最新网址：wap.qiqixs.info
上百道流光在天空中飞舞。
剑鸣声从上面传下来，经过破口时被放大了，震得他耳朵发麻。
暗青，蓝金，铁灰，青碧，赤红，月白。
每一道光都是一把剑。
每一把剑都回应了他。
蒋建国站在他旁边。
脸上有两道水痕。
从眼角滑下来的，经过颧骨，经过鼻翼两侧，在下巴处汇合。
他没有擦，甚至没有意识到自己在流泪。
他只是仰着头，看着天空中那片光，看着那些飞舞的剑。
嘴张着，嘴唇在发抖，喉咙里挤出几个断断续续的字：
“好……好……好……”
每个字之间隔了很久，像用尽了力气才说出来。
他这一辈子见过很多东西。
见过战争。
见过饥荒。
见过诡异降临的那一天。
见过黑雾第一次吞掉土地时人们的绝望。
他以为自己不会再为什么东西流泪了。
但此刻他站在塌了一半的储藏室里。
站在碎混凝土和弯钢筋中间。
仰着头，眼泪止不住地往下淌。
那些他以为只是死物的剑。
那些躺了几十年，几百年，两千年的剑。
那些被编了号，拍了照，登记在册，名字那一栏有时候空着的剑。
它们活过来了。
不是被什么力量强行唤醒的，是被一个人的话唤醒的。
华夏危急存亡之时。
愿挽天倾者。
请起身！
它们听见了！
它们起身了。！
蒋卫国站在几步之外。
他的手还攥着拳头，指节还是白的。
眼眶比刚才更红了，但没有泪。
他盯着天空中那片光，胸口剧烈起伏，呼吸又重又急。
牙齿咬得很紧，咬肌在脸颊两侧鼓起两块硬硬的轮廓。
他什么也没说，但攥着拳头的手一直在抖。
李然回过神来。
目光从天空中收回来，落在塌了一半的储藏室里。
空了的架子倒了一地。
碎混凝土堆成小丘，电火花在设备断口处一闪一闪。
他的目光从东边扫到西边，从碎块之间扫过去。
然后他停住了。
不是所有的剑都走了。
神锋剑还在。
乾隆皇帝亲自督造的那把，剑鞘上嵌着宝石的那把，劈开过三层铁甲的那把。
它安安静静地躺在架子上。
架子歪了，但它没有滑下来，还保持着原本的姿势。
明黄色的剑鞘在烟尘里显得灰扑扑的。
宝石上那层薄雾状的痕迹更明显了。
九龙剑也在。
剑鞘上雕着九条龙的那把，龙眼睛嵌着红宝石的那把。
它躺在神锋剑旁边，同样安安静静。
九条龙还是那九条龙，在云里，在水里，昂着头的，盘着身子的。
红宝石还是那两颗红宝石，颜色暗沉。
李然眯了一下眼睛。
目光落在那两把剑上，停留了片刻。
清代的。乾隆年间的。
离现在不过两百多年。
两百多年，和始皇剑的两千多年比起来，短得微不足道。
但它们就是不动。
华夏危急存亡，它们听见了。
愿挽天倾者，请起身。
它们也听见了。
然后它们选择继续躺着。
两个垃圾。
李然的目光从它们身上移开。
不是愤怒，是一种很淡的、带着点不屑的了然。
它们不配。
不配和天空中那些光一起飞舞。
不配被称作华夏历史上的名剑。
剑鞘上嵌再多宝石也没用，剑鞘上雕再多龙也没用。
乾隆皇帝亲自督造也没用。
剑是剑，不是首饰。
他的目光继续扫。
然后他看见了。
角落里，碎混凝土堆的缝隙之间，一把剑在动。
不是飞起来的那种动，是挣扎的那种动。
剑鞘上锈迹斑斑，锈层厚到几乎看不见原本的金属表面。
剑柄上的缠绳早就烂光了。
只剩下光秃秃的柄芯，柄芯上也全是锈。
剑格歪了，像被什么东西砸过。
它在嗡鸣。
声音很小，小到在头顶传来的剑鸣声里几乎听不见。
但它确实在响。
剑身贴着地面，一下一下地震动，震得旁边的碎混凝土碎屑簌簌往下掉。
它想飞起来。
它听见了那句话。
它想起来。
但它没有力气。
锈得太厉害了。
材质本来就不是什么好钢，锻造它的工匠也许只是个普通的铁匠，连名字都没留下。
被埋进土里之后，没有人给它做防腐。
没有人给它编文物保护编号。
也许连挖它出来的人都只是随手把它丢在角落里。
它在这里躺了不知道多久，久到剑鞘上的漆全部脱落，久到剑身和剑鞘锈在了一起。
但它还在挣扎。
嗡——
嗡——
嗡——
每一声都短促而微弱，像一个人用最后的力气在敲门。
锈屑从剑鞘表面震落，在地面上积了一小撮暗红色的粉末。
剑身每次震动，粉末就多一点点。
它想把锈震掉。
想把自己从剑鞘里拔出来。
想跟着天空中那些光一起冲出去。
但它做不到。
材质不行。
锻造不行。
保存不行。
什么都差了一点。
唯一不差的，是那股想起来的劲。
那股劲和天空中那些剑一模一样，和能力无关。
李然蹲下来。
碎混凝土块硌得膝盖疼，他没有理会。
手伸过去，手指穿过碎块的缝隙，握住那把剑的剑柄。
锈迹硌手，粗糙的，冰凉的。剑柄在他掌心里还在微微震动。
他把它拿起来。
很轻。
比今天见过的任何一把剑都轻。
锈层吃掉了太多金属，剩下的部分只够维持一个剑的形状。
剑鞘和剑身锈在一起，分不开。
剑格歪向一边，随时可能断掉。
李然把它握在手里，锈迹贴着他的掌心。
剑的震动慢慢停了。
像一个人挣扎了很久终于被人拉起来，松了一口气，然后安静了。
他看着手里的剑，看了很久。
烟尘从头顶的破口处落下来，落在他的肩膀上，落在剑鞘的锈迹上。
天空中，上百道流光还在飞舞，剑鸣声还在响彻天地。
“你叫什么名字？”
他低声问。
剑没有回答。
它没有名字。
没有铭文，没有编号，没有任何能让人记住它的东西。
只是一把锈迹斑斑的剑，挣扎着想飞起来，但没有力气。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）
最新网址：wap.qiqixs.info