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2019年5月15日。
旧金山，微光科技办公室。
林彻盯着桌上的日历。
还有四天。
四天后，谷歌断供，实体清单落地。
那是悬在头顶的达摩克利斯之剑。
但在那之前，他得先把自己伪装成一只待宰的羔羊。
“滋——滋——”
一份关于《RISC-V 商业化节点预测》的文件被吞进机器，吐出来时，只剩下毫无意义的白色纸条。
办公室的门被猛地推开。
吉姆·凯勒站在门口，手里捏着一张刚打印出来的通知，脸涨得通红。
“你在干什么？！”
吉姆把那张纸拍在桌子上。
力气很大。
震得桌上的咖啡杯晃了晃。
“停止所有对外业务？冻结供应商付款？甚至要退掉服务器的租赁合同？”
吉姆指着那一地碎纸。
“林，你疯了吗？我们刚把团队安顿好，现在正是需要扩张算力的时候！”
林彻没停手。
他继续把一份财务报表塞进碎纸机。
动作机械。
眼神涣散。
像是根本没听见吉姆的咆哮。
“林！”
吉姆冲过来，一把拔掉了碎纸机的电源。
机器停了。
世界突然安静得可怕。
林彻抬起头。
吉姆愣住了。
他从未见过这样的林彻。
头发凌乱，眼窝深陷，下巴上冒出了青色的胡茬。
那双曾经像狼一样锐利的眼睛，此刻布满了红血丝，透着一股深深的疲惫和……惊恐。
“吉姆……”
林彻的声音沙哑，像是喉咙里含着一把沙子。
“你不懂。”
“我不懂什么？”
吉姆皱眉。
“叮铃铃——”
桌上的红色保密电话突然响了。
那是一个来自大洋彼岸的号码。
林彻浑身一震。
他看着那个电话，手在半空中停滞了几秒，甚至在微微颤抖。
吉姆敏锐地捕捉到了这个细节。
那个不可一世的独裁者，在发抖？
林彻深吸一口气，按下免提。
“林彻！钱呢？！”
电话那头传来一阵咆哮，是被变声器处理过的中文，带着极度的愤怒。
“资方已经炸锅了！国内现在的风声你不知道吗？要是下周再见不到美金回账，你就别回来了！自己死在太平洋里吧！”
“王总，你听我解释……”
林彻弯下腰，语气近乎哀求。
“现在的汇率波动太大，而且CFIUS正在查我的账……”
“我不管什么CFIUS！我只要钱！三天！三天内我看不到三个亿的现金，我就把你的底全抖给媒体！”
“咔哒。”
电话挂断。
盲音在死寂的办公室里回荡。
林彻瘫坐在椅子上，双手捂住脸。
肩膀剧烈起伏。
吉姆站在原地，喉结滚动了一下。
他听不懂中文，但那种从骨子里透出来的绝望和被逼入绝境的恐慌，是不需要翻译的。
“资方……撤资了？”
吉姆试探着问。
林彻没说话。
只是从指缝里发出一声沉闷的笑。
那是自嘲。
“吉姆。”
林彻放下手，眼神空洞地看着天花板。
“游戏结束了。”
“政治的风向变了。华盛顿那帮人要拿我们开刀，国内的资方又急着抽身保命。”
林彻站起身，拿起西装外套。
动作有些踉跄。
“我要去一趟纽约。”
“去干什么？”
“卖血。”
林彻整理了一下领带，看着镜子里那个憔悴的自己。
嘴角微不可察地勾了一下。
“去求那些华尔街的吸血鬼，让他们大发慈悲，买下我的尸体。”
……
纽约。曼哈顿。
第五大道与57街的交汇处。
红杉资本总部大楼。
会议室的冷气开得很足，足以冻僵一个人的骨头。
马克·史蒂文斯坐在主位上，手里转着一支万宝龙钢笔。
他看着坐在对面的林彻。
那个在硅谷曾让他吃瘪的年轻人，现在正像一条被打断了脊梁的狗，缩在昂贵的人体工学椅里。
林彻面前摆着一杯水。
水面在微微晃动。
那是他的手在抖。
“马克先生。”
林彻开口了，声音很低。
“谢谢愿意见我。”
“我也很意外。”
马克停下转笔，身体后仰，审视
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