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第103章:诗歌激励(上)

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    天还没亮透,武修文就醒了。

    不是被闹钟吵醒的,也不是自然醒。是被那条短信吓醒的,虽然短信是黄诗娴收到的,可他半夜醒来,看到她手机屏幕在黑暗中亮了一下,她看完之后,脸色白得吓人,却硬生生把手机翻了过去,冲他扯出一个笑:“垃圾短信。”

    他没追问。

    不是不想问,是不敢问。他怕自己一开口,她那层假装镇定的壳,就碎了。

    现在他站在六年级一班的教室门口,手里攥着数学课本,指节发白。走廊里很安静,早读课还没开始,只有海风裹着咸腥味从窗户灌进来,吹得讲台上的粉笔灰扬起一小片,飘在晨光里,像金色的碎屑。

    新学期的第三周。

    教室里稀稀拉拉坐了二十几个学生,有人趴在桌上补觉,有人对着窗外的芒果树发呆,有人把课本翻开又合上,合上又翻开,书页哗啦哗啦响,充满了不耐烦。

    武修文推了推眼镜,走进教室。

    “上课。”

    班长喊“起立”的声音有气无力,学生们站起来的速度比蜗牛还慢,椅子腿摩擦地面的声音拖得老长,刺耳得很。

    武修文没生气。他扫了一圈教室,目光在每个学生脸上停留了一秒,然后忽然把数学课本合上。

    “今天不讲新课。”

    讲台下有人抬头了。

    “我先给大家念一首诗。”

    这下,连趴在桌上的学生都抬起头来,眼神里写满了“你一个数学老师念什么诗”的茫然。

    武修文没解释。他从口袋里掏出一张皱巴巴的纸,展开,清了清嗓子。

    他的普通话带着客家口音,不算标准,可每一个字都念得很认真,很用力,像在石头上刻字。教室里慢慢地安静下来,只有海风吹动窗帘的声音,和他念诗的声音,一句一句,落在清晨的光里。

    诗不长,只有八行。

    是关于启程的。一个人离开熟悉的村庄,翻过山,蹚过水,在陌生的地方扎根。关于摔倒了再爬起来,关于雨夜里那盏忽明忽暗的灯,关于天亮之前最黑的那段路。

    他念完最后一句,教室里有三秒钟的沉默。

    然后,后排有人鼓掌了。

    是一个语文成绩一直不太好的男生,叫陈浩宇,瘦瘦的,戴一副黑框眼镜,作文从来没及格过。他鼓掌的声音很轻,像怕被人听见似的,可在这安静的教室里,每一声都清清楚楚。

    紧接着,第二个掌声响起来了。

    第三个。

    第四个。

    很快,整个教室都被掌声填满。不是那种敷衍的、应付的鼓掌,是实打实的,掌心拍得发红的那种。

    武修文站在讲台上,看着底下三十几双亮晶晶的眼睛,心里忽然涌上一股说不清的东西。他笑了笑,把那张纸重新叠好,放进口袋。

    “这首诗是我昨天晚上写的。”他的声音有些发紧,“我知道,新学期刚开始,大家都很累,觉得没劲,觉得不知道为什么要读书。我也有过这种时候。你们现在走的这段路,我也走过,比你们走得更难。可我想告诉你们——路再难,往前走,总能走通的。”

    他顿了顿,走到黑板前,在右下角画了一个小小的框。

    “这里,我打算设一个‘诗歌角’。”他转过身,看着全班,“谁都可以写,不用写很长,就写一句话也行。写你的心情,写你的烦恼,写你想说的话。贴在诗歌角。我带头贴第一首。”

    他把自己刚才念的那首诗,用透明胶贴在了黑板右下角的框里。

    纸条不大,字迹也不算好看,可贴上去的那一刻,阳光刚好从窗外照进来,照在那张纸上,把纸边照得透亮。

    下课后,陈浩宇第一个走上讲台。

    他没说话,只是默默地把自己写的一张纸条贴在武修文的诗旁边。纸条上歪歪扭扭写着一行字:“我想考及格,我不想让我妈再哭了。”

    武修文站在教室后门口,看见了那行字。

    他没有走过去,只是站在那儿,站了很久。

    什么录音,什么调查,什么明天要去教育局——在这一刻,都变得不重要了。

    重要的是这张纸条。

    重要的是这个孩子。

    上午第二节,是六二班的数学课。

    武修文走进教室的时候,发现黑板右下角也贴满了纸条。

    “我们班的数学老师也贴诗了!我们看到一班有诗歌角,自己也弄了一个!”一个女生抢着解释,说完脸就红了,不好意思地低下头。

    武修文愣了好一会儿。

    他一张一张地看过去。有写“希望这学期考前十名”的,有写“想和同桌做一辈子好朋友”的,有写“爸爸说考不好就回家种田,我不想种田”的,还有一张只写了三个字:“好累啊。”

    每一张纸条,都像一扇小小的窗。

    透过这扇窗,他看见了这些孩子藏起来的、从来不肯说出口的东西。

    他走到讲台前,翻开数学课本,又合上了。

    “今天,我们不讲新课。”

    六二班的学生发出一阵低低的欢呼。

    武修文笑了笑,在黑板中央写下两个大字——“启程”。

    “我想问问大家,”他转过身,粉笔在手里打了个旋,“如果让你用一个词,来形容你现在的心情,会是什么词?”

    台下一片安静。

    过了几秒,有人小声说:“迷茫。”

    紧接着,第二个声音:“害怕。”

    “无聊。”

    “烦。”

    “想念——我想念我以前的同桌,她转学了。”

    武修文把每一个词都写在黑板上,写完最后一个,他退后一步,看着满满一黑板的字,点了点头。

    “这些词,都很真实。”他的声音不高,可每个字都像一颗钉子,稳稳地钉在空气里,“迷茫、害怕、烦、累——这些情绪,我全都有过。我现在也有。”

    台下的学生看着他,眼睛里的东西变了。

    不再是疲惫和不耐烦,而是一种被理解、被接住的安心。

    “我从小在山区长大,家里穷,兄弟多,我爸说供不起我读书。我考上师范那年,全村人都说我运气好。可后来我毕业了,去了第一所学校,教了三年,然后——然后我落聘了。没人要我。我在家待了整整一个夏天,每天醒来都觉得天是灰的。”

    教室里安静得能听见呼吸声。

    “后来我来了海田。我不会说海话,一开口就被学生笑。我教的方式也和其他老师不一样,有人觉得我不行,觉得我撑不到学期结束。可我没有走。我站在这里,站在你们面前——我走通了。”

    他停顿了一下,看着台下的学生,声音里多了一份说不清的情绪。

    “你们比我强。你们还小,前面还有很长的路,有无数种可能。迷茫、害怕、烦——这些都没关系。重要的是,不要停下来。”

    他拿起粉笔,在那满满一黑板的字下面,写了四个字。

    

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