什么维也纳的鲜花，什么巴黎的掌声，在这一刻都显得那么轻飘飘。
这才是真正的文学。
它不负责造梦，它负责把梦打碎，然后告诉你，
即使在一地鸡皮蒜毛里，你依然可以活得像个英雄。
【第一部·完】。
当这四个字终于跳进眼帘时，王德安像是刚刚跑完了一场马拉松，整个人虚脱般瘫软在宽大的真皮老板椅上。
“呼——”
他长长地吐出一口浊气，胸腔里那股激荡的情绪久久无法平息。
办公室内一片死寂，只有电脑机箱发出轻微的嗡鸣声。
王德安下意识地转头看向窗外。
原本漆黑如墨的天幕，不知何时已经泛起了淡淡的鱼肚白。
那一抹青灰色的晨光，正艰难地穿透城市的雾霾，将第一缕光亮洒向这片沉睡的大地。
天亮了。
王德安有些迟钝地抬起手腕，看了一眼那块昂贵的机械表。
早晨五点半。
他愣住了。
作为业内顶尖的“快手”主编，他的阅读速度是出了名的快。
通常来说，一部二十万字左右的长篇小说，他只需要两个小时就能扫完核心剧情，给出精准的评估意见。
这是职业习惯，也是为了效率。
这一部二十三万字的《平凡的世界》，他竟整整读了六个小时。
在这六个小时里，他没有跳过一段景物描写，没有漏掉一句心理独白。
甚至连那些关于农活细节的枯燥叙述，他都读得津津有味。
这是他从业三十七年来，绝无仅有的破例。
“咕噜……”
肚子传来一声抗议的轰鸣，胃部因为长时间的空腹而隐隐作痛，
但王德安却觉得这种饥饿感是如此的真实，如此的亲切。
他撑着扶手站起身，因为坐得太久，双腿有些发麻。
他踉跄了一下，走到落地窗前，“哗啦”一声推开了窗户。
清晨的凉风夹杂着城市特有的尾气和潮气，瞬间灌进了充满烟味的办公室。
王德安深吸了一口气，冰凉的空气刺入肺叶，让他昏沉的大脑瞬间清醒。
楼下的街道上，已经有了忙碌的身影。
穿着橙色马甲的环卫工正挥舞着大扫帚，将昨夜的落叶归拢到路边，扫帚划过地面发出“沙沙”的声响。
推着三轮车卖早点的小贩正在生火，煤炉里冒出呛人的白烟，那是生计的味道。
几个穿着廉价西装、提着公文包的年轻人，正一边啃着包子，一边甚至还要小跑着去追赶第一班公交车。
他们没有主角光环。
他们也不会遇到什么系统或者老爷爷。
他们每天睁开眼，就要面对房租、水电、绩效考核和还不完的信用卡。
在以前，王德安看着这些人，只会觉得这是城市的背景板，是数据的分母。
但此刻，看着那个为了赶车而跑掉了一只鞋的年轻人，
看着那个为了省两块钱早饭钱而自己带馒头的中年人，王德安的眼眶再次湿润了。
他看到了孙少平。
或者说，他在每一个为了生活而奔波的身影里，都看到了那件破烂的红背心。
“原来如此……”
王德安看着楼下那些渺小如蚂蚁的人群，嘴角露出一丝苦涩又释然的笑。
“怪不得叫《平凡的世界》。”
这个世界本来就是平凡的。
绝大多数人终其一生，都成不了大英雄，做不了大事业。
他们只是在平凡的岗位上，平凡地活着，平凡地死去。
但这并不意味着他们的人生就没有价值。
能在苦难中不低头，能在平凡中不堕落，这本身就是一种极其伟大的壮举。
见深没有写神话，他写的是人话。
一阵风吹过，王德安打了个寒颤，但他心里的火却越烧越旺。
他转过身，大步走回办公桌前。
看着屏幕上那个静静躺着的文档，王德安的眼神变了。
那不再是一个商人的精明，也不再是一个主编的审视，而是一种近乎狂热的、信徒般的坚定。
他知道，这不仅仅是一本书。
这是一把锤子。
一把足以砸碎当下文坛那些无病呻吟、矫揉造作风气的重锤。
“见深啊见深……”
王德安的手指轻轻抚摸着屏幕上的标题。
他的声音在空荡荡的办公室里回荡，带着一种压抑不住的激昂：
“您这是要给华夏文坛……换副脊梁啊！”
……