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孙冉的膝盖终于撑不住了，整个人往前栽。
毛骧和老张从他肩膀上滑下去，三个人摔在沙面上，扬起一片灰尘。
孙冉趴在地上，他撑着地面想爬起来。
腰椎刚才那一下响得不对。使劲往上抬的时候，脊柱传来一阵疼痛，两条腿像灌了铅。
撑了三次。没起来。
第四次，孙冉的胳膊肘一滑，整个人又拍回地上。
“妈的。”
他骂了一声，声音小得连自己都听不清。
回头看。
老张脸朝天躺着，胸口还在动，因为严重缺水，幅度越来越小。
毛骧侧倒在三步之外，半张脸埋在沙子里里，额头上的血痂裂开了，新血渗出来，顺着鼻梁往下淌。
孙冉爬过去。
用膝盖和左手一寸一寸地挪，衣服早磨烂了，皮肉直接和沙面摩擦。
挪到毛骧身边。
“毛骧。”
没反应。
“毛骧！”
毛骧的眼皮动了一下。
孙冉左手抓住毛骧的胳膊，往自己这边拽。
拽不动。
再拽。
还是拽不动。
孙冉把额头抵在毛骧的肩膀上，喘了十几口气，每一口都像在吸砂纸。
“你别死。”
孙冉的声音从喉咙里挤出来，干哑得不成样子。
“你死了我没法跟朱元璋交代。”
毛骧没吭声。
孙冉又拽了一下，胳膊酸得发抖，攥不住了，手指从毛骧的袖子上滑脱。
他仰面倒在地上。
孙冉闭上眼，心中只有悲痛。
毛骧听见孙冉在喊他。
声音很远，像隔了一层水。
他想回应，嘴巴张不开。嘴唇粘在一起，舌头肿得顶着上颚，每动一下都扯得嗓子眼里火辣辣的。
然后那个声音没了。
周围安静下来。
风也停了。
毛骧的意识陷进一团浓稠的黑里，身体的疼痛一点一点地变淡。先是腿上的刀伤不痛了，再是肋骨那一侧的钝痛消散了，最后连嗓子里的灼烧感也没了。
什么都感觉不到。
毛骧在这片黑暗里不知道飘了多久。
忽然有光。
不是太阳的光。是一种偏黄的、柔和的光，从某个方向透进来。
毛骧睁开眼。
还是沙漠。
脚下是沙子，头顶是天，远处是连绵的沙丘。
但不对。
老张呢？
孙冉呢？
毛骧趴在地上，脖子转了一圈，左看右看。
没有人。
地上干干净净，连刚才三个人摔倒时留下的拖痕都没了。
毛骧的手指在地上抠了一下，想撑起身。胳膊使不上劲，膝盖也不听使唤，整个人像被钉在地上一样。
他放弃了站起来的念头，两只胳膊肘撑着地面，把上半身勉强抬起来几寸，朝四面张望。
南边，没有。
西边，没有。
东边——
有个人。
毛骧右手不自觉地握了一下，没摸到刀柄。绣春刀不在腰间。
他把右手弯成掌，搭在眉骨上方，挡住斜射过来的光线，眼睛眯成一条缝。
那个人影离他大概有百步。
正朝他走过来。
步子不快，每一脚踩在碎石上都稳稳当当的，没有声音。
毛骧盯着那个影子。
远。看不清脸。只能看到个轮廓——不高不矮，肩膀不宽，步子带着一种他非常、非常熟悉的节奏。
五十步。
身形清晰了一些。窄肩，瘦腰，走路的时候右手微微往外撇。
毛骧的瞳孔放大了一圈。
三十步。
那张脸从光线里浮出来。
不是孙冉。不是老张。不是左依。不是六子。
毛骧的身体开始发抖。
不是冷的。不是疼的。不是怕的。
是从脊椎骨最底下窜上来的一股电流，顺着后背爬到脖子、爬到下巴、爬到牙根。牙齿磕在一起，“咯咯咯”地响。
他使劲咬住，咬不住。
两只胳膊撑着地面，肘弯打颤，碎石被抖得簌簌滚动。
站起来。
毛骧在心里吼自己。
站起来！
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