在水里沉浮。
他看见快艇。
伸出手。
想喊什么。
但一张嘴。
冰冷的河水就灌了进去。
他挣扎了两下。
不动了。
慢慢沉下去。
只有一只手。
还露在水面。
五指张开。
像要抓住什么。
李致远站在快艇上。
看着这一切。
伸出手。
想抓住那只手。
但距离太远。
够不着。
永远够不着。
“军长！鬼子追上来了！”
副官嘶喊。
“再不走就来不及了！”
李致远回头。
看见日舰已经逼近。
炮口正在转动。
对准了他们的小船。
“走。”
他说。
声音哑得几乎听不见。
像被砂纸磨过。
小船调头。
加速。
驶向下游。
李致远最后看了一眼那艘燃烧的货轮。
看了一眼满河的尸体。
看了一眼那片被血染红的海河。
他摘下军帽。
缓缓举起右手。
敬了一个标准的军礼。
然后。
转身。
再不回头。太阳升起来了。
但阳光照不进天津。
因为浓烟。
遮蔽了整个天空。
昏黄。
压抑。
像地狱的穹顶。
日军开进市区。
沿着海河。
沿着解放路。
沿着一切能走的路。
坦克碾过街道。
碾过尸体。
碾过烧焦的木板。
履带沾满了血和泥。
留下一道道暗红色的印记。
步兵跟在后面。
枪刺上挑着太阳旗。
靴子踩在血泊里。
发出啪嗒啪嗒的声响。
像踩在烂泥里。
烧杀。
开始了。
一家布店。
老板跪在门口。
磕头如捣蒜。
额头磕出了血。
“太君！太君饶命！
店里东西随便拿！
饶我一命！”
日军小队长笑了笑。
露出一口黄牙。
挥了挥手。
一个士兵上前。
一刺刀捅进老板的肚子。
刀尖从后背穿出来。
老板瞪大眼睛。
看着肚子上的刺刀。
看着涌出的血。
然后缓缓倒下。
眼睛还睁着。
充满了恐惧和不甘。
士兵拔出刺刀。
在老板的衣服上擦了擦。
然后走进店里。
开始抢布匹。
能拿的都拿。
拿不走的。
就烧。
隔壁粮店。
老板娘抱着三岁的孩子。
缩在墙角。
浑身发抖。
像一只受惊的兔子。
两个日军士兵走进来。
看了看老板娘。
对视一眼。
露出猥琐的笑。
“花姑娘。
大大地好。”
他们放下枪。
扑上去。
撕扯老板娘的衣服。
孩子吓得大哭。
撕心裂肺。
一个士兵皱眉。
不耐烦地抓起孩子。
像扔垃圾一样。
扔出门外。
噗通。
孩子摔在青石板上。
不动了。
小小的身体。
蜷缩成一团。
老板娘嘶声尖叫。
像疯了一样。
拼命挣扎。
咬。
抓。
踢。
士兵恼了。
拔出刺刀。
捅。
一下。
两下。
三下。
老板娘不动了。
眼睛还睁着。
死死盯着门口。
盯着孩子的尸体。
士兵提起裤子。
啐了一口。
转身走了。
街角。
一家医院。
红十字旗。
还在旗杆上飘扬。
在浓烟中。
显得格外刺眼。
但门口。
躺着十几具尸体。
有穿白大褂的医生。
有戴护士帽的护士。
有缠着绷带的伤员。
都是被刺刀捅死的。
一刀毙命。
干净利落。
一个日军少佐走进医院。
看了看满地的尸体。
皱了皱眉。
像看到了什么脏东西。
“消毒。”
他说。
语气平淡。
像在说一件无关紧要的小事。
士兵们搬来汽油桶。
把汽油浇在尸体上。
浇在病床上。
浇在药品上。
浇在一切能烧的东西上。
然后。
点火。
轰——
火焰腾起。
吞噬了红十字。
吞噬了生命。
吞噬了最后一点文明。
浓烟滚滚。
直冲云霄。
在浓烟中。
太阳旗升起来了。
在天津总站楼顶。
在劝业场楼顶。
在每一座还能站立的建筑楼顶。
在每一个中国人的心上。
天津。
沦陷了。
从7月7日卢沟桥事变。
到8月2日天津失守。
二十七天。
29军伤亡三万两千人。
自师长以下。
殉国者两千三百人。
赵登禹。
佟麟阁。
还有无数连名字都没留下的士兵。
日军伤亡八千人。
西南空军出击四百六十七架次。
击落日机四百八十七架。
自身损失一百二十一架。
牺牲飞行员八十九人。
而天津。
这座北方第一大港。
这座九国租界的繁华都市。
此刻。
在燃烧。
在哭泣。
在流血。
海河的水。
红了三天。
三天后。
才慢慢变清。
但那股血腥味。
那股烧焦的味道。
那股绝望的气息。
久久不散。
笼罩着这座城市。
笼罩着这片土地。
很多年。
很多年。