头在他心中升起。
他再次看向石壁上的血字和刻痕，又看看手中的残卷，最后，目光落回自己伤痕累累的右手。
夫子……您留给我的，不仅仅是一本书。
您留给我的，是一条路。一条以心为笔，以血为墨，以这满腔不平之气为锋刃的路！
胸中那股沉寂下去的洪流，再次开始奔涌。但这一次，不再是纯粹的毁灭性悲伤，而是混杂了一种朦胧的、冰冷的、却异常清晰的觉悟——如果愤怒和悲伤只能带来毁灭，那么，就将它们锻造成武器！如果文字的力量只能停留在纸上，那么，就用生命为薪柴，让它燃烧成可以照亮黑暗、甚至劈开顽石的光！
他艰难地挪动身体，在桥洞下找到一小块相对干燥平整的地面。用左手忍着痛，清理掉碎石和杂物。然后，他跪坐下来，将染血的残卷在膝头摊开。
他没有笔，没有墨。
但他有血，有这满腔的、快要将他点燃的“气”！
他再次伸出右手，食指的伤口最重，皮肉翻卷。他咬紧牙关，用拇指指甲在伤口边缘用力一划！
更多的鲜血涌出，滴落在地面。
他以指为笔，以血为墨，开始在泥地上书写。写的不是诗文，不是辞藻，而是夫子批注中，那些此刻最能撞击他心扉的字句：
“仁！”
“志！”
“勇！”
“浩气长存！”
“虽千万人吾往矣！”
每一笔，都倾注着他全部的心神。胸中那股气，随着他的意念，似乎真的在缓慢流动，从心口汇聚，流向手臂，流向指尖。指尖触地，不再是软弱无力的划痕，而是带着一种沉甸甸的、仿佛真的握住了千钧之笔的重量！
他写得极慢，极用力。血很快不够了，他就再挤伤口。泥土混合着血液，字迹模糊不清，但这不重要。重要的是书写的过程，是那股“气”在体内奔流、试图找到一个出口的感觉。
当他写到“往矣”最后一笔的提勾时，那股气恰好运行到指尖。他无意识地按照书写楷书提勾的劲力，向上一挑——
“噗！”
一声轻响。
不是泥土被划开的声音，而是……他指尖前方的空气，似乎微微震荡了一下！地面的浮尘被无形的力量推开，形成了一个小小的、清晰的弧形凹陷！
陆文渊猛地停住，瞪大眼睛看着那个凹陷。
不是幻觉。不是巧合。
是真的！
虽然微弱得几乎可以忽略不计，但那确实是超出他肉身力量的、由心念引动的某种“气”的外显！
狂喜、震惊、茫然、还有一丝恐惧，瞬间淹没了他。他瘫坐在地上，大口喘着气，指尖因为失血和用力过度而微微痉挛，但心口却像有一团火在燃烧，烧得他浑身滚烫。
这条路……真的存在。
夫子，您看到了吗？您让我走的，是这样一条路吗？
他抬起头，透过桥洞的缝隙，看向外面。天色不知何时又阴沉下来，铅灰色的云层低垂，似乎又要下雨。远处江州城的方向，依然安静，那座吞噬了书院和夫子的城市，像一头沉默的巨兽。
但陆文渊的眼神，已经不一样了。
那里面，依然有深不见底的悲伤，有熊熊燃烧的愤怒，但更多了一种东西——一种近乎执拗的、冰冷的决心。就像他刚刚写在泥地上的那个“志”字，虽被血污浸染，骨架却已立起。
他将残卷再次珍而重之地贴身收好，紧紧按在胸口。然后，他撕下一截相对干净的里衣下摆，忍着痛，将右手几根受伤的手指笨拙地包扎起来。
动作很慢，很生疏，但很稳。
做完这一切，他扶着冰冷的石壁，再次站了起来。腿有些软，眼前还有些发黑，但他站住了。
他最后看了一眼石壁上那血写的八字和三道刻痕，仿佛要将它们刻进心里。然后，转身，一步步，走出了这个给予他绝望、又赐予他一线微光的桥洞。
外面，细雨又开始飘洒，冰冷地打在他的脸上、身上。
他没有躲避，反而抬起头，任由雨水冲刷着脸上的血污和泪痕。
前路茫茫，生死未卜。
但他知道，自己必须走下去。带着夫子的书，带着这刚刚萌芽的、以血为墨以气为锋的力量，走下去。
去寻找一个答案，去寻找一条路，去书写……那些应该被书写、却差点被火焰吞噬的文字。
雨水顺着他消瘦的下颌滴落，混入地上的泥泞。
少年青衫褴褛，背影单薄，却挺得笔直，一步一步，消失在江南迷蒙的烟雨之中。