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面包车在湿漉漉的公路上行驶，雨刷已经很久没开了，但挡风玻璃上还是不断有细小的水珠汇聚，被风吹成斜线，向两边滑去。老夫子靠着车窗，看着窗外灰蒙蒙的天、灰蒙蒙的地、灰蒙蒙的城市。第七张票躺在铁盒子里，和前面六张挤在一起。纸与纸之间发出细微的“沙沙”声，像有人在翻书，像风在吹树叶，像无数个故事在低语。
零把着方向盘，眼睛盯着前方。她的眼睛红红的，但已经没有泪了。不是不哭了，是哭干了。这三天她流的眼泪比过去几十年都多。不是在为自己的委屈哭，是在为那些老人哭——为方老师的眼泪，为林姨的眼泪，为赵老师的眼泪，为孙老的眼泪，为陈老的眼泪，为周老的眼泪，为王厂长的眼泪。他们的眼泪像雨一样，落在她的心上，把那些干涸的、龟裂的、以为这辈子都不会再湿润的地方，浇得透透的。
“下一个是谁？”老夫子问。他的声音还是很沙哑，但比昨天清了一些。也许是因为雨，雨后的空气湿润，嗓子也舒服了些。
“吴老。”零的声音也沙哑，两个人像在比谁更哑，“住在城郊的公墓旁边。团队的安保负责人。强化角色的底层架构是他设计的。所有的守卫、追捕、监控，都是他的作品。”她顿了顿，“他也是议会里最年轻的一个，今年才六十出头。”
老夫子愣了一下。“六十出头？那比其他人小很多。”
“是。”墨尘从后座探过头来，“他是你父亲招进团队的。你父亲看中了他的安保方案，觉得比现有的强十倍。那时候他才三十出头，刚从学校毕业没几年。你父亲力排众议，把他拉了进来。他是你父亲的人，也是最后一个还活着的人。”
老夫子沉默了一会儿。他想起父亲在核心最底层留下的那些金色的记忆，想起父亲笔记本上那些潦草的、急切的、像在被人追赶的字迹。父亲在现实的最后几年，是不是也在被什么东西追赶？时间？病魔？还是那种“来不及了，我还有太多事没做完”的焦灼？
车开了四十多分钟，从城里开到了城郊。路越来越窄，越来越颠，两边的建筑从高楼变成了矮房，从矮房变成了田地，从田地变成了荒地。荒地上长满了齐腰深的杂草，草尖已经黄了，在风中摇摆，像一片金色的海洋。远处有一片灰色的围墙，不高，但很长，一眼望不到头。
公墓到了。
零把车停在公墓门口。大门是铁艺的，黑色的，门上的花纹是十字架的形状，在阴沉的天空下显得格外肃穆。门口有一间小平房，红砖青瓦，屋顶上长满了青苔。门是木头的，漆成黑色，门框上贴着一副对联——“守一方净土，伴万古英灵。”字是手写的，笔力遒劲，每一笔都像是用刀刻的。
老夫子下了车，站在平房前。门关着，但门缝里透出昏黄的灯光。
他敲了敲门。没人应。他又敲了敲，还是没人应。他轻轻推了一下，门没锁，开了。
屋里不大，但很暖和。炉子里烧着炭，火苗是橙红色的，舔着炉壁，发出“噼啪”的声响。墙上挂着很多照片——不是素描，是照片，彩色的，褪色了，边角卷起来了。老夫子走近了一看，眼泪差点掉下来。
照片上是一个女人，很年轻，二十多岁，长发，大眼睛，笑起来有两个酒窝，左边一个，右边一个。她穿着一件碎花裙子，站在一棵开满花的树下，花瓣落在她的头发上、肩膀上、手心里。老夫子的手在发抖。他见过这个女人。不是在照片上，是在梦里。那个五岁的孩子扑进父亲怀里的梦里，这个女人站在门口，笑着，朝他们招手。她是他的母亲。
“你比你爸会挑时候。”
声音从身后传来。老夫子转过身，看到一个男人从里屋走出来。他头发花白，但很密，往后梳得整整齐齐；脸上皱纹不多，但很深，从鼻翼两侧一直延伸到嘴角，像括号；眼睛很大，很亮，像两颗被雨水洗过的黑石头；嘴唇很薄，抿着，像在忍着什么。他穿着一件深蓝色的夹克，拉链拉到最上面，领口立着，遮住了半截脖子。
“吴老。”老夫子叫了一声。
吴老看着他，没有握手，没有说话，只是看着。目光很沉，不像在看一个人，更像在确认一个事实——这个人真的来了。他等了多少年？他不知道。从姐夫把老夫子的数据植入核心的那天起，他就在等。等这个孩子长大，等这个孩子觉醒，等这个孩子来找他。等了快五十年。
“你比你爸矮。”吴老说。这是他和王厂长说的第一句一样的话。老夫子没有反驳，因为他知道这不是嘲笑。
“你爸一米七八，你最多一米七二。但你比你爸重，骨头重，肉也结实。你爸太瘦了。”
老夫子不知道该怎么接这句话。他只能站在那里，像一个被长辈审视的孩子，紧张，忐忑，但又不讨厌这种感觉。因为他从来没有被长辈这样审视过。他不知道被长辈审视是什么感觉，但此刻他知道了——那是一种被注视的感
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