“那你记得那里的饭吗？”
“记得。”她停下，抬头，“冬天下雪，屋里没暖气。养母熬红薯粥，放一点点糖。她说甜能让人记住暖。”
她说完继续揉面，没看苏晚晴。
苏晚晴转身打开燃气灶，热锅，倒油，打蛋。她要做的是番茄炒蛋。这是她七岁前在江南老宅常吃的菜。祖母总说，熟透的番茄要先去皮，炒出来的汁才干净。她照做了，手法一丝不苟。
八点二十三分，第一批菜开始出锅。
林婉清做了蒸馒头，白白胖胖的一笼，摆在桌上冒着热气。苏晚晴的番茄炒蛋盛在青花瓷盘里，颜色分明，汤汁不多不少。王师傅过来尝了一口林婉清的馒头，点点头：“面发得匀，火候准。有家的味道。”
他又尝苏晚晴的菜，咀嚼几下，忽然问：“你小时候，是不是有个老人教你做饭？”
苏晚晴抬眼。
“火候收得早，留了汁。”王师傅说，“一般人会炒干，图好看。但懂的人知道，小孩爱吃带汤的饭，拌着吃香。这做法……像老派人教的。”
苏晚晴没回答。她看着自己的手，指尖还沾着番茄的红色。
林婉清忽然端起馒头笼屉，走到她面前，放下。
“尝一个。”她说。
苏晚晴拿起一个，咬了一口。面皮松软，内里微甜，咽下去时，喉咙有点发紧。
“你也尝。”她把自己的盘子推过去。
林婉清夹了一筷子番茄炒蛋，送进嘴里。她咀嚼得很慢，眉头微微动了一下。
“少盐。”她说。
“嗯。”
“但番茄烫过了，皮去了，籽也去了大半。”她放下筷子，“你怕酸涩伤胃。”
苏晚晴看着她。
“我五岁那年发烧，养母给我做过一次。”林婉清声音低了些，“她很少下厨，那次特意煮了番茄蛋汤，米粒都碾碎了。她说，难吃也要吃，吃了才能好。”
她没再说下去。
教室里安静下来。其他学生还在忙，但没人说话。窗外阳光斜照进来，落在两张操作台上，一边是蒸腾的热气，一边是凝结的油光。
苏晚晴伸手，把自己的水杯推过去。林婉清看了她一眼，接过，喝了一口。
杯子是苏晚晴常用的那只，釉面有道细裂纹，沿用了三年。
八点四十七分，王师傅宣布点评结束。他让两人把作品送到教师食堂，作为今日员工餐的一部分。
林婉清收拾笼屉时，指甲不小心划过蒸架边缘，留下一道浅痕。苏晚晴看见了，没出声。她把自己的盘子放进水槽，打开热水冲洗。
水流冲过瓷面，红色的汁液顺着排水口流走。
林婉清经过她身边时，脚步顿了一下。
“你昨天没进老宅。”她说，“是因为你在等另一个信号。”
苏晚晴关掉水龙头，手上的泡沫还没冲净。
“你知道航拍图的事？”她问。
“程野昨晚发了张截图给我。”林婉清低声说，“无人机拍的，角落有扇窗。他说，那地方像是有人住过，但登记簿上写的是空置。”
苏晚晴抬起湿淋淋的手，从围裙口袋里掏出手机，解锁，调出那张航拍图。她放大窗口，指着墙上的照片位置。
“这张合影。”她说，“你见过原件吗？”
林婉清盯着屏幕，呼吸变轻。
“没见过。”她说，“但我梦见过。”