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赵鑫捏着那二十块港币，从二手衣铺走出来时，太阳已经爬得老高。
热辣辣地照在九龙逼仄的街道上。
空气里弥漫着鱼腥味、熟食摊的油腻和隐约的咸湿海风。
——这就是1975年香港的夏天，热烈而粗粝，像一锅煮过头的艇仔粥。
他先花了两块钱，在街边找了个剃头摊。
老师傅的推子嗡嗡作响，手法粗犷得仿佛在给绵羊脱毛。
碎头发簌簌掉进脖领里，刺痒得要命。
赵鑫僵着身子不敢动，只觉得那推子，随时可能连头皮一起推走。
“忍着点，小伙子，”
老师傅操着带浓重口音的普通话，“这推子跟我十几年了，有感情。去年它卡住的时候，我还给它上了点菜油。”
赵鑫紧张地吞了吞口水。
菜油？
那是炒菜用的吧？
大约一刻钟后，推子声终于停了。
老师傅用一把秃了毛的刷子，扫了扫他颈后的碎发。
又递过来一面，边缘剥落的水银镜。
赵鑫接过来一看。
——镜子里的自己，终于不像逃兵了。
虽然头发短得像个刚刑满释放的，但好歹整齐。
就是有点像电影里的少年犯。
“小伙子，第一次来香港？”
老师傅一边收拾工具一边问。
“是的。”
“记住三件事。”
老师傅伸出三根手指，每说一件就按下一根，表情严肃得像在传授武林秘籍。
“第一，走路靠右；第二，见到警察要叫阿Sir；第三——”
他压低声音，凑近了些。
赵鑫能闻到他嘴里的腥臭味。
“千万别信那些‘日赚千元’的小广告。上周有个傻小子去了，现在还在码头扛包，工钱没拿到，倒贴了三顿盒饭。”
赵鑫郑重地点头，从裤兜里掏出三块钱，递给老师傅。
——多给了一块当小费。
主要是感谢对方，没把他头发剃成地中海。
揣着剩下的十五块，他朝九龙警署走去。
二十岁的身体确实轻快，他原地蹦了两下。
感觉自己能跳起来，摸到路边的招牌。
这感觉陌生又新奇。
——前世他四十岁时，弯腰系鞋带都得先做三分钟心理建设。
1975年的九龙警署，跟电视剧里演的差不多，但又不太一样。
灰扑扑的三层楼房，门口挂着蓝底白字的牌子。
“警”字还掉了一半，远远看去像“敬署”。
几个穿短袖制服的警察，靠在门边抽烟。
烟雾在烈日下，懒洋洋地升腾。
他们看见赵鑫走过来，眼神漫不经心地扫过。
像是在菜市场挑拣猪肉，估量着这“北仔”能榨出几两油。
“干什么的？”
一个年轻警察拦住他，语气不耐烦得像刚被女朋友甩了。
“阿Sir，我想办身份证。”
赵鑫用他那不太流利的普通话说道，努力让自己，听起来像个纯良少年。
——虽然他现在这发型，说自己是良民估计没人信。
警察笑了，露出被烟熏黄的牙：“又是游水过来的？进去吧，找陈叔——”
他朝里面努努嘴，压低声音，“今天他痔疮犯了，你自求多福。”
赵鑫一愣。
这种情报，也是可以随便透露的吗？
警署里面，比庙街夜市还吵。
老式吊扇在天花板上，吱呀吱呀转着。
扇叶积了厚厚一层灰，吹出来的风都是热的，还带着股霉味。
长椅上坐着各色人等：
抱孩子的妇人，低声哄着哭闹的婴儿，衣服破旧的老伯蜷在角落打盹。
几个眼神飘忽的青年，坐在另一端，互相递着眼色。
——那眼神赵鑫熟，前世他在公交车上见过，是扒手在找目标。
墙上贴着通缉令，照片都是黑白的，最高的赏金才五百块。
赵鑫瞥了一眼，心里盘算：
五百块在香港能干嘛？
买套好点的西装都不够。
这赏金定得也太没诚意了，难怪抓不到人。
办事窗口，排着七八个人的队，移动速度堪比蜗牛赛跑。
轮到赵鑫的时候，柜台后面坐着个五十来岁的老警察。
制服扣子没扣全，露出里面的白色汗衫，汗渍在腋下晕开深色的圈，形状像幅抽象画。
他正端着个搪瓷杯喝茶，杯子上“香港皇家警察”几个红字。
都快褪没了，只剩“香皇察”三个字，顽强地坚守阵地。
“姓名。”
声音像是从鼻子里哼出来的，眼睛都没抬。
“赵鑫。”
“几岁？”
“二十。”
“哪里来的？”
“广东惠阳。”
老警察。
——赵鑫瞥见他胸牌上写着“陈”。
——这才抬眼看了看他，目光在那张过分年轻的脸上停了停。
又扫了扫他那少年犯发型：“游水还是走路过来的？”
“游水。”
赵鑫老实回答。
陈警察嗤笑一声，从抽屉里抽出张表格。
“啪”地拍在柜台上，动作大得把茶杯都震得跳了跳。
表格抬头，是“香港身份证申请登记表”。
字印得密密麻麻，跟蚂蚁窝似的，赵鑫怀疑要是近视眼根本看不清。
“填表。识不识字啊，小子？”
他把最后两个字说得特别重，拖长了音调，像是怀疑赵鑫，连自己名字都不会写。
“识。”
赵鑫拿起旁边的钢笔。
——塑料的，笔杆都裂了，用胶布缠了好几圈，缠得像个木乃伊。
他吸了口气，开始填。
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