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但沈青眠看见了。
她站在三步之外，手指在袖子里攥紧了。
沈昭看了很久。
久到那盏茶的热气散了，久到窗外的晨光从青白色变成了暖黄色。
他的目光从第一张移到第十张，又从第十张移回第一张，来回看了两遍。
然后他放下茶盏，说了一句话。
“不好看。”
两个字，不轻不重，像一块石头扔进水里，溅起的水花不大，但涟漪一圈一圈地荡开，荡得沈青眠的手指又紧了几分。
“大少爷——”
旁边的嬷嬷想说什么。
“我说的是实话。”
沈昭打断了她，语气平淡，像是在评判一幅不值钱的画。
“横不平，竖不直，结构松散，笔力全无。练了三天，就这个成果？”
沈青眠没有说话。
她的嘴唇抿成了一条线，下巴微微收着，目光落在那些字上，没有辩解，没有求饶，甚至没有委屈。
沉默比任何辩解都让沈昭不舒服。
他端起茶盏又放下，手指在桌面上敲了敲，脑海里忽然冒出一个念头——
“以前二妹妹写的字，比这个好看多了。”
这句话从他嘴里滑出来，像一条蛇，滑得他自己都没来得及拦住。
说完他就后悔了。
沈青眠还是没有说话。
她的目光从字帖上移到沈昭脸上，看了他一眼。
那一眼很淡，淡得像白开水，但沈昭觉得那一眼里有什么东西，像一根刺，扎在他最不想被碰的地方。
他清了清嗓子，想找补两句，但张了张嘴，什么都说不出来。
因为他发现——
他说的是实话。
沈樱姝的字确实比沈青眠的好看。
不只是好看，是好太多。
他记得沈樱姝五岁开始练字，每天十张大字，风雨无阻。
她的字帖被先生评为“笔力遒劲，不似闺阁手笔”。
八岁的时候写的楷书已经能拿出去当字帖卖了。
十岁的时候开始练行书，十二岁的时候练小楷，十四岁的时候写了一幅《洛神赋》的长卷，被侯爷拿去送给了同僚，那同僚以为是前朝哪个名家的真迹。
这些记忆像潮水一样涌上来，挡都挡不住。
更让沈昭烦躁的是——
他脑海里浮现的不是沈樱姝的字，而是沈樱姝这个人。
她坐在书桌前练字的样子。
腰背挺得笔直，手腕悬空，一笔一划，认认真真。
阳光从窗户照进来，落在她的手指上，落在她低垂的眉眼上。
她的睫毛很长，写字的时候会微微颤动，像蝴蝶扇翅膀。
那时候她才七岁。
七岁的沈樱姝，乖乖地坐在房间里练字，没有人逼她，没有人看她，她一个人安安静静地写了一张又一张。
写完以后把字帖叠好，放在桌角，第二天拿去给先生批改。
沈昭不知道为什么自己会记得这些。
他从来没有在意过这个“妹妹”。
从来不在意她学了什么，做了什么，写了什么。
在他的认知里，妹妹就是妹妹，是将来要嫁出去的东西，不值得花心思。
可是为什么他记得她写字的样子？
为什么他记得她七岁时坐在书桌前的背影？
为什么他记得她手指上磨出来的茧？
为什么他记得她把字帖叠好放在桌角时，嘴角那一丝极淡的，几乎看不出来的笑？
沈昭端起茶盏，喝了一口。
茶已经凉了。
凉茶的味道很苦，苦得他皱了一下眉头。
“那个……”
他放下茶盏，站起来，走到书架前，装作在找什么东西。
“我记得你二姐姐——沈樱姝，她以前练字的时候留了不少字帖。
应该还在那个房间里，你去找找，拿来用。”
沈青眠看着他。
沈昭没有回头。
他站在书架前，手指在一排排书脊上划过去，像是在找一本很重要的书。
但他的手指是乱的，从经部划到史部，又从史部划到子部，根本没有目的地。
“字帖这种东西，照着练比自己瞎摸索强。”
他说，声音有些不自然，像是在解释什么。
“她的字写得好，底子在那里，你照着临，事半功倍。”
沈青眠还是没说话。
沈昭终于受不了这个沉默了。
他转过身，对上沈青眠的目光。
那双眼睛很黑，很亮，像两颗刚洗过的葡萄，里面没有质问，没有嘲讽，只有一种安静的，了然的注视。
那种注视让沈昭更不舒服了。
“去吧。”
他说，语气有些硬。
“别耽误时间。”
“是，大哥。”
沈青眠行了礼，转身走了出去。
她的背影消失在门口，脚步声在回廊里渐远。
沈昭站在书架前，手还保持着刚才的姿势，手指按在一本《论语》上，指节发白。
他低头看了看那本《论语》，忽然想起来——
这是沈樱姝小时候用的那本。
书页发黄了，边角卷起来了，书脊上的线松了，但每一页都干干净净，没有折痕，没有污渍，字里行间密密麻麻地写着批注，蝇头小楷，工工整整。
他把这本书抽出来，翻到第一页。
扉页上写着一行字：“沈樱姝谨读。”
沈昭盯着那个“沈樱姝”，看了很久。
这个字写得很漂亮。
撇捺舒展，结构匀称，笔锋收得干净利落。
七岁的孩子能写出这样的字，说明她真的用了心。
他忽然想起一个画面——
那年冬天，沈樱姝坐在书房里练字，手冻得通红，笔都快握不住了。崔氏说“天太冷了，别写了”，她说“还有三张就写完了”。
崔氏没有再管她。
沈昭路过书房，从门缝里看见她——
小小的一个人，缩在椅子上，手指红得像胡萝卜，但握笔的姿势一丝不苟。
她写完一个字，停下来，看看，不满意，揉掉，重新写。
写完又看，又不满意，又揉掉，又重写。
一张字帖，她写了七遍。
第七遍写完，她终于满意了，把字帖放在桌角，搓了搓冻僵的手，呵了一口气，笑了。
那个笑容很淡，淡得像冬天里最后一抹阳光，不暖，但亮。
沈昭把《论语》放回书架上。
他的手在发抖。
不是因为冷，是因为一种他说不清道不明的情绪。
那种情绪像一根绳子，勒在他胸口，不紧不慢地收紧，让他喘不上气。
他不喜欢这种感觉。
他不喜欢想起沈樱
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