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三千人的方阵越过丘陵脊线。
没有冲锋号，没有呐喊。
五百长枪兵踩着碎石往下走。
不是跑，是走。
步幅整齐到骇人的地步。
军靴落地的闷响叠在一起，从丘陵顶端一路滚到红土平原上。
耿炳文骑在灰白战马上，手都没抬。
几十年戎马生涯告诉他——对付连铁器都没有的部落，拔刀是对自己战绩的侮辱。
“王弼。”
“末将在。”
“到了之后，你带亲卫在前。”耿炳文指向丘陵下方那片歪歪扭扭的窝棚群。
“别杀人。”
王弼咧了咧嘴。
“末将省得。”
一夹马腹，三十个铁甲亲卫顺着斜坡先行一步。
---
部落里。
地面在抖。
通天耳拄着拐杖。
他瞎了很多年，但这双耳朵从来没骗过他。
那个震动的频率——均匀，密集。
不是兽群。
兽群的脚步有快有慢，有轻有重。
这个，每一下都在同一拍子上。
整齐得不像活物能发出来的东西。
“都坐下。”
猎手们面面相觑。有人攥着木矛站起来，腿打得发软，矛尖在空气里画圈。
“坐下！”
拐杖狠狠杵在地上。
通天耳那双空洞的眼窝转向所有人。什么都看不见，却让每一个族人都不敢跟他对视。
“跑不掉的。”
“他们的脚步，已经把我们围住了。”
拐杖往旁边一戳。
老人慢慢弯下腰。
两膝着地。
三百多号族人看着自己的智者跪了下去。
木矛、石斧，从手里滑落。叮叮当当砸在红土上。
一个。两个。十个。三十个。
整个部落矮了下去。
女人把孩子死死搂在怀里。
男人额头贴着滚烫的红土，浑身筛糠。
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王弼的马蹄踏进部落外围。
满地趴着的人，跟尸体没两样。
没抵抗。
连跑都没跑。
“嚯。”
他勒住缰绳，歪着脑袋扫了一圈。
几十个树皮窝棚歪歪扭扭戳在红土地上，门口挂着兽骨和编草的装饰，连个像样的木桩围栏都没有。
酸果子发酵的味，混着兽皮的膻气，一股脑往鼻孔里钻。
耿炳文催马走到他身旁。
“老将军，打了一辈子仗，见过不战自降的没？”
“在朔州见过。五万人围三千残兵，那是打不过才降。”
耿炳文看了看地上那些单薄的身影，语气沉了沉。
“这帮人不一样。”
“不是打不过。”
“是根本不知道怎么打。”
他翻身下马。
铁甲碰撞的脆响在死寂的部落里格外扎耳。
地上几个离得近的土著，身子又往红土里缩了一截。
耿炳文走到通天耳跟前。
低头。
满身精钢铠甲的花甲老将。
跪在红土里、瞎了双眼的干瘪老人。
三尺距离。
通天耳抬起头。
空洞的眼窝朝着耿炳文的方向。
鼻翼在动。
铁锈味。皮革味。马汗味。
还有一种从没闻过的、刺鼻的东西。
他喉咙里滚出几个低沉的音节。
部落的语言，耿炳文一个字也听不懂。
但那个语调，他太熟了。
恳求。
打了一辈子仗，各种语言的求饶声，他听过上千遍。
调子都一样。
耿炳文转身。
“王弼。把那两个活口带过来。”
---
扎克和库尔被两个铁甲兵架着胳膊扔过来。
扎克满身绳印，嘴角挂着干掉的血痂。
趴在地上抬起头。
看见通天耳跪在红土里。
那个他从记事起就没见站起来过的老人。
今天站了。又跪了。
扎克的嘴唇抖起来。
爬过去，额头碰上通天耳的膝盖。
两个人的部落语交织在一起，低低的，碎碎的。
库尔缩在旁边，两手抱着脑袋，蜷成一个球。
耿炳文看了一会儿。
从腰间解下一个牛皮小包，丢在扎克面前。
扎克缩了一下，不敢碰。
耿炳文蹲下去，手指把牛皮包拨开。
三颗黄豆大小的金粒，穿在一根鸟骨上，滚了出来。
库尔的项链。
还有那块指甲盖大的狗头金。
扎克的腰饰。
耿炳文手指点了点金子，又指了指扎克的腰。
还给你。
扎克的手在抖。
他捡起狗头金，攥在掌心。
侧过头看通天耳。
老人空洞的眼窝里，浑浊的泪水往下
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