任何特殊的人。但他们也是这个世界的一部分，是父亲画下的每一笔，是周老画下的每一笔，是钱老设计的经济模型里的每一个变量，是无数个数据汇成的、真实在呼吸、在生活、在爱的人。
三十层到了。电梯门开了。
走廊很安静，铺着深灰色的地毯，踩上去没有声音。墙上挂着画，不是素描，不是油画，是摄影作品。黑白的，拍的是一些很普通的物件——一把椅子，一盏灯，一个杯子。老夫子站在这幅摄影作品前，看着那把椅子。椅子是木头的，很旧，漆面剥落，坐垫塌了。它被遗弃在墙角，没有人坐，没有人看，没有人记得。但摄影师记得，他用相机把它拍了下来，挂在墙上，让每一个经过的人都能看到它——一把被人遗忘了的、但还在那里、还没有消失的椅子。
老夫子想起了吴老墓地里那些墓碑。白色的，汉白玉的，一排排的，整整齐齐的。每一个碑下都躺着一个人，曾经活过、爱过、恨过、哭过、笑过的人。他们被遗忘了，但墓碑还在。墓碑也会被遗忘，但石头还在。石头也会风化、碎裂、变成沙，但沙还在。沙会被风吹到各处，落在屋顶上，落在树叶上，落在路人的肩膀上。他们还在，只是换了一种方式。
钱老的家在走廊的尽头，一扇深色的木门，门把手是金色的，很亮，像刚擦过。老夫子按了门铃，里面传来一阵清脆的铃声，像风铃。
门开了。
一个人站在门口。头发全白了，梳得一丝不苟，用发油固定住，一根都不乱。他的脸上皱纹不多，但很深，从鼻翼两侧一直延伸到嘴角，像括号。他的眼睛很小，但很亮，像两颗被打磨过的宝石。他穿着一件深灰色的西装，白衬衫，领带系得一丝不苟，领口别着一枚金色的领针。他看起来不像一个老人，像一个刚从财经杂志封面走下来的、精心包装过的、随时准备面对镜头和闪光灯的人。
钱老看着老夫子，从上看到下，从下看到上。他的目光像一把尺子，在丈量老夫子的价值——这个人值多少钱，能为这个世界创造多少财富，会不会破坏经济平衡。但他看出了别的东西——不只是价值，还有重量。这个人身上背负的东西，比他设计过的任何经济模型都复杂，都沉重，都难以量化。
“你比你爸矮。”钱老说。
老夫子已经习惯了这句话。王厂长说过，吴老说过，现在钱老也说。他们都在用同一个标准衡量他
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