墙壁上。周广志拖出他的干扰器，接上电瓶。
王队长拔出了枪，但手在抖——面对这种非实体的东西，枪有什么用？
宋怀音盯着那列车厢。透明车厢缓缓滑行，在离他们二十米左右停下。车门打开。
没有声音。但一股无形的压力像潮水一样涌过来。
宋怀音感觉耳膜在胀痛。右手小臂的银色纹路突然全部亮起，不是荧光，是像通了电的灯丝那种刺眼的白光。抑制剂的效果在消退——或者说，被更强的信号压制了。
陈小雨缩在墙角，把收音机紧紧贴在耳朵上，嘴里喃喃念着什么，像是在用收音机的沙沙声盖住别的东西。
然后，王队长突然动了。
他眼神空洞，直勾勾地盯着那列透明车厢，嘴里开始念叨：
“要迟到了……要迟到了……七点半打卡……这个月全勤奖……”
他迈步，不是走向车厢，是沿着检修通道往回跑，朝着站台方向。动作僵硬，但速度很快，像被看不见的线牵引着。
“王队！”李翘楚喊。
王队长没反应。他跑到轨道边，差点踩到第三轨，踉跄一下，继续跑，嘴里还在念：“门要关了……挤不上去……要迟到了要迟到了……”
李翘楚按下干扰器开关。
六个扬声器同时发出高频白噪音，像一万把刀在刮玻璃。
透明车厢里的人影动作顿了一下。但仅仅是一下，然后继续刷卡，而且动作更快了，快出残影。
周广志盯着检测仪，脸色发白：“干扰没用！它们不是靠声音同步……是靠情绪共鸣！王队脑子里在想‘迟到焦虑’，就被它们拉进去了！”
宋怀音看向车厢。在车厢中部，那些重复刷卡的人影中间，有一个特别亮的光点——像读卡器上闪烁的绿灯。那光点随着刷卡动作明灭，节奏稳定。
集群核心。
他朝前迈了一步。李翘楚抓住他胳膊：“别过去！你现在过去也会被拉进幻觉！”
“那王队怎么办？”
李翘楚咬牙，看向周广志：“老周，能定位那个核心的频率吗？”
周广志手忙脚乱地调整设备，但检测仪屏幕上的波形乱成一团：“太多情绪杂波了……焦虑、急躁、恐慌……全混在一起，分不出来！”
就在这时，陈小雨突然从墙角站起来。
她没看任何人，只是闭上眼睛，侧耳倾听。收音机还贴在耳边，但她的注意力明显不在那上面——她的头在缓缓转动，像雷达在扫描。
几秒后，她睁开眼睛，指向车厢中部那个闪烁的光点：
“那里……声音最整齐。”
她的声音很轻，但在白噪音和通风机的轰鸣里，异常清晰。
“它们在‘唱’同一首歌……”她歪了歪头，像是在仔细分辨，“不对……是同一句‘话’。一直在重复：‘来不及了来不及了来不及了……’”
李翘楚盯着她：“你能听见情绪频率？”
陈小雨点头，又摇头，动作有点神经质：“我一直能听见。地铁里的、马路上的、楼里的……那些‘忘不掉的声音’。它们很痛苦，在找人‘帮忙记住’。”
她看向正在远处轨道上疯狂奔跑的王队长——他已经跑出了一百多米，身影在红色警示灯的光里忽明忽暗。
“他……脑子里现在全是‘迟到扣钱、孩子学费、老婆骂’的声音。”陈小雨说，语气平静得像在描述天气，“再不出来，会疯的。那些声音会把他自己的声音……吃掉。”
宋怀音问：“怎么打断它们？”
陈小雨看向他。在昏暗的光线里，她的眼睛亮得吓人。
“用……更大的声音。”她说，“好听的。”
“好听的？”
“嗯。开心的，暖和的，让人想笑的。”陈小雨抱着收音机，“像我有时候听到远处小孩笑，或者……电视里放老动画片的声音。那种声音一出来，周围的‘坏声音’就会小一点。”
她顿了顿，补了一句：
“但你的声音……可能不够。”
宋怀音没问为什么。他大概知道——他身体里那些“铁锈和哭的味道”。
但他还是朝前走。银色纹路右臂在发光，在黑暗的隧道里像一条会发光的血管。每靠近车厢一步，耳内的压力就增大一分。现在他不仅能“感觉”到那些焦虑，还能“听”到碎片——
“房贷明天到期……”
“孩子补习班又催费了……”
“老板说再迟到一次就滚蛋……”
“为什么永远赶不上车……”
声音层层叠叠，像一堵墙，压过来。
他走到离车厢十米处。核心光点就在眼前，在透明的人影间闪烁。那些没有脸的人影还在刷卡，动作快得像痉挛。
王队长在远处发出了一声嘶吼——他撞到了隧道墙，额头流血，但还在跑，嘴里喊着：“不能迟到不能迟到……”
没时间了。
宋怀音闭上眼睛。
深吸一口气。
然后，他在脑海里翻找。
找一段声音。开心的，暖和的，让人想笑的。
记忆的碎片闪过：祖父工作台的灯光、红梅厂老照片上的笑脸、β频段磁带里冰冷的正弦波……
不。这些不行。
他继续翻。更深的地方。
1989年。春天。
画面浮现。
麦田。京郊。大片大片的绿色，风吹过时像海浪一样起伏。天空很蓝，云很少，阳光暖得让人睁不开眼。
七岁的他，穿一件红色条纹T恤，手里攥着风筝线。线轴是木头的，祖父用砂纸打磨过，不扎手。
风筝是燕子形状，纸糊的，尾巴上粘着两条长长的纸条。它在天上飞得很高，小到只剩一个黑点。
祖父站在他身后，大手扶着他的小手，教他怎么放线、怎么收线。祖父的声音在风里有点模糊：
“怀音，看，风筝喜欢你。你笑，它就飞得高。”
他笑了。大声笑。笑声被风吹散，混进麦浪的沙沙声里。
还有别的声音：远处村庄的狗叫、田间拖拉机的突突声、更远处火车驶过的汽笛。但这些都不重要。重要的是祖父手掌的温度，风筝线在指间的震动，还有那种纯粹的、没有杂质的快乐。
他抓住这段记忆。
不是画面，是声音——祖父的笑声、自己的笑声、风筝线的嗡嗡声、风吹过麦穗的沙沙声、还有背景里隐约的、温柔的田野风声。
他将这些声音打包、压缩、变成一段纯粹的“情绪音频”。
然后，伸出右手。
银色纹路的光芒在这一刻达到顶峰，整条手臂像一根烧红的烙铁。他咬牙，忍受着骨髓深处传来的灼痛，手指张开，一把抓向那个闪烁的核心光点。