“家里没钱。”他说。
赵小雨也沉默了。
她低下头，看着自己的手。
过了一会儿，她抬起头。
“林叔叔，”她说，“我以后一定要考上大学。”
林修看着她。
“然后呢？”
赵小雨想了想。
“然后回来，”她说，“像您一样。”
林修没有说话。
他只是伸出手，拍了拍她的脑袋。
那天傍晚，赵小雨走了之后，周梦薇在石榴树下坐了很久。
“林修，”她忽然说，“你说，这些人，以后会变成什么样？”
林修想了想。
“不知道。”他说，“但肯定会比现在好。”
周梦薇看着他。
“你怎么知道？”
林修没有回答。
他只是看着那棵石榴树。
树上的叶子已经落光了，光秃秃的枝丫伸向天空。
但根还在。
明年春天，还会发芽。
十一月中旬的一天，林修接到了一个电话。
是孟涛打来的。
“林修，”他的声音有些复杂，“告诉你个事。”
林修等着。
“那个人，”孟涛说，“在监狱里出事了。”
林修的心微微一紧。
“什么事？”
孟涛沉默了一下。
“被人打了。”他说，“断了两根肋骨。”
林修没有说话。
“据说，”孟涛继续说，“是他在外面得罪的人太多，里面有人等着他。”
林修沉默了很久。
“他怎么样？”他终于问。
“死不了。”孟涛说，“但得躺一阵子。”
挂了电话，林修坐在石榴树下，很久没有动。
他不知道该说什么。
那个人害了很多人，被判刑，是罪有应得。
但在里面被打，又是另一回事。
他想起那些来找他的人，想起刘小军，想起赵小雨，想起周远，想起那些叫不出名字的人。
他不知道该不该高兴。
那天晚上，他把这件事告诉了周梦薇。
周梦薇听完，沉默了一会儿。
“林修，”她轻声说，“你心里不舒服？”
林修看着她。
“不知道。”他说，“就是有点乱。”
周梦薇握住他的手。
“林修，”她说，“你不是法官，也不是老天爷。你能做的，已经做了。”
林修没有说话。
他只是看着她。
月光落在她脸上，朦朦胧胧的，像蒙了一层薄纱。
“梦薇，”他忽然说，“谢谢你。”
周梦薇愣了一下。
“谢我什么？”
林修没有回答。
他只是把她揽进怀里。
十一月底的一天，刘小军又来了。
这次他没空手，拎着一个塑料袋，里面装着几个热乎乎的包子。
“林叔叔！我妈刚蒸的，让我送来！”
林修接过包子，放在石桌上。
刘小军在石凳上坐下，看着那棵光秃秃的石榴树。
“林叔叔，”他忽然问，“您过年回老家吗？”
林修愣了一下。
老家？
养父母去世后，他就没有老家了。
东风巷17号院，住了快两年了，这里就是他的家。
“不回。”他说。
刘小军眼睛一亮。
“那您来我家过年吧！我妈包的饺子可好吃了！”
林修看着他。
这孩子脸上全是期待，眼睛亮得像两颗星星。
“好。”他说。
刘小军高兴得跳起来。
“真的？那我回去跟我妈说！”
他拎起空袋子，一溜烟跑了。
跑出几步，又回过头。
“林叔叔！”他喊，“腊月二十九，我来接您！”
林修站在石榴树下，看着那个小小的背影消失在巷口。
周梦薇从屋里出来，站在他身边。
“这孩子，”她笑了，“年年都来请。”
林修没有说话。
他只是看着那个方向，很久很久。
傍晚的时候，夕阳把整个院子染成一片金黄。
石榴树下，那块刻着“根深”的木牌，在风里轻轻晃动。
林修站在树下，看着那块木牌，看着那两个字。
根深。
风就吹不倒。
他想起那些人，那些事，那些走过的路。
这条路，他走了两年。
两年，说长不长，说短不短。
但足够让一颗种子，扎下根来。