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某个小镇，下午两点。
阳光懒洋洋地晒着这条破败的街道，翻倒的汽车、破碎的橱窗、散落的杂物，和末世里无数个小城镇没什么两样。
一只行尸从街角拐出来，拖着僵硬的腿，漫无目的地往前走。
它穿着已经看不出颜色的衬衫，半张脸不知道被什么啃过，露出暗红色的肌肉和骨头。
砰。
消音器的闷响。
行尸的脑袋像被锤子砸中的西瓜，炸开一团黑红色的血雾。
它连嘶吼都没来得及发出，直挺挺地倒在地上。
“呀哈——”
便利店二楼屋顶上，莫尔·迪克森坐在折叠椅里，架着一把AMW狙击步枪，脚边放着两打啤酒。
他穿着一身黑色作战服，护膝护肘齐全，战术背心口袋里插满弹夹，但头盔扔在一边，露出乱糟糟的头发和那副永远欠揍的表情。
他灌了一口啤酒，耳机里播放着他最喜欢的摇滚乐，狙击镜里瞄着另一只刚从巷子里冒出来的行尸。
砰。
爆头。
又一只。
砰。
爆头。
他放下枪，靠回椅背，翘起二郎腿，眯着眼睛看着小镇里自己的队员们在练习。
十个穿黑色制服的家伙分散在街道两侧，两人一组，用手里的砍刀、斧头和撬棍清理着从各个角落里冒出来的行尸。
这是吴凡要求的——枪法可以慢慢练，但近战必须过关。
万一哪天子弹打光了，至少还能用刀活下去。
莫尔看着楼下那个新来的小子一刀砍空，差点被行尸扑倒，旁边的队友及时补了一斧头，把那东西的脑袋劈成两半。
他摇摇头，又灌了一口啤酒。
菜鸟就是菜鸟。
他摸出MP3，换了一首歌，闭上眼睛，阳光照在脸上，啤酒在手里，音乐在耳朵里，行尸在狙击镜里——这种生活，真他妈棒极了。
嗯？
他睁开眼，下意识地往小镇外的树林看去。
几百米外的树林边缘，几只行尸正摇摇晃晃地走出来。
莫尔来了精神，举起狙击枪，瞄准镜套住最前面那只的脑袋，砰，爆头。
第二只，砰，爆头。
第三只，砰——打偏了，只打掉了半边肩膀，那只行尸晃了晃，继续往前走。
他啧了一声，补了一枪，爆头。
他正准备把枪口移回小镇，突然顿住了。
树林里又冒出几只行尸，不是三只五只，是十几只。
不止他眼前这一处，小镇北边、东边的树林里，也在源源不断地往外涌。
那些灰白色的身影，像从地底下冒出来的蚂蚁，越来越多，越来越密。
莫尔放下啤酒罐，抓起对讲机，声音冷下来：“所有人，撤离，现在，上车。”
他抓起狙击枪，从屋顶楼梯口往下冲，三层楼梯一步三阶，几乎是从上面跳下来的。
推开便利店的门，那辆改装过的悍马就停在路边。
他拉开副驾驶的门，一屁股坐进去，把狙击枪架在车窗上。
一分钟。两分钟。
还没回来。
莫尔攥着方向盘，手指发白。
他透过挡风玻璃看向街道尽头，那十个穿黑色制服的身影终于从拐角冲出来。
他们拼命跑，身后跟着的不是几十只，不是几百只——是密密麻麻一眼望不到头的行尸。
“瓦特发！”
莫尔骂了一句，发动引擎，挂倒挡，一脚油门踩到底。
悍马尖叫着倒退，轮胎在地上磨出白烟。
他单手打方向盘，车头甩过来，侧门对准那群狂奔的队员。
“上车！”
他吼。
第一个队员扑上来，抓住车门把手，被人从后面推着塞进去。
第二个、第三个、第四个——有人抓住车顶行李架，有人挂在侧面，有人趴在引擎盖上。
悍马往前开，慢得像个老头。
莫尔透过挡风玻璃，看见趴在引擎盖上那家伙的屁股正对着他的脸，完全挡住了视野。
“你他妈往副驾驶挪！”
他吼。
那家伙手忙脚乱地往旁边爬，莫尔终于看见前面的路——行尸群最近的那只，离车头不到十米。
悍马咆哮着冲出去，撞飞两只挡路的行尸，冲出小镇。
后视镜里，那些灰白色的身影还在追，但越来越远。
另一辆悍马停在镇外的公路上，发动机没熄火。
莫尔的车刚停稳，挂在外面的人就纷纷跳下来，钻进那辆车。
莫尔踩下油门，两辆悍马一前一后冲上公路。
他回头看了一眼小镇方向，然后他的呼吸停了一秒。
以前他去海边，见过连绵不断的海岸线，海水延伸到天边，看不到尽头。
现在，他在陆地上
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