出两根手指，在空气中比划了一下。
“两千公里，那是飞机的事儿。我有钱，我不怕。”
“但有些距离，不是买张机票就能跨过去的。”
吴迪指了指林阙，又指了指自己，声音有些发哑：
“你是国士无双，是文曲星。
你是要进作协、上教科书、跟那些大人物谈笑风生的人。
甚至，你的名字以后是要刻在石碑上的。”
“我呢？”
他自嘲地笑了笑，踢飞了脚边的一块碎石子：
“我就是个混吃等死的富二代，以后顶多是个在建材市场跟人讨价还价的小老板。
运气好点，能多赚几个钱，运气不好，也就是个守成的主。”
“这中间的距离，不是打个飞的就能跨过去的。”
吴迪低下头，声音越来越小，像是要把自己缩进地缝里：
“阙哥，你是龙，得飞。
我就是个地上的蚂蚱，蹦跶两下就没劲儿了。
以后……咱们聊不到一块去了。”
这是少年人第一次直面成长的残酷。
原来，
真正的分离指的不仅仅是再见，
更是两个世界的分道扬镳。
当一个在谈论文学、理想和国家时，
另一个只能谈论钢筋、水泥和哪家洗浴中心的自助餐好吃。
往往精神上的渐行渐远，才是最无解的死局。
林阙看着他，脸上的笑容一点点收敛。
风吹过梧桐树叶，沙沙的声响，像是在附和少年的叹息。
他转过身，正对着这个有些自卑的小胖子。
林阙没有急着说话，而是从兜里掏出一包纸巾，抽出一张递过去。
“擦擦。”
“干啥，没哭！”
吴迪倔强地把头扭到一边，但还是接过纸巾，狠狠擤了一把鼻涕。
“吴迪。”
林阙的声音很轻，却带着一种不容置疑的笃定。
“谁告诉你，蚂蚱就不能飞了？”
吴迪愣了一下，抬头看着他，鼻头还红着：
“啊？”
“只要风够大，猪都能上天，何况是你？”
林阙指了指头顶那片被夕阳染红的天空：
“这个世界很大，不仅仅只有文学这一条路能通向罗马。
你说你只想当个卖建材的老板？
那是因为你还没看到别的风景。”
“我……”
吴迪张了张嘴，想要辩解什么。
“先别急着给自己下定义。”
林阙打断了他。
他看着眼前这个有些颓丧的兄弟，心里突然冒出一个念头。
前世的遗憾，这辈子没必要再重演。
这胖子虽然写作文憋不出三个字，但论起做生意、搞人际，那脑瓜子比谁都灵。
既然这辈子重来了，没道理让兄弟再回去守建材店。
……