黑色的工业级尼龙扎带反绑着双手。
整整齐齐地蹲在墙角。
法赫德原本听到门响，猛地抬起头。
眼里闪过一丝希冀，以为是皇家卫队的救援到了。
看到李历这张满是血污的陌生面孔。
看到李历身上的战术背心和乌兹冲锋枪。
那丝希冀瞬间熄灭。
法赫德脑袋耷拉下去，彻底垂头丧气，甚至绝望地闭上了眼。
扎伊尔靠在墙上，面沉如水。
穆罕默德咬着牙，死死盯着地板。
李历站在原地没动。
心里已经乐开了花。
这画面绝了。
八千万网友要是看到这一幕，弹幕绝对能把服务器挤爆。
十分钟前，这三位还在外面吃着火锅，谈笑风生，享受着东大055驱逐舰带来的安全感。
十分钟后，排排蹲，等发落。
没人搭理新进来的“园丁B”。
领头的间谍只顾着盯屏幕。
受伤的那个靠着墙喘粗气。
开门的间谍重新回到门口，端枪警戒。
李历十分自然地走到受伤间谍旁边的空位。
靠墙站定。
枪口朝下。
双手交叠在身前。
一副绝对标准的外包安保人员站姿。
十五分钟过去。
安全舱里极其安静。
只有通风管道的呼呼声，和受伤间谍压抑的痛呼。
三个间谍紧绷的肌肉渐渐松懈。
李历视线不动声色地扫过三人。
摸清了三人的站位。
计算了火力死角。
距离太远，如果同时暴起，用格洛克干掉两个没问题，但第三个绝对有时间开枪。这三个提款机大佬要是挨了枪子，自己那顿火锅就白请了。
得等机会。
滴。
领头间谍的战术终端发出一声短促的提示音。
屏幕亮起绿光。
他低头扫了一眼。
猛地直起身。
“外部撤退通道建立。”
“三分钟后出发。”
“把这三个提款机带上。”
“动作快！”
开门的间谍走过去，粗暴地一把拽住扎伊尔的后衣领，把这位七十多岁的总统从地上硬拽起来。
受伤的间谍咬着牙走向穆罕默德。
法赫德突然剧烈扭动身体。
阿拉伯语吼得震天响。
“等一下！”
“我要去洗手间！”
领头间谍大步走过去。
枪托狠狠砸在法赫德的肩膀上。
法赫德疼得一激灵，倒吸一口凉气。
硬是没退缩。
“你们可以打死我。”
“但我绝对不带着尿裤子走！”
“我是迪拜的王子！”
“我的尊严不允许我带着尿骚味上你们的直升机！”
“要走可以。”
“让我去尿尿！”
领头间谍被吵得耳膜疼，眉头拧成了死结。
他看了一眼终端上的倒计时。
还有两分钟。
转头看向靠墙站着的李历。
“新来的。”
“你带他去。”
领头间谍指了指会议室角落的附属洗手间。
“他敢耍花样。”
“直接打断他的腿。”
“我们只要活的，不需要完整的。”
李历点头。
没有一句废话。
走上前。
左手一把薅住法赫德的后衣领。
力道极大。
直接把一百六十多斤的法赫德整个人提了起来。
法赫德踉跄了两步，肩膀被勒得生疼，被李历半推半拽地弄到了洗手间门口。
李历拧开门把手。
把法赫德粗暴地推了进去。
自己跟进去。
反手。
咔哒。
把门锁死。
洗手间不大，只有几个平方。
白炽灯光惨白刺眼。
洗手台上方镶嵌着一面巨大的镜子，映出两人的身影。
法赫德转过身。
被反绑在背后的双手微微颤抖，脸色苍白。
他盯着李历这张糊满血污、灰尘和硝烟的脸。
完全是个陌生的、冷血的杀手。
法赫德咽了口唾沫，准备说点软话拖延时间。
视线不由自主地往下移。
掠过黑色的战术背心。
停在李历那件破烂不堪的西装边缘。
那件西装的下摆处。
有一滴干涸的、暗红色的印记。
周围还洇开了一圈油渍。
红油。
火锅底料。
法赫德的视线死死钉在那滴红油上。
整个中东，能在今天穿黑西装、沾上红油火锅底料、还能混进这个安全舱的。
只有一个人。
法赫德的喉结剧烈滚动。
眼眶瞬间红了。
他猛地抬起头，死死盯着李历的眼睛。
四周没有监控。
没有窃听器。
法赫德胸腔大幅度起伏，连呼吸都忘了。
他看着李历。
嘴唇动了动。
生硬、蹩脚、带着浓重孜然味的中文。
“我吃火锅底料。”