最新网址：wap.qiqixs.info
白骨筷子落下去的时候，没有声音。
不是那种“叮”一声清脆的响，也不是什么爆炸的轰鸣。就是静。静得像一根针掉进棉花里，静得像深夜独自一个人对着电视机发呆，屏幕上的雪花点沙沙作响，你却什么都听不见。
然后，碗碎了。
不是裂开，不是碎成几片。是塌陷。那碗“空面”在白骨筷子触及的瞬间，像被抽走了所有支撑它的东西，从立体的碗，变成平面的画，再变成一摊灰。
灰是冷的。
巴刀鱼低头看着自己的手。那双手还保持着握筷的姿势，指节僵硬，虎口发酸，像刚刚用尽全力攥住了一样什么东西，可手里明明什么都没有。白骨筷子消失了，锅铲好端端地搁在旁边，铲面上那股焦糊的豆瓣酱味儿还在。
“刚才那一下，”他的声音有些沙哑，像是刚刚喊了一整夜，“是你教我的？”
他在问自己的丹田。
丹田没有回答。但那股刚刚翻涌到顶点的玄力，正懒洋洋地退回去，像一头餍足的猫，舔着爪子，眯着眼，一副“老子刚才就是随便玩玩”的欠揍表情。
巴刀鱼忽然想起来，酸菜汤曾经跟他说过一句话——“咱们这一门的玄力，不是用来打架的。是用来还愿的。”他当时没听懂，以为是老头子喝多了瞎扯。现在他好像明白了一点点。就那么一点点。像隔着一层磨砂玻璃看灯，光在那儿，轮廓在那儿，可你看不清灯芯长什么样。
“你——”罗洪生的声音把他拉回人间。
这位自称“面阎罗”的家伙，此刻的脸上已经没有笑了。那种欠揍的笑，那种“老子什么都知道”的笑，那种能把老实人逼疯的笑，全没了。取而代之的，是一种巴刀鱼很熟悉的表情。他在城中村菜市场见过这种表情。那些卖注水肉的摊贩，被质检员当场戳穿时，就是这个表情。不是害怕，不是愤怒，是想不明白。
想不明白自己哪里露了馅。
“你怎么可能破得了我的空面？”罗洪生盯着地上那摊灰，像是在盯着一道答错了的数学题，“那是用饥饿的记忆炼出来的，没有实物，没有破绽。除非你——你吃过更深的饿？”
巴刀鱼没有回答这个问题。
他不想回答。不是因为什么高深莫测的战术，就是单纯不想说。他老爹死的那年冬天，家里的米缸见底了整整七天，他靠着啃树皮和喝凉水撑过来的。树皮是榆树皮，涩的，嚼在嘴里像在嚼自己的舌头。这件事他几乎没跟人提过。不是忘记了，是没必要。城中村里饿过的人多了去了，他那点破事，排不上号。
“你走吧。”巴刀鱼把破锅铲捡起来，用袖子擦了擦铲面上的灰，“趁我还没改主意。”
罗洪生愣了一瞬，然后笑了。不是之前那种欠揍的笑，是一种很奇怪的、像哭又像笑的表情。
“你让我走？”
“嗯。”
“你知道我卖了多少碗断头饭？你知道我害死过多少人？”
“大概猜得到。”巴刀鱼把锅铲别回腰后，电工胶布黏糊糊地贴着他的掌心，像一个老朋友的拥抱，“但娃娃鱼说你脑子里还存着你娘的记忆，加了密码的那种。一个脑子里还存着他娘的人，不该死在今天晚上。”
罗洪生整个人僵住了。
他站在那口幽蓝色火焰的大锅前面，一动不动，像一根被钉在地上的木桩。过了很久，他张开嘴，想说点什么。可嘴唇哆嗦了半天，只挤出三个字。
“你怎么——”
“不是我。是她。”巴刀鱼朝背后的黑暗里指了指，“她叫娃娃鱼，会读心。你煮面的时候，脑子里在想什么，她全听见了。包括你娘脸上的那道疤，包括你每月十五给她寄钱，包括你每次寄完钱都会下一碗阳春面给自己吃，一边吃一边掉眼泪。你那个灶台上的抹布，用得稀烂了也不肯换，因为你娘当年开面馆，灶台上搭的就是这一块抹布。”
空气忽然安静了。
不是那种大战之前的安静，是一种被揭了老底的安静。像一个瞒了半辈子的秘密被人当面念出来，念得一字不差，连标点符号都没放过。罗洪生的手在发抖。那双能揉出“蚀骨面筋”的手，那双敢把怨魂髓揉进面团里的手，此刻抖得连筷子都拿不住。
“我是面阎罗，”他低下头，声音闷闷的，“我这种人，没资格想她。”
“那是你的事。”巴刀鱼转过身，朝后厨走去，“跟她没关系。”
酸菜汤正靠在冰柜上，手里不知什么时候多了一把花生。看见巴刀鱼进来，他把花生往嘴里一丢，嚼得嘎嘣响，像是看了一场不怎么过瘾的戏。
“你就这么把他放了？”
“不放他走难道留他下来给我当学徒？”
“不是，我是说，”酸菜汤咽下花生，用花生壳指着外头，“苏三白的仓库地址还没问出来呢。咱们今儿晚上本来是来抄底的，结果你倒好，大老远跑来跟人打了一架，打了半天把刀都打碎了，最后把人也给放了——你是来做慈善的？城中村巴大善人？”
巴刀鱼这才想起来。对。仓库地址。
“靠。”他拍了一下脑门，“忘了。”
“我就知道。”酸菜汤翻了个白眼，“你每次打架之前都想不起来自己要干嘛，打完架之后也想不起来自己干了嘛。你这脑子，容量还不如我家那台二手冰箱。冰箱至少还能冻两斤肉，你脑子里只能存一件事。”
“那你怎么不提醒我？”
（本章未完，请点击下一页继续阅读）
最新网址：wap.qiqixs.info