很少，跟沈傲霜很像。
“陈墨。”林锋重复了一遍这个名字。
中年人看着他，灰色的眼睛里忽然有了一点光。
“你认识他？”
林锋摇头。“不认识。但我听说过。”
“听说过什么？”
林锋沉默了一瞬，然后说：“听说过他的剑。很快，很冷。但他对朋友很好。”
中年人的眼眶红了。
三百年了，第一次有人跟他说——他师弟对朋友很好。
“他还活着吗？”中年人问。声音在发抖。
林锋看着他，看了很久。
然后他说：“我不知道。”
他没有说实话。
他知道陈墨死了。被那个人亲手杀的。但他说不出口。面对一个等了三百一十二年的人，他说不出“你师弟已经死了”。
中年人低下头。
“也是。”他说，“三百多年了，怎么可能还活着。”
他把那只少了两个手指的手插进沙土里。
“但我还是等。”
林锋从怀里掏出一样东西——是木雕。那套五个小人的最后一个，沈傲霜的那个，抱着剑的小人。
他把它放在中年人面前。
“这个，留给你。”
中年人低头看着那个歪歪扭扭的木雕。
一个小人，抱着剑。刻得很难看，剑是歪的，人是斜的，但能看出来——那是一个剑修。
“谁刻的？”
“我朋友。”林锋说，“一个话很少的女的，用剑的。跟你师弟很像。”
中年人把木雕捡起来，攥在手心。
“谢谢。”他说。
林锋站起来，转身继续走。
小九跟上来。
走出很远，林锋回头看了一眼。
中年人还站在原地，手里攥着那个木雕，望着封魔塔的方向。
一动不动。
像荒原上的一块石头。
“你在骗他。”小九忽然说。
林锋沉默了一会儿。
“我知道。”
“陈墨已经死了。被那个人杀的。”
“我知道。”
“那你不告诉他？”
林锋停下脚步，转过头看着小九。
“他等了三百一十二年。你告诉他‘你师弟死了’——他等什么？”
小九沉默了。
“有时候，”林锋说，“等一个不会来的人，比知道他已经死了——要好过一点。”
他转过身，继续往前走。
小九跟在他身后，看着他宽厚的背影。
“你刚才给他的是沈傲霜的木雕。”小九说。
“嗯。”
“你不怕她生气？”
林锋想了想，笑了。
“她不会生气。她只会说——‘你把我送人了？’然后用那种眼神看着我。”
“什么眼神？”
“就是那种——明明不生气，但让你觉得自己做错了事的眼神。”
小九看着他，忽然也笑了。
很淡，淡得像荒原上的风。
但他在笑。
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悬空岛上。
沈傲霜忽然从怀里掏出那两块碎石。
十八笔的那块，变成了十九笔。
十二笔的那块，变成了十三笔。
她盯着那新添的一笔，眉头微微皱起。
“怎么了？”林雪问。
沈傲霜没有回答，而是从怀里掏出一样东西——那套木雕，五个小人手拉手的那套。
她数了数。
只有四个。
“少了一个。”她说。
王朔凑过来一看，脸色变了。
“那个抱着剑的——你的那个——不见了。”
沈傲霜沉默了一会儿。
“他送人了。”
“送给谁？”
“一个等剑的人。”
王朔愣了一下，然后低头看着自己手里新刻的那个蹲着的小人。
“他把我的送给了守塔人，把你的送给了那个等师弟的人。”他说，“他把我们都送出去了。”
沈傲霜没有说话。
她从怀里掏出那块十九笔的碎石，盯着它看了很久。
然后她走到两界阵旁，弯腰捡起一块普通的石头。
灵力从掌心涌出。
石头开始发光。
她在上面刻了一笔。
第九笔。
然后她把那块石头放在阵眼旁，和前面的八块排在一起。
九块石头，九个正字。
“告诉他，”她说，“送就送了。回来再刻一个。”
王朔笑了。
“对，回来再刻一个。这次刻好看点。”
李浩宇从监测仪旁站起来，望着东北方向。
“还有四天。”他说。
沈傲霜点了点头。
四天。
她可以等。
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遗忘荒原上。
中年人站在原地，手里攥着那个抱剑的小人。
他低头看着它，看了很久。
然后他把木雕小心地放进怀里，贴着心口的位置。
“师弟，”他轻声说，“有人记得你。说你剑很快，很冷，但对朋友很好。”
风从远处吹来，卷起细碎的沙砾。
他没有动。
三百年了。
他还可以再等。