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亚特兰大的围墙已经初见雏形。
集装箱叠成两排，中间灌满了碎石和混凝土，远远看去像一道灰白色的城墙。
尤金坐在悍马的后座，脸贴在车窗上，看着那些箱子从眼前掠过。
有的箱体上还留着原来的涂鸦——货运公司的标志、港口代码、褪色的警告标语。
现在它们都变成了墙的一部分，和这座正在重建的城市一起，等着被时间遗忘或者被后人铭记。
悍马在大门口停下来。
守卫走过来，弯腰看了一眼车里的几个人，又检查了尤金递过去的文件，挥了挥手。
铁门滑开了，车开进去。
街道上的景象比尤金想象的更糟。
碎玻璃散了一地，在阳光下闪着碎光。
墙上的涂鸦还在——不是那种艺术性的，是“救命”“我们还活着”之类的，字迹歪歪扭扭，像用血写的，但颜色已经发黑了。
废弃的车辆歪在路边，有的轮胎瘪了，有的门开着，有的被烧得只剩骨架。
拖车正在清理，一辆接一辆，把那些报废的残骸拖走，堆到城外的空地上。
等这些车都清走了，以后路就畅通无堵了。
然后修房子，修电线，修水管。
一步一步来。
尤金看见那些穿黑色制服的士兵抬着行尸的尸体，往传送带上扔。
传送带是临时搭的，铁架子，橡胶带子，电机的声音很响，嘎吱嘎吱的，像在哭。
尸体被送到卡车车斗里，堆成小山。
一车满了，开走，下一辆倒进来，继续装。
他问开车的士兵：“这些尸体送到哪儿去？”
士兵没回头。
“这些不是你该关心问的。”
广播站在亚特兰大市中心的一栋旧楼里，灰色的外墙，窗户很窄，像碉堡的射击孔。
门口的守卫检查了尤金的文件，又看了看他的脸，对照了一下照片，才放他进去。
大厅里很暗，应急灯还亮着，发出嗡嗡的声响。
地上散落着文件和碎玻璃，墙上的挂钟停了，指针指向十点十分。
尤金走上楼梯，推开广播站的门。
发射机的面板已经被他拆开了，电路板悬在外面，电容和电阻插在新的位置上，还没焊。
示波器靠在墙角，屏幕上的光点在跳。
尤金把背包放在桌上，从里面掏出昨天从仓库领的配件——一卷焊锡丝，一包电容，几根保险丝，还有一把新的螺丝刀。
他坐下来，拿起电烙铁，插上电，等它热起来。
烙铁头碰在松香上，冒出一缕白烟。他开始焊。
焊点圆润，光亮，像一颗颗小小的银球。
…………
佐治亚州与佛罗里达州交界处的公路，在午后的阳光下泛着白。
十辆皮卡排成一列，歪歪扭扭地停在路口。
引擎还在响，但没人熄火。
圣地亚哥·埃雷拉坐在第二辆车的后座，旁边挤着两个女人，金发，年轻，脸上的妆已经花了。
副驾驶上坐着一个光头，手里攥着地图，指着一个位置。
“老大，前面有个招牌，写的是幸存者基地，接收幸存者。”
圣地亚哥从他手里拿过地图，看了一眼，又扔回去。
“去看看。”
车队发动了，朝指示牌的方向开。
开出去不到半英里，对讲机里传来前车的声音：“老大，前面有辆摩托车，一个人。”
圣地亚哥从车窗探出头，眯着眼睛看。
一辆摩托车从公路的拐弯处冒出来，黑色的，车身上没有标志。
骑车的人穿着一件皮马甲，头发乱糟糟的，脸上蒙着灰。
圣地亚哥盯着那张脸，手指在膝盖上慢慢敲着。
他想起表弟爱德华多死的那天，那两个逃回来的手下描述的那个人的样子——皮马甲，弩，摩托车，沉默寡言，眼神很冷。
就是他。
“拦住他。”
圣地亚哥的声音很平。
前车加速了，朝摩托车冲过去。
达里尔看见那几辆皮卡同时加速，心里咯噔了一下。
他认出了那些车——佛罗里达州，拉丁王国。
他猛地拧了一把油门，摩托车从公路中间冲出去，拐进路边的树林。
树枝刮在脸上，生疼。
轮胎碾过枯叶和碎石，车身在颠簸，后轮打滑了一下，又稳住了。
身后的皮卡也拐进了树林，车头撞断了几棵小树，保险杠歪了，但还在追。
子弹从后面飞过来，打在树干上，打得树皮碎片四溅。
达里尔伏低身体，把油门拧到底。
摩托车在树林里左冲右突，像一只被猎狗追赶的野兔。
一颗子弹打在后轮挡泥板上，擦出一串火花。
达里尔骂了一句，从腰后拔出手枪，回头打了两枪。
没打中，但追他的那辆皮卡减速了，方向偏了一下，撞上
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