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他沉默了很久。
然后他对幕僚说了一段话。
“我们花旗国号称是最自由、最先进、最强大的国家。”
“我们有最好的大学。”
“最好的科研。”
“最好的医疗技术。”
“最好的军队。”
“最好的金融体系。”
“但是——”
“我们的普通老百姓生病了吃不起药。”
“我们的孩子上学要担心被枪杀。”
“我们的城市建不起几十公里的高铁。”
“我们的媒体每天编造假新闻骗自己的人民。”
“我们把‘先进’这两个字。”
“变成了一个笑话。”
“我们的技术先进。”
“但我们的社会落后。”
“我们的富人先进。”
“但我们的穷人落后。”
“我们的上层建筑先进。”
“但我们的基础设施落后。”
“所以——”
“所以当华夏的普通老百姓能自由地走在街上、能便宜地看病、能高效地出行的时候——”
“我们的普通老百姓——”
“我们的普通老百姓正在为这些最基本的东西挣扎。”
“谁才是真正的‘先进’？”
“谁才是真正的‘强大’？”
“我现在——”
“我现在有点怀疑自己的答案了。”
他闭上了眼睛。
“华夏跟我们的差距不是技术的差距。”
“是——”
“是文明对老百姓的态度的差距。”
“我们把老百姓当成消费者。”
“当成选民。”
“当成数字。”
“但华夏把老百姓当成人。”
“真正的人。”
“有血有肉有尊严的人。”
“这种态度上的差距——”
“也许几十年都弥补不了。”
“也许——”
“也许永远都弥补不了。”
……
光幕上，所有的对比内容逐渐暗去。
但最后一行字挂在天穹上。
久久没有消散。
【一个国家强不强大。】
【不看它的导弹射得多远。】
【不看它的航母有多大。】
【不看它的钢铁产量多高。】
【看它的孩子能不能自己走回家。】
【看它的老人看得起病。】
【看它的穷人生得了孩子也养得起孩子。】
【看它的普通人可以安心地过普通的日子。】
【华夏能。】
【花旗国不能。】
【这就是答案。】
……
太行山的太阳已经升到了最高处。
院子里暖洋洋的。
李云龙抱着他的老套筒。
他没有再说话。
他只是看着天幕的方向。
他今天彻底想明白了一件事。
他们这些扛枪的人。
打仗打了一辈子。
为的不是什么伟大的理想。
不是什么空洞的口号。
不是什么虚无的荣耀。
他们打仗是为了一件非常具体的事。
为了让七十年后的华夏的一个小姑娘能自己走回家。
为了让七十年后的华夏的一个母亲能买得起救孩子的药。
为了让七十年后的华夏的一个工人不需要担心会被随机枪杀。
为了让七十年后的华夏的一个老农的孙子的耳朵不会因为没钱治病而变聋。
这些事情——
这些事情在1942年看起来都是梦想。
都是遥不可及的梦想。
但七十年后都做到了。
真的做到了。
他们的命没有白拼。
他们打的每一枪。
他们流的每一滴血。
都变成了七十年后的一点一点的幸福。
那些幸福是具体的。
是一个小姑娘一蹦一跳地走在路上。
是一个母亲抱着刚出院的婴儿笑得满脸是泪。
是一个老人在公园里悠闲地下棋。
是一个年轻人在高铁上看着窗外飞驰的风景。
这些画面——
这些画面就是他们打仗的意义。
李云龙把枪抱紧了。
他对着枪轻声说。
“老伙计。”
“咱们这辈子——”
“咱们这辈子值了。”
“真的值了。”
“咱们——”
“咱们给七十年后的华夏打了一个底。”
“从此他们所有的好日子都建在这个底子上。”
“咱们就是那个底子。”
“底子虽然看不见。”
“但底子最重要。”
“没有底子——”
“上面的一切都立不起来。”
“咱们是底子。”
“咱们就是底子。”
“这就——”
“这就够了。”
太阳照在他的脸上。
照得他眯起了眼睛。
但他笑着。
笑得比任何时候都真。