船在他脚下晃了晃，又稳住了。他站在船头，右眼盯着头顶那片漆黑，左眼里的弯月转得飞快，像在计算高度，像在规划路线。
他深吸一口气，双手掐诀，魔气从丹田里涌出来，涌进船身。船身的纹路猛地亮起来——暗红色的光从那些刻痕里渗出来，亮得像血，亮得像火，亮得像深渊里唯一的光。
船缓缓升起。
一寸，一尺，一丈，三丈，五丈，十丈。
风从耳边灌进来，呼呼响。他的衣襟在风中翻飞——那身破烂的、千疮百孔的、被魔气腐蚀得只剩几根布条的冰蚕丝长袍，在风中飘起来，像一面打了无数补丁的旗，像一张被撕碎又拼起来的纸。
船越飞越高。
十丈，二十丈，五十丈，一百丈。
深渊在脚下越来越远，越来越小。那块陨石从一块磨盘变成一张桌子，从一张桌子变成一面铜镜，从一面铜镜变成一颗棋子，从一颗棋子变成一个点，从一点变成——看不见。
凌墨站在船头，仰着头，盯着头顶那道越来越亮的光。那是出口，是天光，是五年前他从船上坠落时看见的那道越来越远、越来越暗、最后消失不见的光。此刻那光在变大，在变亮，从一丝变成一线，从一线变成一束，从一束变成一片，像一朵花在绽放，像一扇门在打开。
风越来越大，越来越急，吹得他衣襟猎猎作响，吹得他头发往后飘，吹得他脸上的皮肤都在颤。跳鼠趴在船板上，三只脚死死抠着船板的缝隙，尾巴卷在船沿上，耳朵被风吹得贴在脑袋上，黑豆似的眼睛眯成两条缝，嘴里发出“吱吱吱”的叫声，像在骂这风太大了，像在催他再快点。
凌墨把全部魔气都注入船身。
船身的纹路亮得像要烧起来，暗红的光从船底射出去，像一道血色的光柱，直直地刺向头顶那片天光。船的速度猛地加快，从慢跑变成狂奔，从狂奔变成冲刺，从冲刺变成——飞翔。
他感觉自己的身体在变轻，轻得像一片羽毛，轻得像一口气，轻得像五年前从船上坠落时那种失重的感觉，可这次是反过来的——不是往下坠，是往上飞，是往上升，是往光里冲。
五百丈。八百丈。一千丈。
光——刺目的、温暖的、带着太阳味道的光——从头顶倾泻下来，浇在他脸上，浇在他身上，浇在船上。他眯起眼，右眼被光刺得发疼，左眼的弯月猛地收缩，从满月缩成弯月，从弯月缩成一线，从一线缩成——一个点。那点像针尖，像瞳孔，像黑暗里最后一点光，在强光中顽强地亮着，不肯灭。
船冲出深渊。
天空——暗红的、带着云层缝隙的、压了十三年没变过的天空——出现在他眼前。那光从云层缝隙漏下来，暗红的，和五年前一模一样，和他坠落那天一模一样，和他从陵村出发那天一模一样。
凌墨站在船头，仰着头，张着嘴，大口大口地呼吸。
空气里没有魔气，没有腐臭，没有铁锈味。只有风——干燥的、带着泥土气息的、从远处田野里吹过来的风。那风灌进他鼻腔里，灌进他肺里，灌进他每一个毛孔里，像一盆冷水浇在头上，像一杯烈酒灌进喉咙，激得他浑身一哆嗦，激得他眼眶发酸。
他低头看脚下。
深渊——那个吞噬了他五年的黑洞——在他脚下越来越远，越来越小，从一张嘴变成一口井，从一口井变成一个洞，从一个洞变成一个点，从一点变成——看不见了。
他抬起头，望向远处。