，一瘸一拐地退到人群里。
老支书终于站起身，走到桌前。
他没有动筷子，只是拿起酒坛子，给自己也倒了一碗，又给周卿云满上。
“乡亲们的心意，你都看见了。”老支书的声音在暮色里显得格外浑厚，“这钱，这鸡蛋，不是施舍，是投资。”
他环视着围拢过来的村民们，提高了声音：“咱白石村穷，祖祖辈辈面朝黄土背朝天，没见过啥大世面。但今天，卿云娃子考上复旦了！那是上海！是全国顶尖的大学！”
“他走出去，就是咱们村的眼睛，是咱们村的耳朵，是咱们村的希望！”
“今天这钱，送的不是一个人，是送咱们村的一个念想！大家说，是不是？”
“是！”人群里有人应和。
“这钱，要还！”老支书盯着周卿云，“但不是现在。等你学成了，出息了，记着今天，记着这棵槐树，记着这些脸……到时候，用你的本事，来还！”
周卿云端起碗，与老支书重重一碰。
酒碗相击，声音清脆。
“满仓爷爷，各位乡亲父老……”他声音有些沙哑，却字字清晰，“今日之恩，周卿云铭记于心。他日若有寸进，必以百倍相报。若违此誓，天地不容！”
说完，仰头，饮尽。
最后一碗酒下肚，他眼前已经有些模糊。
土烧酒的劲道终于上来了，烧得他浑身滚烫，心里却前所未有的清明。
母亲和妹妹捧着笔记本走过来。
本子上密密麻麻记满了名字和数字。
“一共是……”周王氏的声音哽咽了，“十七块八毛五分。鸡蛋……三十九个。”
三十九个鸡蛋。
十七块八毛五分钱。
这就是一个村子，能给他的全部。
夜色渐浓，乡亲们陆续散去。
周卿云在老支书的搀扶下，摇摇晃晃往家走。
月光洒在黄土路上，铺出一条银白的小径。
“醉了？”老支书问。
“没醉，”周卿云摇头，又点头，“酒醉了，人没醉。”
老支书笑了笑，没说话，只是用力拍了拍他的背。
回到那间低矮的土坯房，煤油灯已经点亮。
昏黄的光晕里，周卿云看见桌上摆着几个白白胖胖的馒头，是白面馒头，不是平日里吃的掺了玉米面的窝头。
母亲局促地在围裙上擦了擦手：“明天……明天你就要走了，娘给你蒸了几个馒头，路上吃。”
妹妹周小云坐在小板凳上，眼睛直勾勾地盯着馒头，喉头动了动，却把手里的红薯往嘴里送。
“小云，吃馒头。”周卿云拿起一个馒头递过去。
小姑娘却猛地摇头，把红薯藏到身后：“我不吃！哥你吃！你要出远门，路上饿！”
“哥吃不了这么多。”
“那……那也留着路上吃！”周小云很坚决，“我吃红薯就好，红薯甜。”
周卿云看着妹妹那瘦小的身子，看着她身上那件打了好几个补丁的碎花衫，看着她明明眼馋却拼命克制的模样，胸口像堵了一团湿棉花。
前世，妹妹为了供他读书，全县第一名的成绩却放弃了高中，选择去了能分配工作，能更早拿到工资的中专，后面的日子过得也不如意。
等他工作稳定了想补偿时，妹妹却总说“哥你好好的就行”。
这一世，绝不会再这样。
他掰开馒头，硬塞了一半到妹妹手里：“吃。哥让你吃，你就吃。哥以后……让你天天吃白面馒头。”
周小云看着手里的半块馒头，又看看哥哥，眼泪啪嗒啪嗒掉下来。
她低下头，小小咬了一口，细细地嚼，仿佛在品尝什么山珍海味。
周王氏背过身去，悄悄抹眼泪。
夜深了。
周卿云躺在硬板床上，听着里屋母亲压抑的咳嗽声，窗外蛐蛐的鸣叫，还有妹妹均匀的呼吸声。
他怀里揣着那包用红布裹好的钱和满仓叔提前替自己买好的车票，沉甸甸的。
十七块八毛五分。
三十九个鸡蛋。
一本写满名字的账本。
还有一整个村子的期望。
前世，他带着这些去了上海，成了一名教授，安稳体面，却总觉得心里缺了点什么。
夜深人静时，会想起村口那棵老槐树，想起乡亲们送别时的脸，想起自己那句“必以百倍相报”的誓言。
然后愧疚便如野草般疯长。
这一世，他回来了。
带着两世的记忆，带着未尽的誓言，带着这沉甸甸的、滚烫的恩情。
月光从破旧的窗棂照进来，在地上投出方方正正的光斑。
周卿云闭上眼，又睁开。
眼底一片清明。
上海，复旦，1987。
这一局，他要换个活法。
不仅要活出自己的精彩，更要让这黄土坡上的白石村，让这些可爱可敬的乡亲，因为他周卿云，而看到不一样的天空。
夜还长，路还远。
但种子已经埋下。
就在这十七块八毛五分钱里，在这三十九个鸡蛋里，在这碗碗灼心的土烧酒里。
等着发芽，开花，结果。
等着，长成一片荫凉，回报这片滋养他的土地。