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火把的光圈缩得只剩三步宽，黄焰在黑雾边缘跳着，像快烧尽的油灯。孙孝义站在中间，手按刀柄，指节发白。刚才那阵乱已经过去，可人人心头压着块石头——看不见路，也走不了，连喘气都嫌响。
他身后七八个人靠石头蹲着，没人说话。有个人牙齿打颤，咯咯响，自己赶紧咬住下唇。另一侧，一个弟子抱着胳膊，袖子上全是干血，结成硬壳，一动就裂开条缝，渗出点红来。
孙孝义没回头。他知道他们在等，等一句话，一个动作，哪怕是一声咳嗽也好。但他不能动。一动，就是散。
雾外传来一声闷响，像是地底有什么东西翻了个身。火苗晃了晃，影子在岩壁上乱抖。
就在这时候，周守拙动了。
他原本蜷在坡下，脸冲着地，嘴里哼着不知名的小调，声音轻得几乎听不见。这会儿突然抬手，用袖子抹了把脸，坐了起来。动作慢，但稳。
“还没死呢？”他开口，嗓音沙哑，却带着股怪劲儿。
没人应他。
他也不在意，撑着膝盖站起来，一步一瘸地走到孙孝义旁边，站定，盯着那片黑雾看。
“你闻见没？”他说。
孙孝义没转头：“什么？”
“不是铁锈，也不是腐肉。”周守拙抽了抽鼻子，“是符灰味。旧的，烧透的那种。”
孙孝义皱眉。他也闻到了，之前一直以为是火把的烟混进去的。
“幻阵。”周守拙说，“不是天然雾，是被人用符催出来的。而且……”他顿了顿，“眼看着要塌了。”
“你能破？”
“能。”周守拙点头，“但我得找眼。”
“在哪？”
“不知道。”他咧嘴一笑，嘴角裂了道口子，渗出血丝，“得摸。”
他说完就往前走，直接踏进黑雾里。
“回来！”有人低吼。
孙孝义抬手止住。他知道拦不住。周守拙要是想活，就不会往里冲；要是不想活，拦也没用。
火光只能照出他背影轮廓，三步之后，整个人就被吞了进去。几秒后，传来窸窣声，像是他在地上爬。
孙孝义盯着那方向，手心出汗。他知道周守拙是禁咒第一，可再厉害也是血肉之躯。万一踩中机关，或者被雾里的东西拖走……
正想着，黑雾忽然动了一下。
不是涌，是震。
像水里扔了块石头，波纹从中间荡开，持续了两三秒才停。
接着，周守拙的声音传出来：“东南角，七步，有块青石，上面三道划痕。谁还有力气，过来帮我画符？”
孙孝义立刻转身：“谁还能动？”
两个弟子互相搀扶着站起来。一人左手缠着布条，血浸透了半截小臂；另一个脸色发青，走路一晃一晃的。
“去。”孙孝义说。
两人踉跄着走进雾里。不到十秒，传来周守拙的骂声：“别喘那么重！你想让阵知道你在哪是不是？”
然后是纸铺开的声音，笔尖刮石板的动静。
孙孝义站在原地，耳朵竖着。他听见周守拙在念咒，不是大声吼，是贴着地面那种低语，一句接一句，节奏越来越快。
突然，一声尖啸。
不是人叫，也不是兽吼，像是铜铃断了弦，又像是瓦罐炸裂。所有人一哆嗦，火把差点灭了。
黑雾猛地往内收了一瞬，随即疯狂翻腾，像滚开的粥。
“成了！”周守拙大喊，“退后！”
话音未落，轰的一声，一道裂缝从雾中撕开，直通天际。
风灌进来。
不是冷风，是带着土腥气的湿风，扑在脸上黏糊糊的。但能看见了。能看见对面的岩壁，看见地上碎裂的符纸，看见东南角那根半埋在土里的石柱——柱身上三道划痕正在渗血，像是刚被刀割过。
周守拙瘫坐在地上，嘴角流血，手里还攥着半截朱砂笔。他抬头看向孙孝义，咧嘴笑了下：“破了。不过……”他咳了两声，“后面的事，你得自己扛。”
孙孝义没答话。他眼睛盯着那道裂缝。
因为就在那一瞬间，声音来了。
不是一种声音，是上百种。哭的、喊的、笑的、求饶的、咒骂的，全混在一起，从地底下冒出来，钻进耳朵，往脑子里扎。
有女人在喊孩子，声音撕心裂肺；有个老头一遍遍念“冤枉”；还有个小孩哼着童谣，调子歪得吓人。
火把的光照不到多远，但在那片开阔地中央，空气开始扭曲。一团团黑影浮起来，不是实体，像烟，又像水汽，围着那根断裂的石柱打转。
有人跪下了。
不是吓的，是控制不住。一个弟子双膝一软，直接趴在地上，双手抱头，嘴里念叨：“别过来……别过来……”
另一个弟子拔刀就要砍，手抖得厉害，刀尖对着空地乱挥。
孙孝义一脚踹在他手腕上。
刀飞出去，插在土里。
“他们是人。”孙孝义说，声音不大，但每个人都听见了，“不是鬼，是被献祭的人。”
没人应他。
他知道
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