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走出荒原的那天，所有人都松了一口气。
不是那种大声的松，是那种默默的——走路的速度慢了，喘气的声音轻了，一直绷着的肩膀塌下来一点。
前面的地变了。
不再是黑的石头，不再是裂开的缝，是土。黑的，软的，踩上去脚会陷进去一点。土上长着东西——草，绿的，嫩的，在风里摇。再远一点，有树。不是雪山那边那种歪歪扭扭的树，是直的，高的，叶子茂茂密密的，把天遮住一块。
“这是……”露琪卡张着嘴，说不出话。
“活的。”博罗卡说，“都是活的。”
露琪卡忽然跑起来。往那些草里跑，往那些树里跑。跑到一棵树前面，抱住它，把脸贴在树干上。
树皮糙糙的，扎脸。但她不松手。
“树！”她喊，“真的是树！”
拉约什走过去，也摸了摸那棵树。硬的，真的，活的。
他忽然想起雪山上那些歪歪扭扭的枯树。想起那些用骨头烧的火。想起那些死在路上的人。
他们要是也能看见这些树，该多好。
再往前走，听见了水声。
不是海的那种哗啦哗啦，是另一种——叮叮咚咚的，轻的，脆的，像有人在远处弹琴。
是一条河。
不宽，能跳过去。不深，能看见底。水是清的，流的，在太阳底下闪着光。河边长满了草，开着一些小小的花，黄的，白的，紫的，乱七八糟的，但好看。
火站在河边，看着那些水。
她忽然想起达达说过的话：
“走到能停的地方，就能停。”
能停的地方。
是这儿吗？
她不知道。
但她知道，走不动了。
不是她走不动，是那些人。那些从雪山上下来的，从雪原上熬过来的，从死人堆里爬出来的。他们走了太久，死了太多人，该停了。
她转过身，看着那些人。
都看着她。
等她说，接下来往哪儿走。
火想了想。
“先停一停。”她说。
那是她第一次说停。
所有人都愣住了。停？走了这么久，从来没停过。追兵在后面，死在前面，路在脚下，只能走，不能停。
现在，她说停？
“停？”露琪卡问，“真的停？”
火点点头。
“真的停。歇一歇。”
露琪卡忽然哭出来。
不是难过，是高兴。是那种走了太久，终于能坐下来的高兴。她一屁股坐在地上，坐得很重，把草都压扁了。
“我不起来了。”她说，“就坐这儿，坐一辈子。”
拉约什站在旁边，看着她，忽然笑了。
那笑容很轻，像很久没笑过的人第一次笑。
“那你坐吧。”他说，“我去生火。”
火生起来了。
用的是河边的枯枝，干的，一点就着。火苗蹿起来，噼啪响，和一路上那些火一样，但又不一样。
不一样的是，不用急着灭了。
不用怕人看见。不用怕追兵找来。不用怕天亮就得走。
就烧着。一直烧着。
所有人围在火边，坐着，躺着，靠着。不说话，就看着火，看着那些跳动的光。
看了一下午。
太阳往西掉，把河面染成金的。鸟飞过去，叫了几声，落在远处的树上。
露琪卡躺在地上，看着那些鸟。
“它们不走了吗？”她问。
火想了想。
“走的。明天走。”
“那我们呢？”
火没有回答。
她看着那些鸟，看着它们飞走，看着它们变成小黑点，消失在远处。
它们走。我们停。
也许有一天，我们也走。
但不是今天。
那天晚上，玛丽卡抱着达努坐在火边。
达努醒着，睁着眼睛，看着那些火苗。他看着看着，忽然伸出手，指着火里。
“奶奶。”他说。
所有人都愣住了。
“什么？”
达努又指着火里，说了一遍：
“奶奶。在那儿。”
火看着火里。什么也没有。只有火苗，一跳一跳的。
但她知道，达努看见了。
他看见达达了。
在火里。和他们在一起。
“她在看我们吗？”小宝问。
火点点头。
“在看的。”
小宝也看着火里。他看不见，但他相信。
那个穿七层裙子的老奶奶，就在那儿。在火里。看着他们。
“她说什么？”他问。
火闭上眼睛。听了一会儿。
睁开。
“她说，歇够了再走。”
第二天早上，太阳照常升起来。
没有人说要走。也没有人说要留。
就那么在河边待着。有的去河里摸鱼，有的去林子里捡柴，有的就躺在草地上晒太阳。
露琪卡躺在草地上，晒着晒着，忽然想起一件事。
“火，”她喊，“我们停多久？”
火坐在河边，看着水。听见她喊，回过头。
“不知道。”
“那什么时候走？”
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