五星红旗一次又一次地在世界各地的赛场上升起。
在花旗国的体育场里升起。
在英吉利的体育场里升起。
在东瀛的体育场里升起。
在全世界每一个举办过大型赛事的国家里升起。
每一次升旗。
华夏运动员都站在最高处。
仰着头。
看着国旗升到最高。
有人在笑。
有人在哭。
有人又笑又哭。
光幕在这组画面后面加了最后一段文字。
【1932年。一个人。一面旗。零奖牌。】
【七十年后。几百人。同一面旗。金牌榜第一。】
【“东亚病夫”？】
【这顶帽子。】
【早就被华夏人扔进了太平洋里。】
【不是用嘴扔的。】
【是用金牌砸进去的。】
“用金牌砸进去的”这句话在天穹上停了很久。
然后光幕缓缓暗去。
太行山。
所有人都还沉浸在刚才的内容里。
从几千块钱的“玩具”无人机搅动全球战场。
到花旗国士兵偷偷买华夏的产品。
到“东亚病夫”的帽子被金牌砸进了太平洋。
每一段都让人心里翻涌。
翻涌的东西太多了。
骄傲。畅快。感动。震撼。
还有一种说不清的东西。
像是一口憋了很久的气终于吐出来了。
很长很长的一口气。
从1842年开始憋的。
憋了一百年。
终于吐出来了。
李云龙蹲在墙根底下。
怀里抱着枪。
看着暗下来的天穹。
星星出来了。
很亮。
他忽然说了一句话。
“赵刚。”
“嗯。”
“你说以前那些扛着鸭蛋回来的运动员。”
“他们心里是什么滋味？”
赵刚想了想。
“大概跟咱们一样。”
“打了败仗回来的滋味。”
“不是不想赢。”
“是赢不了。”
“你饭都吃不饱。训练条件差到没法看。”
“人家从小就有教练有场地有营养。”
“你从小就饿肚子。”
“输了不丢人。”
“能去就不丢人。”
“丢人的不是输。”
“丢人的是让人家有资格叫你‘东亚病夫’。”
李云龙点了点头。
“但七十年后。”
“不丢人了。”
“不但不丢人。”
“还扬眉吐气了。”
“金牌榜第一。”
“世界纪录。”
“在花旗国人面前破花旗国人的纪录。”
“痛快。”
他看着天穹。
“无人机。金牌。跳水。举重。游泳。”
“全是华夏的。”
“造的东西全世界抢着买。”
“比的赛全世界比不过。”
“这才是华夏。”
“不是病夫。”
“从来都不是。”
“以前不是。只是暂时弱了。”
“现在更不是。”
“以后永远不是。”
他拍了拍怀里的枪。
“老伙计。你听见了吗。”
“东亚病夫。”
“这顶帽子被咱们的后人扔进太平洋了。”
“用金牌砸的。”
“痛快不痛快？”
枪没有回答。
但太行山的夜风似乎轻了一些。
温柔了一些。
像是在替什么人点头。
院子里的战士们陆陆续续地找了个位置坐下或蹲下。
等着天幕再次亮起。
但天幕没有立刻亮。
这一次暗得比较久。
院子里安静了一会儿。
有人开始小声议论。
“今天这一段看的真解气。”
“几千块钱的玩具让全世界军队抢着买。花旗国都得偷偷买。”
“还有金牌。金牌榜第一。从一个人扛着鸭蛋回来到第一。”
“最爽的是在花旗国人面前破花旗国人的纪录。那个沉默的观众席。”
“你不鼓掌没关系，我不需要你的掌声。这话说得好。”
一个年轻战士插了一句嘴。
“我觉得最厉害的是那个乒乓球。”
“在华夏国内打不出来的选手，出了国就是世界冠军。”
“这说明什么？”
“说明华夏的人太多太强了。”
“强到自己人跟自己人打都打不完。”
“出去跟外人打，那就是玩儿的。”
旁边的班长踢了他一脚。
“你小子知道乒乓球是什么吗？”
“不知道。但听着就厉害。”
“少废话。看天幕。”
李云龙听着战士们的议论，嘴角带着笑。
他低头看了看怀里的枪。
想了想今天看到的所有东西。
从造船业碾压到找回被拐的孩子。
从几千块钱的无人机搅动全球战场到金牌榜第一。
每一个板块都是一座山。
一座从“不行”到“行”的山。
而这些山的底下。
站着的是他们这代人。
他们这代人打的仗。流的血。拼的命。
铺出了一条路。
路的尽头。
是七十年后的那个华夏。
那个造船全球第一的华夏。
那个几亿摄像头帮你找孩子的华夏。
那个玩具让花旗国偷偷买的华夏。
那个金牌榜第一的华夏。
那个再也不是“东亚病夫”的华夏。
李云龙深吸了一口气。
把枪抱紧了。
“值。”
他又说了一遍。
声音很轻。
但很坚定。
“真他妈值。”
远处。
太行山的轮廓在夜色中沉默着。
像一条巨大的脊梁。
弯了很多年。
但从来没有断过。
以后也不会断。
因为这条脊梁上。
站着一代又一代不认命的华夏人。
从1842年被人用铁甲舰轰开大门的那一天起。
他们就一直在拼。
一直在打。
一直在搬山。
搬了一百年。
搬走了“有海无防”的山。
搬走了“东亚病夫”的山。
搬走了“丢了孩子找不回来”的山。
搬走了“造不出一千吨船”的山。
搬走了所有“不行”的山。
然后在山的废墟上。
建了一个新的国家。
一个让全世界都叫它“克苏鲁”的国家。
一个让对手偷偷买它的玩具的国家。
一个让全世界排着队求它造船的国家。
一个让被拐了二十六年的孩子都能被找回来的国家。
一个把“东亚病夫”的帽子用金牌砸进太平洋的国家。
这个国家的名字叫华夏。
太行山上。
夜风轻拂。
所有人都在等着天幕再次亮起。
等着下一个板块。
等着七十年后的华夏再告诉他们一些让他们又哭又笑的事。