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靶场里沉默了三秒。
然后，轰地一声炸开了。
口哨声、拍桌声、跺脚声，像开了闸的洪水一样涌过来。
几个水手把酒瓶举过头顶，冲着年轻人的背影吼叫，声音大得能掀翻屋顶。
“十发！”
“他妈的十发全中！”
“移动靶十发全中谁见过这种事——”
西恩手里的酒杯掉在地上，碎了，他没反应过来。
布里奇张着嘴，一句话都说不出来。
年轻人已经走向计分台，跟红发女人确认成绩去了。
老瑞克站在原地，一动不动。
周围的欢呼声震耳欲聋，但他什么都听不见。
他盯着年轻人的背影，嘴唇翕动了两下，没发出声音。
手里还攥着那把擦了半天的训练枪。
枪管上的灰布擦得锃亮，像一面镜子。
过了很久。
人群的注意力全部涌向计分台，老瑞克在没人注意的角落里走到射击线前面。
他举起枪。
“放靶。”
声音哑得他自己都没认出来。
第一只鹰靶弹出。
砰。
偏了。
第二只。
砰。
偏了。
手在抖。
不是因为冷，不是因为老。
他说不清为什么。
十颗子弹全部打完。
一发没中。
老瑞克放下枪。
身后没有欢呼，没有嘲笑，甚至没有人回头看他一眼。
所有人都围在计分台前面，争着看那个年轻人从奖池里挑东西。
老瑞克低着头，看着自己粗糙的、布满老茧的手指，看了很久。
铁皮墙壁上的煤气灯噼啪响了一声，火苗跳了跳，在他脸上拉出一道忽明忽暗的阴影。
他把训练枪轻轻放回台子上，转过身，朝大门走去。
“妈的，欺负我这一把骨头的端枪不好使，净整些歪门邪道！”
忽然，老瑞克骂了一声，吐了口痰，叉着腰离开了。
......
平民区往里走三条街，有一栋三层洋楼。
占地不小，青砖外墙爬满枯藤，两扇铁门常年关着，门口连个招牌都没挂。
邻居说不清这楼里住的谁，只知道以前是个财主的产业，后来换了主人，进进出出的人不多，但个个不好惹。
二楼客厅，暖气管子嘶嘶作响。
一张红木躺椅上歪着个老人，花白头发稀疏，脸上褶子深得能夹死苍蝇。
他打了个长长的哈欠，眼皮耷拉着，像是随时能睡过去。
楼梯上传来脚步声。
沉稳，但带着点急促。
一个中年男人推门走进来，四十来岁，颧骨高耸，鹰钩鼻，眉骨突出——跟厄马有三分相似，但比厄马老了二十岁，眼角的纹路更深，下颌线更硬。
老人从茶几上摸出一根雪茄，叼在嘴里。
中年男人眼疾手快，从风衣内袋掏出打火机，“咔嗒“一声按出火苗，凑到老人嘴边。
火光映着两张脸。
老人吸了一口，烟雾从鼻孔里慢慢漫出来，弥散在暖气烘过的空气中。
“坐。”
中年男人拉开对面的椅子坐下，脊背挺直，双手搁在膝盖上，像个等训话的下属。
老人又吸了一口，这才开口。
“老朋友跟我打了招呼。”
中年男人没说话，但手指微微收紧了。
“你那个侄子，”老人语气平淡，像在说今天的天气，“做得太过了。给人家一个俱乐部的打杀了。”
客厅里安静了几秒。
暖气管子“咕
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