用你来做什么？”
沈辞垂下眼。
他明白萧景琰的意思。
萧烈早就想动萧景琰了，只是缺一个借口。
一个“和外人勾结、意图不轨”的借口。
而沈辞，就是那个完美的借口。
“所以我最后想的是——”萧景琰的声音顿住了。
他没有说完。
沈辞等了一会儿，见他不再开口，便抬起头。
月光里，萧景琰的眼睛里有东西在闪。
很淡，一闪而过。
和搜查那日的“变脸”一样。
“殿下，”沈辞忽然开口，声音有些涩，“您不必说。”
萧景琰看着他。
“奴才明白。”
萧景琰沉默了很久。
然后他站起身，走到沈辞面前。
他伸出手，似乎想做什么——拍拍他的肩？还是别的什么？
手悬在半空，又收回去了。
“阿辞，”他说，声音比刚才更轻，“若有一日，我护不住你——”
他顿了顿。
“你别怪我。”
他转身往外走。
沈辞站在原地，看着他的背影。
月光把他的影子拉得很长，一直拖到沈辞脚前。
他走到门口，脚步顿了顿。
没有回头。
门开了，又关上。
脚步声渐渐远去，消失在夜色里。
沈辞站在原地，一动不动。
过了很久，他慢慢坐回石凳上。
月光把石桌照得发白。
他把手放在石桌上，看着自己的手。
手在抖。
很轻。
但他看见了。
他盯着那只发抖的手，看了很久。
然后他听见一个声音：
“演得不错。”
沈辞猛地回头。
阿青站在影园门口。
月光照在她身上，把她从头到脚染成银灰色。她还是那身青灰色窄袖长袍，头发依旧一丝不苟地束在脑后。
她是什么时候来的？
她听见了多少？
阿青走进来，在他面前站定，低头看着他。
沈辞仰着头，看着她的脸。
月光下，那张脸依旧是冷的，没有表情。但她的眼睛里有东西——很淡，沈辞读不出来。
“但你手在抖，”她说，“他走了之后，你手还在抖。”
沈辞低头看着自己的手。
还在抖。
他握紧拳头，指节发白。
抖得更厉害了。
阿青在他对面坐下。
月光照在她脸上，把她的眉眼照得很清晰。沈辞第一次发现，她的眼睛其实很好看——眼尾微微上挑，瞳色很浅，在月光里几乎是透明的。
“你知道这意味着什么吗？”她问。
沈辞摇头。
阿青看了他很久。
久到月光移了一寸，落在石桌边缘。
然后她开口，声音很轻：
“意味着你还没死透。”
沈辞怔住了。
阿青站起身，走到井边，低头看着那口深不见底的井。
“影卫营里，有一个说法，”她说，没有回头，“人死了，手就不会抖了。不抖了，就真的死了。还抖，就说明——”
她顿了顿。
“还没死透。”
沈辞看着她的背影。
月光把她的影子投在地上，瘦长的、笔直的、一动不动的。
“我有一个同伴，”阿青忽然说，声音比刚才更轻，“和你一样，是替身。替一个贵人的儿子读书、挨打、挡灾。”
沈辞没有说话。
“他练了八年。八年后，他替那个贵人的儿子去考科举。考上了。”
阿青转过身，看着沈辞。
“然后他死了。”
沈辞的心往下沉了沉。
“为什么？”
阿青走回石桌边，重新坐下。
“因为他考上之后，发现自己不想回去做替身了。”她的声音依旧平淡，平淡得像在说别人的事，“他逃了。”
沈辞看着她。
“逃了三天，被抓回来。”阿青说，“抓回来之后，那贵人的儿子问他：你为什么要逃？”
月光下，阿青的脸依旧是冷的。
“他说：我想做我自己。”
沈辞的呼吸顿住了。
“然后呢？”
阿青看着他。
“然后他就死了。”
她说得很轻，轻得像风散在空气里。
沈辞沉默了很久。
“他死的时候，”阿青忽然又说，“脸上还带着练了八年的表情——温吞吞的，假得要死。”
她看着沈辞。
“和你笑起来一样。”
沈辞没有躲开她的目光。
月光照在两人之间，把石桌照成一片银白。
“你今日在练什么？”阿青问。
沈辞没有回答。
“我进来的时候，”阿青说，“你在院子里走了很久。一遍一遍地走，又一遍一遍地停。你在练步态？”
沈辞垂下眼。
“练不对？”阿青问。
沈辞依旧没有回答。
阿青也不追问。她站起身，走到那堆纸团旁边，弯腰捡起一个，展开。
月光下，纸上只有三个字：
“学而时”。
她看了一眼，又捡起一个，展开。
也是三个字。
她捡了七八个纸团，展开，铺在石桌上。
全都是“学而时”。
“字也写不对了？”她问。
沈辞终于抬起头，看着她。
“你知道这是什么吗？”阿青问。
沈辞摇头。
阿青把那些纸一张一张叠起来，叠成一沓，放在他面前。
“这叫裂痕。”
月光下，她的眼睛很亮。
“练了十二年的步态，忽然走不对了。临了十年的字，忽然写不像了。练了十二年的笑，忽然扯不出来了。”
她看着他。
“这就是裂痕。”
沈辞沉默着。
“裂痕不是什么坏事，”阿青说，“有裂痕，才说明你还没死透。真的死透了的人，是没有裂痕的。”
她起身，走到门口。
月光把她的影子投在地上，瘦长的、笔直的。
她回过头，看着沈辞。
“我那个同伴，他逃之前，也有裂痕。”她说，“他练了三年的步态，忽然走不对了。临了五年的字，忽然写不像了。那时候我们都不知道那是什么。后来才知道——”
她顿了顿。
“那是他想活了。”
她走了。
门关上，影园重新陷入寂静。
沈辞坐在月光里，手放在石桌上。
还在抖。
他看着那只发抖的手，很久很久。
然后他慢慢站起身，走到铜镜前。
月光从窗纸透进来，把镜子照得发白。
镜中的少年，脸色苍白，眉尾有一颗痣。
他对着镜子，扯了扯嘴角。
左边比右边略高，眉眼舒展，目光温和却不灼人。
那个练了十二年的笑。
他看着镜子里那张脸。
那个笑，还在。
但他知道，有什么东西已经不一样了。
他抬起手，摸了摸自己的脸。
凉的。
他又摸了摸自己的胸口。
那里有心跳，咚、咚、咚，一下一下，很轻，但还在跳。
他低头看着自己的手。
还在抖。
他盯着那只发抖的手，看了很久。
然后他慢慢把手握紧。
指节发白。
抖得更厉害了。
他没有松开。
他站在月光里，握着那只发抖的手，一动不动。
很久很久。
久到月亮落下去，天边泛出灰白。
久到哑嬷嬷推开门，把早饭放在石桌上，又无声地退出去。
他还站在那里，握着那只手。
手已经不抖了。
他慢慢松开手，走到石桌边，坐下。
白粥、咸菜、一个馒头。
他一口一口地吃。
吃完了，他去井边打水，把碗筷洗干净，放回原处。
然后他走回屋里，拿出字帖。
他蘸墨、提笔、落纸。
一笔一划，慢慢地写。
这一次，他没有临萧景琰的字。
他写的是——
“沈辞”。
两个字，歪歪扭扭的，像刚学写字的孩子写的。
他盯着那两个字，看了很久。
然后他把这张纸折好，塞进袖子里。
他走到院子里，开始练步态。
左脚比右脚快半拍，腰背挺直，下颌微收，目光平视。
他走了一圈。
又走了一圈。
走了三圈，他停下来。
还是不对。
但这一次，他没有重来。
他站在原地，看着高墙外那一线灰蒙蒙的天空。
天快亮了。
风起了，吹得他衣角微微飘动。
他站在那里，手没有再抖。