钟楼敲了四下，声音悠长。
顾明川把平板收进包里，又拿出一个小本子，翻开一页：“我做了个时间线。2003年1月17日，凌晨五点五十八分，两名婴儿同时出生。六点整，清洗完毕。六点零三，停电。六点零七，供电恢复。六点十分，交接完成。六点十二，苏家老太太抱走一名女婴，登记为苏晚晴。同时间，另一名女婴由一名林姓女子带走，登记为林婉清。”
他抬眼：“你们差两分钟。”
林婉清低头看自己手腕上的红绳。风吹得它轻轻摆动。
苏晚晴走到栏杆边，望着远处的城市。一栋栋高楼亮起灯，像星星落在地面。她忽然说：“我小时候做过一次梦。梦见自己站在一棵很大的樱花树下，树下有两个秋千。一个空着，另一个坐着个小女孩，背对着我。我想走近，但她越荡越高，最后飞进了云里。”
她转过头：“那时候我不知道那是哪里。后来才知道，那是江南老宅的后院。可我去的时候，那里只有一个秋千。”
顾明川没说话，只是把U盘递给她：“这里面还有些资料。包括当年医院周边的交通摄像头截图，虽然模糊，但能看见一辆黑色轿车在清晨五点四十分驶入医院后巷。车牌被遮挡，但车型是丰田阿尔法，属于本地一家婚庆公司。那家公司十年前就注销了。”
苏晚晴接过U盘，握在手里。金属外壳冰凉。
林婉清忽然问：“你为什么要查这些？”
顾明川看了她一眼，又看向苏晚晴：“因为我十三岁那年，在一场慈善晚宴上见过你。你穿着白色礼服，站在钢琴旁边。有个记者问你长大想做什么，你说‘我想知道我是谁’。那时我不懂，现在明白了。”
他停顿一下：“我不是为了揭穿什么。我只是觉得，真相不该被埋在灰尘里。”
天边最后一缕光消失了。整座城市彻底亮起灯火。教学楼对面的居民区，有孩子在阳台上喊妈妈吃饭。楼下传来自行车铃声，有人骑车回家。
苏晚晴把U盘放进校服口袋。她看着顾明川：“你还知道什么？”
“不多。”他说，“但我发现，林婉清入学时的成绩单，语文作文题是《我的名字》。你写的是：‘他们叫我小雪，可我觉得这名字不属于我。就像穿错鞋走路，总怕摔跤。’”
林婉清怔住。
顾明川继续说：“我还查了你们小学毕业照。你班上有个同学，姓苏，名字最后一个字是‘晴’。她转学前在江南一带生活过。你有没有印象？”
林婉清摇头：“没有。”
“也许不重要。”顾明川拉上背包拉链，“我只是想让你们知道，有些事不是巧合。你们的存在本身，就是拼图的一部分。”
他站起身，拍了拍裤子上的灰：“我要去开会了。学生会要讨论助学金改革方案。”
他走到门口，手搭上门把，又停下：“如果你们还想查下去，建议从福利院开始。2003年那批弃婴的登记册，据说还存着。不过——”他回头，“别单独行动。最近有人在查你们的行踪。”
门开了一下，又关上。脚步声渐远。
天台上只剩下两个人。夜风吹得衣角翻飞。
苏晚晴走到水箱旁，捡起一根废弃的粉笔，在水泥地上画了一条线。然后写下三个字：**苏晚晴**。
接着，她退后一步，看着林婉清：“你来。”
林婉清迟疑片刻，走过去，在旁边写下：**林婉清**。
两个名字并列，中间隔了一拳距离。
苏晚晴用粉笔尖点了点“林婉清”三个字：“你说，如果我们交换位置，这个世界会不会更合理？”
林婉清没回答。她抬头看天。星星一颗颗冒出来，稀疏地散在夜空里。
她忽然蹲下身，拿起半截粉笔，在两个名字之间，画了一颗小小的五角星。
“我妈说过，”她轻声说，“天上每颗星都连着一个人。找不到自己的时候，就抬头看星星。总有一颗，是为你亮的。”
苏晚晴看着那颗星，很久。然后她伸手，抹掉了自己的名字。
水泥地上只剩下一个名字，和一颗星。
林婉清没动。风吹起她的发丝，扫过脸颊。
远处，教学楼某扇窗户亮着灯，映出一个人影。那人站在窗边，似乎在看这边。几秒后，灯灭了。
苏晚晴把粉笔头扔进水箱边的铁桶里。桶底积着雨水，粉笔沉下去，没留下痕迹。
她转身走向门口，手握住门把时说：“明天早上六点，我在校门口等你。”
林婉清没问为什么。
她只是站起来，拍了拍裙子上的灰，跟着走向门边。
铁门被拉开，楼道里的感应灯亮了。两人一前一后走下去，脚步声在空荡的楼梯间回响。
最后一级台阶落地时，苏晚晴忽然停下。
她从口袋里掏出U盘，看了一眼，放回去。
然后她说：“我晨跑十年了。从来没缺过一天。”
她推开门，走进渐浓的夜色里。
林婉清站在门口，望着她的背影消失在校道拐角。
路灯一盏盏亮着，像一条通往未知的路。