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1937年8月3日 。残月如钩。
冷白的光。
洒在斑驳的城砖上。
结了一层薄薄的霜。
风吹过垛口。
呜呜作响。
像哭。
王老三靠在冰凉的城砖上。
左肩的绷带。
已经硬邦邦地结了血痂。
三天没换。
他眯着眼。
望向北方。
北平的方向。
远处的天边。
隐约有暗红色的火光。
一闪。
又灭。
是日军在焚烧村庄。
还是炮击的余烬？
他不知道。
也不想知道。
他只知道。
北平丢了。
天津丢了。
29军，没了。
三天前。
他们从大红门撤退。
八千弟兄。
只剩三百。
赵师长死了。
佟副军长死了。
连长、排长、班长。
认识的。
不认识的。
都死了。
他背着受伤的营长。
跑了三十里。
营长死在他背上。
临死前只说了一句话：
“老三……给弟兄们……报仇……”
报仇？
王老三摸了摸腰间的刺刀。
那是从死去的弟兄手里捡的。
枪早就没子弹了。
刺刀也卷了刃。
拿什么报仇？
城墙上。
稀稀拉拉站着几十个29军的残兵。
每个人都衣衫褴褛。
脸上糊着血和泥。
眼神空洞。
手里的枪。
膛线磨平了。
刺刀弯了。
子弹？
每人还剩三五发。
揣在怀里。
舍不得用。
“王哥。”
旁边一个年轻兵。
哑着嗓子问。
“援军……真会来吗？”
王老三没说话。
三天了。
从撤到保定开始。
就听说龙啸云的援军要来。
三十万大军。
千门重炮。
战机遮天蔽日。
可三天了。
影子都没见着。
城里的中央军也这么说。
可王老三看见。
那些中央军的兵。
军装破旧。
枪是老套筒。
子弹袋瘪的。
有个兵偷着跟他说。
军饷欠了三个月。
饭都吃不饱。
这样的兵。
守得住保定？
“睡吧。”
王老三闭上眼。
“天亮了。
鬼子就该来了。”
年轻兵缩了缩脖子。
不说话了。
城墙下。
保定城死一般寂静。
家家户户门窗紧闭。
没人点灯。
没人出声。
偶尔有婴儿啼哭。
立刻被捂住嘴。
街上空荡荡的。
只有野狗在翻垃圾。
还有几具没人收的尸体。
是从北平逃难来的。
没撑到进城。
死在路边。
一个老太太。
从门缝里往外看。
看了好久。
然后颤巍巍关上门。
对屋里缩着的孙子说：
“娃，收拾东西。
天一亮，咱就出城。”
“奶，去哪？”
“往南走。
走得越远越好。”
“可龙将军不是要来吗？”
老太太没说话。
只是摸了摸孙子的头。
混浊的眼睛里。
全是绝望。
中央军第26路军临时驻地
王团长蹲在门口。
狠狠吸了口烟。
然后把烟蒂摔在地上。
用靴子碾碎。
“操他妈的龙啸云！”
他低声骂。
“不是说昨天就到吗？
人呢？
影子呢？”
副官站在旁边。
不敢吭声。
“鬼子最多两天就到保定。”
王团长站起来。
焦躁地踱步。
“咱们这破枪烂炮。
拿什么守？
拿命填？
可命填得完吗？
北平城下，死了多少？
三万！
三万条命，填进去。
连个水花都没溅起来！”
“
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