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夕阳如血，泼在葱岭山口。
扶苏站在尸堆上，左臂的绷带已经看不出原来的颜色。指尖按压着剑柄上第四道缺口——刚才砍翻第十七个重骑时留下的。掌心有铁锈味、血腥味，还有远处飘来的焦糊味——火油罐烧了三个时辰，还在冒烟。
远处，罗马军团的帅旗在风中摇摆。
克拉苏站在高坡上，手指攥着旗杆，指节发白。他的八千重骑剩下不到三千，步兵被西域联军冲散，两翼包抄的部队被李信和穆兰打残。他的喉间压下一个判断：阵线要崩了。
“父亲，撤吧。”普布利乌斯的声音在发抖。
克拉苏没有说话。他看着战场上那个穿黑袍的身影——扶苏站在尸堆最高处，秦剑插在腰间，短刀握在右手，左臂垂着，浑身浴血。身后，三千残兵正在重整队形。
“他还有多少人？”克拉苏问。
普布利乌斯看了一眼：“不到三千。”
“我也有不到三千。”克拉苏的声音很平静，“谁能撑到最后，谁就赢。”
“可秦军的联军——”
克拉苏打断他：“联军是乌合之众。扶苏的嫡系打残了，联军就会散。”
他的判断没有错。精绝将军的联军冲进战场时气势如虹，但现在也开始犹豫了。且末将军收拢残部，小宛将军在清点伤亡，精绝将军勒马站在阵前，看着扶苏的背影，没有下令冲锋。
他们在等。等扶苏倒下，或者等罗马人倒下。
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扶苏知道他们在等。
他的指尖无意识摩挲着剑柄上的纹路。秦剑，始皇帝所赐。剑在人在。但他的左臂已经抬不起来了，右手的短刀也卷了刃。三千残兵，能站的不到两千。箭矢用尽，战车全毁，火油耗尽。
克拉苏还有三千重骑。虽然打残了，但还能冲。
“李信。”他开口。
李信拄着战斧走过来。左肩的伤口裂开能看到骨头，绷带全红了。但他的腰挺得很直。
“臣在。”
“你的长斧队还能打吗？”
李信回头看了一眼。长斧队剩下不到三百人，个个带伤，斧刃卷了，斧柄断了。但没有人坐下，没有人放下武器。
“能。”李信说。
“穆兰。”扶苏看向右翼。
穆兰策马过来，右腿的夹板断了，断骨可能又错位了。她的脸色惨白，但眼睛很亮。
“臣在。”
“你的骑兵还能冲吗？”
穆兰回头。一千二百骑兵，剩下不到五百。战马跑不动了，骑兵的刀也卷了。但没有人退。
“能。”穆兰说。
扶苏点头。他拔出秦剑，剑身在夕阳下闪着暗红色的光。四道缺口，剑格上沾满血污，但剑刃还利。
“传令，”他说，“全军列阵。”
三千残兵列阵。长斧队在前，骑兵在两翼，步卒居中。盾牌破了，用尸体堆成矮墙。矛断了，用罗马人的长矛。箭矢没了，捡罗马人的标枪。
对面，罗马军团也在列阵。三千重骑重整队形，步兵举盾列阵。克拉苏的帅旗还在风中猎猎作响。
两军相距三百步，遥遥对峙。
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克拉苏举起右手。
重骑开始推进。不是冲锋，是慢走。马蹄踩在尸体上，每一步都溅起血泥。长矛平举，矛尖对准秦军阵线。
三百步。两百步。一百步。
扶苏没有动。他的左手垂着，右手握着秦剑，站在阵前。风吹起他的黑袍，露出里面的血衣。
“陛下，”李信低声说，“您该退到后面——”
“不必。”扶苏打断他。
五十步。他能看到重骑的眼睛了——藏在铁盔缝隙里，冷得像死人。
三十步。他能闻到铁甲上的松脂味，浓得呛人。
二十步。他举起秦剑。
“杀！”
三千残兵同时冲出。长斧队砍向马腿，骑兵从两翼包抄，步卒举矛捅向马腹。没有阵型，没有战术，只有以命换命。
李信的战斧劈断一条马腿，重骑倒地，铁甲压碎了骑士的胸骨。第二个重骑冲过来，长矛捅穿了他的左肩。他咬牙拔出矛尖，一斧砍断马腿。
“臣还能战！”他大吼。
穆兰策马冲进重骑阵中，弯刀砍向脖颈。她的右腿断了，用左腿夹着马腹，单手挥刀。一个，两个，三个。每砍一个，刀就卷一分。
扶苏冲在最前面。秦剑砍向重骑的脖颈，剑刃卡在铁盔缝隙里。他拔出来，砍向第二个。左臂动不了，就用右手。一剑，两剑，三剑。
身边的亲兵越来越少。五百亲兵，剩下不到一百。每倒下一个重骑，就要带走两个秦卒的命。
但重骑也在减少。三千重骑，剩下不到一千。
克拉苏站在高坡上，看着这一幕，手指攥紧旗杆。
“步兵，投入步兵。”他下令。
普布利乌斯愣住：“父亲，步兵已经——”
“我说了，投入步兵。”克拉苏的声音冷得像刀，“扶苏也快撑不住了。谁能撑到最后，谁就赢。”
罗马步兵开始推进。两千人，举着盾牌，短剑出鞘。
扶苏看到那堵盾墙压过来，心头一沉。他的残兵已经打残了，长斧队剩下不到一百，骑兵不到三百，步卒不到五百。两千罗马步兵，他挡不住。
他转头，看向后方。
精绝将军还勒马站在
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