。他看着她的眼睛，那双眼睛里有恨，有怒，有一种很深的、很沉的东西，像一口被打了很久的井。
“还不完。”他说，“但能还一点是一点。”
蛛母转过身，走回到地图前，坐下来。“你要怎么还？”
影走到她对面，坐下来，把木杖靠在椅子扶手上。他看着那张羊皮地图，看着那些密密麻麻的红点和黑线。那些红点是他亲手布的，那些黑线是他亲手画的。每一个红点都是一条命，每一条黑线都是一笔债。
“我这条命，给你。”他说，“但你得答应我一件事。”
“说。”
“一个月内，不离开无形塔。”
蛛母看着他，笑了。那笑容很短，很冷，像一把刀在石头上刮了一下。“你怕我出去杀人？”
“怕。”
“怕我杀谁？杀叶迦尘？杀苏清玉？杀米里娅姆？”
影没有说话。
“你放心吧。”蛛母端起茶杯，喝了一口，“这一个月，我哪儿也不去。我就在这儿，看着你。等你死了，我再出去。”
影点了点头。他靠在椅背上，闭上了眼睛。油灯的火苗在跳动，在他脸上投下跳动的影子。他的呼吸很慢，很轻，像一台快要停下来的老钟。
蛛母看着他，看了很久。她把茶杯放下，站起来，走到墙边，掀开挂毯。铁门上的小窗开着，里面是空的。夜枭走了，法赫德走了，叶迦尘走了。塔里只剩下她和他。一个要死的人，和一个等人死的人。
她关上门，走回到椅子边，坐下来。她端起茶杯，喝了一口。茶是凉的，她没有皱眉。她看着影的脸，那张苍老的、布满皱纹的、正在一点一点失去血色的脸。
“师父。”她低声叫了一声。
影没有应。他睡着了，或者快睡着了。分不清。
孤山。叶迦尘坐在床铺上，手里握着那卷手札。手札已经被他翻烂了，边角都起了毛，有几处被他的手指磨出了洞。他又看了一遍“散功”那一页，又看了一遍“静坐、忘招、散功”那九个字。
苏清玉坐在他旁边，手里端着一碗药。药已经凉了，她没有催他喝，只是端着。
“你决定了吗？”她问。
“决定了。”
“散功？”
“散。”
苏清玉把药碗放在桌上，伸出手，握住了他的手。他的手是凉的，但她的手是暖的，暖得像冬天的炉火。
“我陪你。”她说。
叶迦尘看着她，笑了。“五年。”
“五年就五年。”
“你不怕？”
“怕什么？”
“怕我等不了五年。”
苏清玉低下头，看着他的手。手上缠着布条，布条下面是暗红色的斑纹和裂口。她用手指轻轻摸了摸那些布条，像是在摸一件很珍贵的东西。
“你不会死。”她说，“你答应过我。”
叶迦尘把手札放在床上，从怀里掏出那个瓷瓶。瓷瓶是空的，最后一颗药丸已经被他吃了。他把瓷瓶放在桌上，闭上眼睛。
“明天。”他说，“明天散功。”
苏清玉没有说话。她只是握着他的手，坐在他旁边，看着窗外的月亮。月亮很圆，很亮，照得整个院子像铺了一层银霜。
米里娅姆蹲在门口，抱着膝盖，看着两个人。她的左肩上还缠着布条，伤口还在疼，但她没有出声。她只是看着，看着苏清玉握着叶迦尘的手，看着叶迦尘闭着眼睛，看着月光照在两个人身上。
她站起来，走进马厩，蹲在黑风旁边，把脸埋进黑风的鬃毛里。黑风没有动，只是站在那里，像一棵被种在马厩里的、不会说话但什么都懂的树。
“他会没事的。”她低声说。不知道是对黑风说的，是对自己说的。
黑风打了个响鼻，像是在回答：我知道。
风吹过孤山，吹过那些石头，吹过那些还没有倒下的人。金剑堂的旗帜还在山顶上飘着，没有倒。