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萨凡纳的城墙在颤抖。
不是害怕，是炮弹震的。
一百门迫击炮的炮弹从墙后飞出，落在尸群中，炸开一朵朵暗红色的花。
行尸被气浪掀飞，残肢散了一地，但缺口很快被后面的填满，像水一样，抽刀断水水更流。
肖恩站在城墙上，望远镜的镜片里全是灰白色的脸。
壕沟已经被填平了，三道铁丝网被压成了铁饼，拒马桩上挂满了行尸，有的还在挣，有的已经被踩进了泥里。
集装箱堆成的城墙前面，尸体已经堆到了三分之一的高度，后面的行尸踩着前面的尸体往上爬，离墙头只有几米了。
“喷火器。”
肖恩的声音从对讲机里传出来。
墙头上，几个穿黑色防护服的人端起喷火枪，油嘴探出墙垛，扣下扳机。
汽油从枪口喷出去，点燃了那些挤在墙根下的行尸。
火焰在尸群中蔓延，像一朵巨大的、暗红色的花，从墙根向外绽放。
行尸在火焰中伸手想抓人姿势，有的燃烧到达极限从尸堆上滚下去彻底死亡，砸在下面的同伴身上，把火也带了过去。
空气被加热了，吸进肺里像吞了一口火。墙头上的人退后一步，脸被烤得生疼，但没有停。
汽油烧完了，换一罐，继续喷。
东段的城墙上，亚伯拉罕的机枪还在吼。
枪管换了三根，每一根都打红了，冷却了，又红了。
弹壳在他脚边堆成了小山，滚到台阶下面，被踩得扁扁的。
毕云天扛着弹药箱跑上来，把箱子砸在他脚下，喘着气，转身就跑。
亚伯拉罕撬开箱盖，扯出一条弹链，塞进枪膛。
他的手指在发烫的枪管上烫出了泡，他没感觉。
“子弹！”
他又喊。
这次扛弹药箱上来的是张翀。
他把箱子放在亚伯拉罕脚边，没跑，蹲在墙垛后面，探出头往下看了一眼。
黑色浪潮涌动的灰白色的脸，密密麻麻的，像一锅煮烂的粥。
他缩回头，脸色发白，从耳朵上取下那根烟，叼在嘴里，没点。
“怕了？”
亚伯拉罕头也没回。
“怕。”
张翀把烟从嘴里拿下来，塞回耳朵上：“但更怕死。”
他蹲在那里，攥着枪，不知道该往哪儿打。
亚伯拉罕没再说话，机枪继续吼。
城墙上的人已经开始用手雷了。
拔掉保险，在墙垛上磕一下，扔下去，爆炸，碎片飞溅，几秒钟后又扔一颗。
手雷的箱子空了又换，换了又空。
有人被炸飞的碎肉糊了一脸，抹一把，继续扔。
有人被烟呛得直咳嗽，咳出血来，还在扔。
炮火连天。
迫击炮的炮弹像不要钱一样往尸群里砸。
富兰克林蹲在炮位旁边，手里攥着炮弹，等着肖恩的命令。
他的耳朵已经听不太清了，只有嗡嗡声，炮口的火光在他脸上一闪一闪的，像一盏坏掉的灯。
“放。”
肖恩的声音从对讲机里传出来，很远，像隔了一层棉花。
富兰克林把炮弹滑进炮口，底火撞击，闷响，炮弹冲出炮管。他机械地重复着这个动作，装填，击发，装填，击发。
手在抖，但不是怕，是累了。
他不知道自己装了多少发，不知道过了多久，不知道外面还有多少行尸。
他只知道不能停。
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