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天亮了。
六月初五，晨光从门缝里挤进来，细细的，黄黄的，落在仁济堂的青砖地上，像一条一条的金线。
堂里的灯还亮着，可光已经淡了，火苗在灯盏里晃，晃了一夜，也该歇了。
林茂源坐在柜台后头，手边那杯茶早就凉透了，杯底沉着几片茶叶，泡得发白，软塌塌地贴在瓷壁上。
他的眼睛红红的，眼皮沉得像灌了铅，但他还要看着这一屋子躺着的人。
有人还在睡，呼吸匀匀的，有人醒了，睁着眼看着房梁，一动不动，
有人低声呻吟，因为身上实在是太痛了。
孙鹤鸣从后院走进来，也顶着一双红眼，脸上带着隔夜的倦色，总归睡了一会儿，精神要好一些。
他走到柜台边，看了看林茂源，没说话，给自己倒了杯茶，凉茶，一口喝了。
“那几个轻伤的，一会儿就能走了。”
林茂源开口了，声音沙沙的，像砂纸磨过木头，
“重伤的三个，得留下，那个叫老赵的...”
他没说下去。
孙鹤鸣接口，
“一会儿我去跟他的家人说。”
阿福从灶房出来，端着一锅粥，稀稀的，米粒都煮化了，热气腾腾的。
他把锅放在桌上，又去拿碗。
阿贵跟在后面，端着一碟咸菜，切得细细的，淋了几滴香油。
孙鹤鸣招呼那些能坐起来的伤者过来喝粥。
有人自己走过来，有人被扶着，有人还躺着，动不了。
阿福阿贵把粥端到他们面前，一勺一勺喂。
有人喝着喝着就哭了，眼泪掉进碗里，和着粥一起咽下去。
没人劝，哭完了，接着喝。
外头有人敲门。
阿福跑去开门，门外站着几个人，是昨天那些伤者的家人。
有老的，有少的，有女人，有孩子，站在门口，眼睛红红的，不敢直接进来。
孙鹤鸣走出去，跟他们说了几句，声音不高，听不清说什么。
有人哭了，有人跪下了，孙鹤鸣把人扶起来，又说了几句。
那些人陆续进来
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