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苏慕白的问题在阶梯教室里回荡，
随后整个空间陷入了死一般的寂静。
这个问题的重量，在场所有人都掂得出来。
苏慕白追问的不是一个虚构角色的原型，
他是在追问一个十七岁的少年，凭什么能写出六十年份量的人生。
林阙站在原地，迟迟没有开口。
那些属于前世的记忆碎片在脑海中无声划过：
玻璃厂流水线上，被强光刺激下视力日渐衰弱的母亲，
化工厂夜班后父亲发灰的脸色，以及那张被红笔圈注的体检单。
他垂在身侧的手指微微蜷曲了一下，随即将这些画面重新封存。
林阙沉默了几息。
只有身旁的许长歌看见他右手指节轻轻压了一下桌沿。
随后，林阙抬起眼。
“苏老，这个父亲不是指某一个人。”
声音很轻，但在安静到发闷的教室里，每一个字送得清清楚楚。
“小时候跟着家里人回过几次乡下，也在亲戚家住过一阵。
村子不大，三十几户人家，大多靠种地、砌墙、打零工，把一年拆成一段一段地熬。
隔壁院子有个老伯，干了一辈子泥瓦匠。
他的脊背是弯的，从我记事起就没直过。
我那时候小，觉得人老了背就该是弯的，后来才知道，是几十年扛水泥砖给压的。
椎间盘突出，村卫生所治不了，他也没钱去县城的医院。”
林阙停了一拍。
“我写的那个父亲，身上有这些人的影子。
他不是某个特定的人。
他是一种活法。
是一种把身体当工具用到最后，却连喊疼都嫌浪费力气的活法。”
林阙的目光从苏慕白身上移开，扫过全场。
“你要问我那个父亲是谁，我只能说，他是每一个蹲在门槛上把脑袋埋进膝盖里的人。”
说完了。
苏慕白坐在主评委席上，一只手搁在拐杖把手上，另一只手压在膝盖上那份稿件上。
老人点了点头，迟迟没有发出声音。
漫长的死寂过后，苏慕白缓缓抬起紫檀木拐杖，看向身旁的戴盛宗和柳作卿。
“后生可畏呐。”
四个字从老人嘴里蹦出来的时候，声音比之前评任何一篇稿件都沉。
“老头子在这行里看了六十年。
见过天赋好的，见过勤奋到发疯的，见过把技巧磨到极致的。”
苏慕白用枯瘦的手指拍了拍那份稿件。
“但能在十七岁这个年纪，把那些蹲在泥土里的人看得这么透、写得这么准的，我记忆里只有一个。”
老人没有说那个人是谁。
他顿了顿，目光落在林阙脸上，像是在辨认什么极其久远的影子。
“坐下吧。”
林阙微微欠了欠身，坐回椅子上。
旁边的许长歌偏过头看了他一眼。
林阙的侧脸和刚才站着时一样平静，呼吸匀称，连坐下的动作都带着一种散漫的松弛。
但许长歌注意到了一个极细微的变化。
林阙放在桌面上的右手，食指指尖按在桌面上，指甲盖边缘泛着薄薄一层白。
那是用力按压才会出现的颜色。
许长歌收回目光，没有多看。
苏慕白放下稿件，靠回椅背。
柳作卿从讲台侧方走到正中间，接过了场面。
“接下来是自由提问时间。有任何关于创作的困惑，现在可以提。”
张一俞第一个举手。
“柳教授，《台阶》全篇没有使用任何煽情的修辞，但读起来比堆满形容词的文章更疼。
这种克制感，在实际创作中怎么把握分寸？
写到什么程度算克制，什么程度算寡淡？”
柳作卿点了下头。
“好问题。很多人把克制理解成少写，这是最常见的误区。克制的本质是精确。”
他走到投影幕布前，指着屏幕上还留着的那段文字。
“看这一句。
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