手终于松了一点，声音冷得像山泉，“他们怕我们撑不住。”
孟瑶橙也靠了过来。她看着一个躲在母亲身后的小女孩，那孩子只敢露出一只眼睛偷看他们，手紧紧抓着娘亲的衣角。
“我们若倒了，”孟瑶橙轻声说，“谁来点灯？”
这句话落下的时候，周围的哭声刚好弱了一瞬。
孙孝义听见了自己的心跳。
咚、咚、咚。
他慢慢抬起手，不是去摸符袋，而是按在了胸口。指尖穿过粗布衣料，触到那张五雷符的边角。纸有点软了，被汗浸过，又被夜风吹干，边缘起了毛。
他闭上眼。
脑子里闪过很多画面：枯井里的雪，茅山脚下的跪拜，赵守一的雷火锤砸进尸兵脑袋，钱守静默默递来的丹药，周守拙讲完笑话后咧嘴一笑，清雅道长把玉印交给他时那句“茅山气运系于其身”。
还有昨夜，石台上，清雅道长转身前说的那句：“该来的，终究来了。”
他睁开眼。
目光扫过眼前一张张脸——有老人，有孩子，有男人，有女人。他们都在看他，在等他，在用眼泪和颤抖的声音告诉他：我们信你。
他没说话。
但他站直了。
肩膀不再塌着，背也不再弓着。他把右手从符袋里抽出来，垂在身侧，掌心朝外，像是要让人看清他是空着手的，也是稳得住的。
林清轩看了他一眼，嘴角动了动，没说话，但站得更挺了。
孟瑶橙抬手擦了擦眼角，深吸一口气，脸上挤出一点笑。那笑很淡，有点僵，但她坚持着没让它垮下去。
三人并肩站着，不再躲闪目光，不再回避哭声。他们任由那些泪水、那些呼喊、那些沉甸甸的期盼砸在身上，像扛着一座山，一步一步，往前走。
百姓自动让开一条路。
香案还在，供果未动，蜡烛依旧燃着。有人往他们脚边放了个苹果，滚了两圈，停在孙孝义鞋尖前。他弯腰捡起来，看了看，轻轻放回供桌上。
动作很小，没人喝彩，但那个放苹果的老农突然又哭了，捂着脸蹲下去，肩膀一耸一耸。
孙孝义继续往前走。
他知道这条路不会一直这么安静。他知道山下还有面馆，还有市集，还有人等着听故事。他也知道，很快就会有朝廷的人来，会带着圣旨，会封官许愿，会让他去京城受赏。
但现在还没到那一步。
现在他还在山道上，还在人群里，还在这一片哭声中。
他走得不快，但每一步都踩实了。
林清轩在他左边，剑没出鞘，手也没碰。
孟瑶橙在他右边，低着头，但没躲。
他们三个，像三根钉子，牢牢钉在这条路上。
身后的哭声渐渐弱了，不是消失了，而是变成了另一种东西——一种安静的注视，一种沉默的信任。
有个小孩挣脱娘的手，跑过来，仰着头看他。
孙孝义低头。
孩子张了张嘴，没说出话，只是把手里的桃木片举了起来。那是个粗糙的小剑形状，显然是自己削的，边角都没磨平。
孙孝义没接。
他蹲下来，平视着孩子的眼睛，伸手点了点那把小木剑的剑尖。
孩子愣了愣，忽然笑了。
孙孝义也笑了笑。
他站起来，继续走。
风吹过来，把供桌上的黄纸灰卷起一小撮，打着旋儿往山上飘。阳光照在香案上，蜡烛的火苗跳了跳，没灭。
他们走到路口中央时，人群已经完全围拢过来，密密麻麻，却没有一个人上前拉扯。大家都只是看着，眼里含泪，却又带着点光。
孙孝义停下脚步，环视四周。
他没有演讲，没有宣言，没有立誓。
他只是站在那里，像一棵长在山崖上的树，风吹不倒，雨打不折。
林清轩轻轻碰了下他的胳膊。
他点头。
三人再次迈步。
这一次，没人再哭出声。
但那种沉重，还在。
它没散，也不会散。
因为它本来就不该散。
这是他们该背的，也是他们必须背的。
山路向下延伸，通往山门，通往市集，通往人间。
太阳升得更高了。
照在他们身上，暖的。
可孙孝义知道，真正的冷，是从人心深处冒出来的。
他摸了怀里的符袋。
五雷符还在。
只要它在，他就得在。
他走得很稳。
脚踩在石板上，发出很轻的响。
像是怕惊醒什么。