的颗粒感…
题材不分高低，切中了，就是骨头。
苏慕白翻开了下一份稿件。
这份稍厚一些，手感和之前的明显不同。
打印纸的边缘被翻过多次，微微卷起。
老人的目光落在第一段文字上。
他的手指没有动。
一秒。两秒。三秒。
正常情况下，苏慕白阅读第一段的速度很稳定，食指会沿着行距匀速移动。
但这一次，他的食指搁在纸页边缘，纹丝未动。
柳作卿最先捕捉到了异样。
他从讲台侧方的座位上微微探出上半身，目光越过苏慕白的肩头，试图看清那份稿件上的内容。
戴盛宗同时感觉到了气氛的变化。
他放下手中的茶杯，身体向前倾了两寸。
苏慕白翻到第二页。
这次他读得极慢。
食指终于开始移动了，但速度比之前任何一篇都要慢上一倍。
苏慕白读完最后一行，将稿纸轻轻合上。
他没有立刻开口。
老人端起桌上的紫砂杯，喝了一口茶。
放下杯子的时候，杯底与桌面接触发出一声极轻的碰响。
然后他开口了。
“这篇写的是一个老裁缝。”
苏慕白的声音低了半个音调。
“给人缝了一辈子体面衣裳。
嫁女儿的要红缎子旗袍，死了人的要白棉布寿衣，过年了小孩要新袄子。
谁家有事，都来找他。
他缝了一辈子，手艺是真的好。
可他自己身上穿的，永远是那件打满补丁的粗布褂子。”
教室里极安静。
苏慕白的拐杖在地面上轻轻点了三下。
“好，好，好。”
三个字，一字一顿，每一下都带着拐杖触地的闷响。
“这篇东西把所有花哨的词藻全砍了。
没有排比，没有通感，甚至没有一个完整的比喻句。
裁缝的手指头被针扎透了多少回，指尖上结了多厚的硬茧，茧子上面又叠了新茧。
这些东西不是写出来的，是从骨头缝里长出来的。”
苏慕白抬起头，那双浑浊的老眼慢慢扫过三十张年轻的面孔。
“我在这一行看了大半辈子。
见过太多棵好苗子，被修剪得枝叶茂密、造型精致，远看漂亮得很，走近了一摸，全是塑料花。”
他把那份稿件在桌面上拍了一下。
“写这篇东西的人，以前大概就是那种被修剪过度的树。
枝杈太多，叶子太密，阳光都透不进来。
但这一次，这棵树把所有的烂枝全砍了，连根带叶一刀下去，疼得够呛。”
苏慕白的声音忽然沉了一拍。
“可正因为砍了，树干底下才冒出了新芽。
这芽是从老根里拱出来的，带着土腥味，丑得很，但它是活的。
它有骨有血，能往上长。”
教室里没有人出声。
第一排中间的位置，许长歌坐在林阙身旁。
他双手紧攥在一起，整个人绷了足足十秒。
听完苏慕白最后一句话，那双拳头一点一点松开了。
十根修长的手指像是被抽走了最后一丝力气，摊在膝盖上，无声地颤了两下。
那件打满补丁的粗布褂子。
那双扎透了指尖、茧子叠茧子的手。
是他写的。
七天前林阙在宿舍里讲了那个关于青石板台阶的农民，
他听完以后，把之前所有的废稿翻到背面，从空白页重新起笔。
他没有写那个农民的故事，那是林阙的领地，他不碰。
他写了自己最熟悉的东西。
缝衣裳。
许家是文坛世家，但往上数三代，他的老太爷爷就是京城的裁缝。
这件事家谱里有，家里人从来不提。
他从小就知道，却从来没有把它放进过任何一篇作品里。
因为不够体面。
这七天，他把“体面”两个字从骨头里剔了出来。
许长歌转过头，看向身旁的林阙。
林阙的表情平静如常，坐姿松弛，目光投向讲台方向。
他没有因为苏慕白的赞赏而表现出任何波澜，
只是在心底对这位终于剔除体面的世家公子，给出了一个认可的评价。
但许长歌知道，那颗种子是从哪里来的。
如果没有那天下午关于青石板台阶的对话，他绝不会写这个裁缝。
许长歌收回目光，重新看向讲台。
他的心跳稳了下来，一种痛快从胸腔里漫上来。
但紧跟着，另一种更强烈的情绪迅速占据了全部注意力。
期待。
他知道，林阙的作品还没有出现。
那天下午在303宿舍里，林阙讲完那个农民和青石板的故事之后，
转身坐回书桌前，拔开笔帽，在纯白的稿纸上落下了第一句话。
许长歌当时就坐在三米之外。
他听见了笔尖触纸的声音，极轻极稳，没有任何犹豫。
但他强忍着没有侧头去看那张稿纸上写了什么。
他要等到今天。
和所有人一起等。
苏慕白将许长歌那份稿件整齐地码在已评阅的那一摞最上面，
缓缓伸手，从待评阅的稿件底部抽出了最后一份。
苏慕白有个习惯，他每次拿到一摞稿件，会先快速翻一遍，
他会把最薄和最厚的挑出来压在最底下，留到最后看。
这是全场三十份稿件中的最后一份。
很薄。
比其他所有人的稿件都要薄。
苏慕白将它平铺在桌面上，翻开第一页。
他的目光触及第一行文字的那一瞬间，
原本稳稳搭在纸页边缘那枯瘦的手指，
不觉地攥紧了。
……