进来的？”
“好家伙，这是翻哥哥的小金库啊。”
“你哥要是看直播回放，你的命就没了。”
苏念心虚地吸了吸鼻子，赶紧把那捆钱放回柜子里，动作急得差点把旁边那叠也带倒。她手忙脚乱地把几捆钱码整齐，越码越慌，越慌手越抖。
二十万。
一个柜子里随便翻翻就是二十万。
苏念站在柜子前发了好几秒的呆，弹幕刷得飞快，她一条都没看进去。
得找个东西把这些钱盖住，万一哥回来了——不对，得把柜子锁上，锁哪儿去了？
她低头在方桌上找了一圈，没找到锁。
蹲下去翻书桌底层的抽屉，想找个盒子先把钱装起来，至少看起来没被动过。抽屉拉开，里面塞满了乱七八糟的东西，旧报纸、几根铅笔头、一把生锈的小剪刀，还有一个木盒。
木盒不大，巴掌长，暗红色的漆面剥落了大半，露出底下发灰的木纹，边角磨得发亮，一看就是被人反复摸过的老东西。
苏念双手把木盒捧出来，刚站起身。
手指打滑了一下。
木盒“咚”地砸在地上。
这一下摔得不轻，盒盖弹开，底板也裂了，从裂缝里滑出一样东西，薄薄的，轻飘飘地落在她脚边。
苏念弯腰去捡。
一张照片。
弹幕还在刷钱的事。
“主播你赶紧把柜子关上啊。”
“老陈还在线呢，让他再看看别的。”
“这屋里还有什么宝贝没？”
苏念没看弹幕，她盯着手里那张照片。
黑白的，拍摄年代很久远，画质粗糙，但构图很正式，一看就是那种单位组织的集体合影。
背景是一座工厂大门。
门头上挂着一颗巨大的红星，五角的，两侧是水泥砌的方柱，柱子上刷着标语，字迹模糊但还能辨认，苏念凑近了看，是一句那个年代特有的口号。
照片下方有一行手写的钢笔字。
“1965年，红星重型机械厂技术骨干合影留念。”
1965年。
苏念下意识地数了数照片里的人，二十多个，排成两排，前排蹲着，后排站着，所有人都穿着深色工装，表情严肃，面朝镜头。
她的视线从左往右扫过去，一张张陌生的脸，没什么特别的。
然后停住了。
中间位置，前排正中。
一个少年。
穿着蓝色工装，胸前别着一朵大红花，站得笔直，下巴微微抬着，一只手背在身后，另一只手自然垂在裤缝线上。
少年的脸很年轻，十九二十岁的样子，五官清瘦，眉骨高，眼睛不大但很亮，嘴唇抿着，带着一种跟周围中年人完全不搭调的沉静。
苏念的手指钉在那张脸上。
整个人不动了。
直播间在线人数六百多，弹幕一直在刷，她全听不见。
这张脸她太熟了。
出门钓鱼前冲她翻白眼的那张脸，嫌她吵把门锁上的那张脸。
一模一样。
不是像，不是神似，是完全一样。
眉骨的弧度，鼻梁的角度，下颌线的轮廓，连抿嘴的弧度都没有任何差别。
1965年。
苏念的脑子里跑过一串数字，2024减1965等于59，她哥今年二十岁，五十九年前——
不对。
五十九年前她哥还没出生。
那照片里这个人是谁？
苏念的手开始抖。
手机架在肩膀上，镜头一直对着她。
弹幕终于注意到她的异常了。
“主播？”
“怎么不动了？”
“她在看什么？”
“把照片举起来让我们看看啊！”
苏念没说话，慢慢地，很慢很慢地把手里的照片举到镜头前面。
直播间安静了两秒。
然后弹幕像开了闸。
“等等。”
“等一下。”
“那个中间戴红花的——”
“我靠。”