认得。一笔一划，清清楚楚。
“琉球海图。”
四个字。向德宏的手按在匣子上。木头很凉，凉得像冰。他的手在抖，可他还是把它打开了。
里面是一卷纸。很旧的纸，发黄了，边角都卷了，有的地方破了洞，有的地方被虫蛀了。他把它拿出来，展开。那纸很脆，他不敢用力，怕它碎了。他一点一点地展开，像在打开一个沉睡了几百年的人的眼睛。
那是一张海图。很大的海图。比他见过的任何海图都大。上面画着琉球的海岸线，那霸港，首里城，还有那些他熟悉的地方。可它和他见过的海图不一样。这张图上，画着很多他从来没有见过的航线。那些航线在礁石之间穿行，在暗流之间绕过，在日本人不知道的地方，一条一条地通向大海。那些红线密密麻麻的，像血管，像树根，像一张网。这张网把整个东海都罩住了。
“这是——”他的声音有些抖，抖得像风中的树叶。
“琉球的老海图。”老人的声音从他身后传来，很轻，可每一个字都很清楚，“几百年前，琉球的先人们画的。他们走遍了这片海，每一块礁石，每一条暗流，每一个可以停船的地方，都在这张图上。这是琉球先祖用鲜血和生命绘制的海图。每一笔，都是一条命。”
他走过来，站在向德宏身边。他站得很近，向德宏能闻到他身上的味道。那是海的味道，咸的，涩的，还有一股说不清的霉味，像是被海水泡了几十年的木头。他伸出手，指着图上那些红线。他的手很瘦，骨节突出，指甲很长。可那手指很稳，像一根钉在墙上的钉子。
“这些线，是琉球人走的路。去中国的路。去日本的路。去南洋的路。”他的手指在图上移动，指着那些密密麻麻的红线。那些红线从琉球出发，像一只手，伸向四面八方。“那时候，还没有日本人的军舰，还没有封锁线。琉球人的船，在这片属于琉球人自己的海上自由地走。从那霸港出发，往西走七天，到福州。往北走五天，到鹿儿岛。往南走十天，到吕宋。这片海，是琉球人的海。”
他的手指停了一下。
“后来，日本人来了。”他的声音忽然沉了下去，沉得像石头落进深水里，“他们封锁了海路，烧了琉球的船，杀了琉球的人。这张图，被藏在这里。藏了五十年。”
他转过身，看着向德宏。火光在他脸上跳着，把他的影子投在石壁上，很大，很高。
“你是第一个找到它的人。”
向德宏看着那张图，看了很久。他看见那霸港，看见首里城，看见那些他走过无数次的地方。他看见那些红线，从琉球出发，伸向大海。他想起那个老引水人。想起他说：“那霸港外自古是琉球的海。”他想起那些渔夫，那些木匠，那些农民。他们在这片海上打鱼，在这片海上航行，在这片海上活着。这片海，是他们的。不是日本人的。
“老人家，”他说，声音有些哑，“这张图，能带我去中国吗？”
老人看着他。那目光很平静，可那平静下面有什么东西在动。
“能。”他说。然后他顿了一下，像是在想什么。“可有一条路，比去中国更重要。”
向德宏愣住了。
“什么路？”
老人没有回答。他转过身，走到石桌的另一边。他站在那里，背对着向德宏。火光在他身后跳着，把他的影子投在对面的石壁上，很大，很黑。
“你过来。”他说。
向德宏走过去。老人指着图上的一条红线。那条线从姑米岛出发，穿过一片密密麻麻的礁石区，然后拐向北边。北边，是琉球。那霸港，首里城，还有那些他熟悉的地方。那些他以为再也回不去的地方。
“这条路，”老人的声音很轻，轻得像在说一个秘密，“是回家的路。”
向德宏站在那里，看着那条红线。它从姑米岛出发，穿过礁石区，绕过暗流，绕过日本人的军舰，最后到达那霸港。那霸港外面，停着十七艘日本军舰。可这条红线，从它们中间穿过去。像一条蛇，在石头缝里钻来钻去，躲过所有的危险，躲过所有的眼睛。
“这片礁石区，”老人指着图上那片密密麻麻的地方，他的手指在那些礁石上画了一个圈，“叫鬼门关。只有琉球人知道怎么走。日本人不知道。他们的军舰进不去。那地方水太浅，礁石太密，他们的船进去就出不来。可你们的船能进去。你们的船小，吃水浅，能在礁石缝里钻。”
他抬起头，看着向德宏。那目光很亮，亮得像刀锋。
“向德宏，当务之急，你不是要去中国，而是要回琉球。”