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清晨的雾比矿上的烟尘更重。
早上六点半，天刚蒙蒙亮，沈辉跟着赵山穿过两条冷清的街道，停在了市体育馆后门。铁门没锁，推开时发出“吱呀”一声闷响，像是老骨头在**。馆里还没醒，只有零星的脚步声和远处游泳馆传来的水波声，混着一股淡淡的橡胶、滑石粉和汗水干透后的味道。
“到了。”赵山的声音压得很低，却带着不容置疑的笃定。
他们沿着走廊往里走，拐过一个弯，拳馆的门豁然开朗。
这是一个半开放的训练区，四周是红棕色的拳击台，中间立着四个高低不一的沙袋，最里面的角落摆着一堆护具和哑铃。阳光透过高窗斜斜照进来，在地板上切割出明暗交错的光影，尘埃在光柱里飞舞。
拳馆中央，一个男人正背对着他们，站在最重的那个黑色沙袋前。
他没穿教练服，只套了件洗得发白的灰色背心和一条黑色运动短裤，露出的手臂肌肉线条流畅却不夸张，像是精心锻造的精钢，每一寸都透着力量。他赤着脚，踩在橡胶垫上，动作不快，却极稳——左腿微屈支撑，右腿蹬地转胯，一记低扫腿抽在沙袋下半部，“啪”的一声，脆得像鞭子抽在石头上。
沙袋剧烈晃动，却没有丝毫偏移，显然是被固定得死死的。
男人收腿，抬手抹了把额角的汗，转过身。
他看起来三十五六岁，国字脸，肤色是常年日晒的古铜色，左眉骨上有一道浅浅的疤痕，眼神锐利如鹰，扫过沈辉时，带着审视，却没有丝毫轻视。他的嘴唇很薄，下巴上留着一圈短短的胡茬，整个人像一把收在鞘里的刀，看着平静，却藏着随时能出鞘的锋芒。
“山子，你倒是守信。”男人开口，声音沙哑，像是砂纸磨过木头，却带着一股莫名的亲和力。
赵山咧嘴一笑，走上前拍了拍男人的肩膀：“陈山河，我什么时候骗过你？给你带个人来，你看看。”
陈山河——这个昨晚赵山只提过一次的名字，此刻落在沈辉耳朵里，竟带着一种莫名的重量。
他的目光重新落在沈辉身上，从上到下扫了一遍。沈辉被看得有些不自在，却没躲，挺直了腰板，回视过去。他今年十七岁，身高快一米八，骨架宽大，虽然穿着洗得发皱的夹克，却藏不住浑身的劲儿，像一匹还没驯服的小野马。
“多大了？”陈山河问。
“十七。”沈辉的声音还有点少年人的青涩，却很稳。
“练过？”
“没。”沈辉摇头，“就街头打过架。”
赵山在一旁补充：“这小子昨晚跟三个混混动手，一对三，没吃亏，拳路野，但是有劲，也敢打。我想着，你这儿正好缺个苗子，就带过来了。”
陈山河没说话，只是指了指离他最近的那个红色沙袋：“去，戴上拳套，打两拳我看看。”
拳套就放在沙袋旁边的架子上，是一副旧的，却很干净，没有异味。沈辉拿起拳套，笨手笨脚地戴上，扣紧手腕的魔术贴。手套有点大，却很厚实，握在手里，莫名的安心。
他走到沙袋前，学着陈山河刚才的样子，侧身站定。
“实战式站好。”陈山河的声音在身后响起，“后腿蹬直，脚尖外展四十五度，前腿微屈，膝盖跟脚尖一个方向。双手护头，肘贴肋骨，下巴收进去。”
沈辉照着做，身体瞬间紧绷起来。他能感觉到，陈山河的目光像钉子一样钉在他身上，每一个动作都逃不过他的眼睛。
“不用想太多，就用你最舒服的方式，打十拳。”陈山河说，“别全力，先找感觉。”
沈辉深吸一口气，目光锁定在沙袋的正中央。
下一秒，他动了。
没有任何花架子，他抬起右拳，猛地砸向沙袋。
“砰！”
一声闷响，沙袋晃了晃。
这一拳，他只用了六成力，却带着街头打架时的狠劲，没有任何保留。
紧接着，左拳跟上，又是一拳。
“砰！砰！砰！”
沈辉越打越快，越打越顺。他没有学过什么组合拳，只是凭着本能，左拳右拳交替着砸向沙袋，每一拳都落在同一个位置，精准得可怕。
更让陈山河意外的是，他的发力方式。
街头打架的人，大多只会用手臂的力气，打两拳就会累，动作也会变形。但沈辉不一样，他每一拳打出去，都会下意识地蹬地、转胯，把全身的力量都拧成一股绳，送到拳面上。虽然动作生涩，衔接也不流畅，但这股“全身发力”的本能，却是很多练了几年的人都未必能掌握的。
十拳打完，沈辉停了下来，微微喘着气，额角已经渗出了细汗。
“还行。”陈山河点了点头，语气依旧平淡，“再来，加个腿，左拳之后接低扫，打五组。”
沈辉二话不说，再次摆好姿势。
左拳砸出，“砰！”
紧接着，左腿蹬地，转胯，一记低扫腿抽在沙袋下半部，“啪！”
声音清脆，沙袋剧烈晃动。
一组，两组，三组……
沈辉越打越投入，他能感觉到，自己的身体在慢慢适应这种节奏，每一个动作都变得越来越流畅。他忘了自己是在拳馆，忘了旁边还有两个人看着，眼里只剩下眼前这个晃动的沙袋。
他的呼吸变得急促，却很有节奏，每一次出拳，每一次踢腿，都伴随着一次深呼吸。汗水顺着脸颊流下来，滴在橡胶垫上，晕开小小的水渍。
五组打完，沈辉没有停，而是凭着本能，继续打
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