他的声音依旧冰冷，“你视若珍宝的权力，其实在我眼里，一文不值。”
许国强呆呆坐在月光下，望着波光粼粼的水面，久久不语。
夜风吹过，带来深山特有的寒意。
那些往事，那些恩怨，那些隔着血与泪的鸿沟……或许永远也无法真正跨越。
但至少，今晚，他说出来了。
而谭啸天，也听到了。
水潭边的空气有点尴尬，谭啸天那句“一文不值”像冰锥般扎进许国强的心里。
老人坐在大石上，背脊微微佝偻，月光照在他花白的头发上，泛着银霜般的光。
但许国强没有生气，也没有辩解。
他沉默了片刻，伸手探进外套内袋，摸出一个扁平的铁质烟盒。
烟盒已经很旧了，边角有些掉漆，露出底下暗沉的金属底色。
他打开盒盖，里面整齐排列着十几支香烟，烟身细长，滤嘴泛黄，是那种老式的手卷烟。
许国强抽出两支，一支叼在自己嘴里，另一支递向仍背对着他的谭啸天。
谭啸天没有立刻接。
他站在那里，肩背紧绷，像一头随时会爆发的猎豹。
月光在他身上投下长长的影子，那影子在潭水边微微晃动，透着说不出的孤寂。
“试试？”许国强的声音很平静，平静得不像刚刚被孙子痛斥过的人，“这烟劲儿大，抽两口，什么烦心事都能压下去。”
谭啸天缓缓转过身。他的眼神依旧冷冽，
但目光落在老人手中那支烟上时，微微动了一下。
几秒钟后，他走过来，接过烟，在指尖转了转。
许国强从口袋里掏出打火机。
不是现代那种电子打火机，而是老式的煤油火机，金属外壳已经磨得发亮。
他啪嗒一声擦燃火石，橘黄色的火苗在夜色中跳动。
先给自己点上，深吸一口，烟雾从鼻腔缓缓呼出，在月光下氤氲成一片淡蓝色的雾。然后他把火机递向谭啸天。
谭啸天接过，学着老人的样子点燃香烟。
他很少抽这样的卷烟，上一次抽卷烟还是在非洲沙漠里，那次任务死了三个队友，他在沙丘上坐了一夜，抽光了整包烟。
烟入口，辛辣的烟草味瞬间充满口腔，顺着喉咙滑下，带来一阵熟悉的灼烧感。
他深深吸了一口，然后缓缓吐出，烟雾在夜空中拉成长长的一道，像是要把胸腔里积压多年的怨气一并呼出。
两人就这么对坐着，谁也没说话，只有烟头在夜色中忽明忽暗的红点，和偶尔吐出的烟雾。
深山里的夜很静，静得能听见烟丝燃烧时细微的嘶嘶声。
一支烟抽到一半，谭啸天忽然开口，声音因为抽烟而略带沙哑:“如今许家，还剩多少人？”
这问题问得突兀，但许国强似乎早有准备。
他弹了弹烟灰，眼神变得深邃，像是在清点一份沉重而复杂的家谱。
“二代里，”老人缓缓道，“只剩你二叔许文军了。就是你清欢妹妹的父亲。”