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朱雀门的铜锁刚被晨风撞响，萧婉宁的药箱便磕在了青石阶上。铜扣一响，霍云霆便停了步。他没回头，只把袖口那两星褐泥又往里掖了半寸，脚尖一转，往东巷去。
她跟在后头，没说话。包袱还抱在怀里，红绸压在臂弯，没松过。昨夜那三只竹筒的蜡封，她今早又摸了一遍，没裂，没化，没漏。药粉还在里头，青的、黑的、红的，三色齐备，等一个能对上号的人。
霍家老宅的族田账，烧剩的灰，藏在太医院后园篱笆下的青砖缝里。那灰不是祭文，是账。账上记的，不是田亩，是人命。
她知道，霍云霆的父亲不是死于谋反，是死于被算计。而算计他的人，如今还坐在金銮殿上，笑得温吞。
他们没回锦衣卫衙门，也没去太医院。霍云霆带她穿了三条巷子，绕了两个市集，最后停在城西一处低矮院墙前。墙皮剥落，门板歪斜，门环锈得像块铁锈饼，一碰就掉渣。
“就这儿。”他说。
她没问是谁。她早知道。霍父旧部，只剩这一个活口。王崇德提过一嘴，说那人姓陈，原是霍家亲卫，霍父出事那夜，他背着小少爷翻墙逃命，腿上中了三箭，从此瘸了半条腿。
门没锁。她抬手，没敲，只轻轻推了推。
门吱呀一声，开了半寸。
里头黑，没点灯。一股子陈年药味混着霉气，扑出来，呛人。
“谁？”里头声音哑，像砂纸磨铁。
“萧婉宁。”她答，声音不抖，“霍将军的故人。”
里头静了三息。
门开大了。一个老头杵着拐，半边身子歪着，左腿拖在地上，像根断了的枯藤。他头发全白，胡子结成一缕一缕，眼窝深得能盛下整夜的月光。他没看她，只盯着她腰间的药箱。
“你不是来要钱的？”他问。
“不是。”她说，“我是来问，霍将军临走前，最后一句话，说了什么。”
老头眼珠子动了动，没答。他转身，拐杖点地，一瘸一拐往里走。门槛高，他跨不过去，就用拐杖一挑，把门板顶开，自己侧身挤进去。
她跟进去。
屋里没桌椅，只一张破草席，地上堆着几捆干草，角落里有个陶罐，罐口盖着破布，里头飘出苦味。墙上钉着一把断了刃的刀，刀柄缠着褪色的红绳。
她没动，也没看。只把药箱放在地上，铜扣朝上，正对着窗缝里漏进来的一线天光。
老头在草席上坐下，拐杖横在膝头，手一直没松。
“你知不知道，当年那夜，有七个人死在霍家门外？”他问。
“知道。”她说，“三个侍卫，两个家丁，一个厨娘，还有一个，是霍将军的马夫。”
他猛地抬头，眼珠子瞪得像要裂开：“你从哪儿听来的？”
“从账上。”她说，“烧剩的灰里，有名字。陈七，王六，李三……还有霍将军的马夫，叫赵大柱。”
老头的手抖了。拐杖磕在地上，咚一声。
“你……你怎么知道赵大柱？”他声音发颤，“那夜，连我都不知道他也在。”
“他没死。”她说，“他逃了。但没走远。他躲在城南的猪圈里，三天没吃没喝，等风头过去。他想回霍家拿走将军的印信，可他不敢。他怕被人认出来，连累家人。”
老头喉咙里咕噜一声，像吞了块石头。
“他……他后来呢？”
“他死了。”她说，“三年后，得痨病，死在城外义庄。临死前，他把印信藏在了马鞍的夹层里，还留了句话——‘将军没反，是有人要他死。’”
老头猛地抬手，一把扯开自己左袖。袖口下，一道疤从手腕直爬到肘弯，像条蜈蚣，皮肉翻卷，结着深紫的痂。
“这疤，是那夜留的。”他说，“我替他挡了一刀。刀是淬了毒的，我活了，他死了。他临死前，托人给我捎了句话。”
他顿了顿，眼睛死死盯着她。
“他说，‘告诉将军的女儿，别信太医院的药。那药，是毒。’”
萧婉宁没动。她只是慢慢蹲下身，打开药箱，取出那只粗陶小碗。碗底的银丝箍还在，没断，没锈，还是昨夜那模样。
她把碗放在地上，离老头的脚尖，三寸远。
“你见过断肠草熬的膏？”她问。
老头摇头。
“你见过蒲公英根汁混在牛乳里，熬成酥酪？”她又问。
老头不答，只盯着那碗。
“那碗里，我加了三样东西。”她说，“一勺青黛，一撮蒲公英嫩叶，三滴无色液体——那是我用七种毒虫的毒液，蒸了七日七夜，才提出来的解毒引子。”
她抬起眼，直视他。
“昨夜，我喂了三碗酥酪。一碗给皇后，一碗给猫，一碗倒进泥里。”
老头的呼吸，停了。
“猫活了。”她说，“泥没变色。”
她顿了顿，声音轻了，却像刀子，一字一字凿进他耳朵里：
“可那泥里，有焦糊味。”
老头的拐杖，哐当一声，掉在地上。
他没去捡。他只是慢慢抬起手，从怀里掏出一张皱巴巴的纸，纸角烧焦了半边，还沾着黑灰。
他抖着，把纸摊开，放在她面前。
纸上是字，墨迹淡得像风一吹就能散，可笔画清晰，是男人的字，刚劲，不拖泥带水。
“霍云霆，父字。”
她盯着那四个字，没动。
“他写这字时，手在抖。”老头说，“他知道自己活不过今夜。他写了三遍，撕了两遍，最后一遍，用血写的。”
她伸手，没碰纸，只用指尖，轻轻在纸角那滴干透的血迹上，划了一下。
血迹没化，没渗，是干的，硬的，像块小石头。
“他写这字，是为谁？”她问。
“为你。”老头说，“他不知道你活着，但他知道，你迟早会回来。”
她没说话。她只是从药箱里，取出那本蓝皮册子。册子封面，墨迹未干的八个字——“医途梦飞扬，共绘此蓝图”。
她翻开，翻到第一页。
空白。
她用簪尖，在纸上，轻轻划了一道。
不深，只破了一层皮。
她抬头，看着老头。
“你信我吗？”
老头没答。他只是慢慢弯下腰，从草席底下，抽出一个油布包。布包鼓鼓的，沉，像是塞满了纸。
他解开布带，一层层打开。里头是十几张纸，有的泛黄，有的发黑，有的边缘烧得卷了。
每一张，都写着字。
有的是药方，有的是账目，有的是人名。
她蹲着，一张一张看。
第一张：嘉靖二十三年，冬，太医院调拨药材，霍家马车押运，途中遭劫，药材尽失。押运人：赵文华。
第二张：嘉靖二十四年，春，皇后染疾，太医开方，内含乌头三钱，被霍将
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