“废物！”沃尔特骂了一句，但动作没停，短刀继续劈向许影。
许影已经退到了那段狭窄的残垣旁。这是瞭望塔倒塌后留下的一截墙壁，只有两米宽，两侧都是乱石堆。空间狭窄，只能容一人通过。
沃尔特追了进去。
他太急了。急于抓住这个滑溜的瘸子，急于证明自己的实力，急于向雷蒙德表功。
而许影等的就是这个。
狭窄的空间限制了沃尔特挥刀的动作。短刀太长，在墙壁之间施展不开。他只能刺，不能劈。
许影背靠着残垣的另一端，喘着粗气。雨水顺着残垣的裂缝流下来，滴在他头上，冰凉。他的左腿在颤抖，不是恐惧，是过度使用后的肌肉痉挛。
但大脑异常清醒。
计算距离。计算角度。计算沃尔特下一步可能的方向。
沃尔特一步步逼近，短刀在黑暗中闪着寒光。
“结束了，瘸子。”他嘶声道，“我会把你的另一条腿也砍断，然后把你拖回铁匠铺，让老铁锤看着你死。”
许影没有说话。
他在等。
等沃尔特进入最佳距离。
三步。两步。一步。
沃尔特举刀刺来——
许影动了。
他没有躲，反而向前迎了上去。右腿发力，身体向左前方倾斜，左腿在迈出的瞬间向外侧一拐。整个人像一道扭曲的影子，贴着沃尔特的刀锋滑了过去。
手斧的斧柄，狠狠砸在沃尔特右腿膝盖的侧后方。
那里是膝关节最薄弱的地方之一。没有肌肉保护，只有韧带和骨骼。
“啊——！”
沃尔特发出一声短促的惨叫，右腿一软，跪倒在地。短刀脱手飞出，掉在泥水里。
许影没有停。
他用尽全身力气，肩膀狠狠撞在沃尔特胸口。
两人一起从残垣上摔了下去。
高度不高，只有两米多。但下面是乱石堆，还有积水。
沃尔特后背着地，脑袋撞在一块凸起的石头上。闷响。他抽搐了一下，不动了。
许影摔在沃尔特身上，缓冲了大部分冲击。但他还是觉得肋骨一阵剧痛，眼前发黑。
他趴在泥水里，大口喘气。
雨水打在脸上，混着血水——不知道是沃尔特的，还是他自己的。他挣扎着爬起来，靠在残垣上，身体止不住地颤抖。
左腿传来撕裂般的疼痛。刚才那一系列动作超出了它的承受极限。但奇怪的是，在这剧痛中，许影却感觉到一种诡异的“活”性。
这条腿不再是纯粹的累赘。
在特定的节奏下，在精确的计算中，它可以成为武器的一部分。
他低头看着自己的手。手在颤抖，斧柄上沾满了泥水和血。他又看向左腿，皮裤已经被磨破，膝盖处渗出血迹。
但刚才……刚才那一系列动作……
不是武技。
这个世界所谓的武技，是斗气的运用，是力量的爆发，是千锤百炼的招式。
而他刚才所做的，是基于地形、节奏、角度和人体结构的计算与适应。
是步法。
一种只属于他这个瘸子的步法。
远处传来脚步声。
不止一个。杂乱，急促，踩在泥水里发出噗嗤噗嗤的声音。还有呼喝声，在雨幕中隐约传来。
“沃尔特老大！”
“在那边！”
“快！”
血手帮的援兵到了。
许影咬紧牙关，撑着残垣站起来。左腿一软，差点又跪下去。他用手斧撑住地面，强迫自己站稳。
不能留在这里。
沃尔特只是晕了，没死。他的手下也只是受伤。等援兵一到，他就彻底完了。
他看了一眼倒在泥水里的沃尔特。那张狰狞的脸泡在积水里，独眼紧闭。另一名手下还抱着腿在远处**。
许影转身，拖着左腿，向乱石堆深处走去。
每一步都痛得钻心。
但他走得很快——不是奔跑，而是一种古怪的、踉跄的、却又异常高效的步伐。右腿发力，左腿配合调整方向，身体的重心在每一步之间微妙地转移。
像一道影子。
一道在雨夜中扭曲、挣扎、但始终向前移动的影子。
远处的脚步声越来越近。
火把的光亮穿透雨幕，在黑暗中晃动。
许影没有回头。
他钻进了一片更密集的乱石堆，身影消失在黑暗和雨幕之中。