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我已经失去了一切，所以，当我抓不住‘小说’这根最后的稻草时，我会变得比平时更加易怒与脆弱。
下雨了，我喜欢雨天，并不是因为‘所谓作家就该悲伤，雨天容易有灵感’一类的屁话，或许安静的雨天，会带给人一丝丝的忧伤，一丝丝的灵感，但我不是，至少此时此刻不是。
这一刻，打开窗户，闭上眼睛，嗅着空气中熟悉的湿润，我仿佛回到了几年前，在老家的日子。那里只是个小县城，没有大城市的高楼大厦，没有城市的冷漠，人与人之间的相处，在我幼小的心灵中，很温暖。
或许，只是因为当初年少，所以感触不同，但无论如何，童年的记忆，冰凉的雨滴打在细嫩的皮肤上，回家后，家长的责骂，冰冷过后的一丝温暖，都是那样的甜。
还记得，年少时，毛巾接触头发的感觉。
还记得，年少时，坐在窗前，看着院子里冰雹砸下的样子。
还记得，年少时，从学校走出，在各种各样的雨披中，寻找到那熟悉的人，熟悉的车子。
也许是因为长大了，就算是同样的事情再次在我身上上演，却也没有了当初的感觉，偶尔，看着天空阴沉下来，落下雨滴，嗅着鼻尖那一抹熟悉的湿润，才记起，原来自己曾经也是那样的无拘无束，傻傻的快乐着。
其实所谓的作家，都是自己骗自己的，无非就是电脑上打几个字，若非做到最好，又怎能，怎敢，去称作家两字呢，我一向只称呼自己为写小说的，或者是写作的。
很不容易，每个夜晚，拼命的压榨这自己，常常一愣神，已经在冰凉的椅子上又熬了一个通宵，窗外已经亮起，睡下，甚至睡梦里，都在想如何
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